Песенка об Арбате,

Молитва,

Песенка о московском метро,

Я пишу исторический роман,

Былое нельзя воротить

Песенка об Арбате

Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                                  ты — мое призвание.
Ты — и радость моя, и моя беда.

Пешеходы твои — люди невеликие,
каблуками стучат — по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                                    ты — моя религия,
мостовые твои подо мной лежат.

От любови твоей вовсе не излечишься,
сорок тысяч других мостовых любя.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                                     ты — мое отечество,
никогда до конца не пройти тебя.

Молитва

Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег...
И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится —
Господи, твоя власть!—
дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть,
дай передышку щедрому,
хоть до исхода дня.
Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою,
как верит солдат убитый,
что он проживает в раю,
как верит каждое ухо
тихим речам твоим,
как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!

Господи мой Боже,
зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой,
пока ей еще хватает
времени и огня,
дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.

Песенка о московском метро

Мне в моем метро никогда не тесно, 
Потому что с детства оно, как песня, 
Где вместо припева, вместо припева: 
-- Стойте справа! Проходите слева! 

Порядок вечен, порядок свят. 
Те, что справа, стоят, стоят. 
Но те, что идут, всегда должны
Держаться левой стороны.

Я пишу исторический роман

В склянке темного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела
Гордо и неторопливо.
Исторический роман
Сочинял я понемногу,
Пробиваясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.


Припев: Каждый пишет, как он слышит,
        Каждый слышит, как он дышит,
        Как он дышит, так и пишет,
        Не стараясь угодить...
        Так природа захотела,
        Почему - не наше дело,
        Для чего - не нам судить.

Были дали голубы,
Было вымысла в избытке,
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке.
В путь героя снаряжал,
Наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.

Припев.

Вымысел не есть обман,
Замысел - еще не точка,
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.

Припев.

1975

Былое нельзя воротить

Былое нельзя воротить - и печалиться не о чем:
у каждой эпохи свои подрастают леса.
А всё-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеичем     
поужинать в "Яр" заскочить хоть на четверть часа.  


Теперь нам не надо по улицам мыкаться ощупью:
машины нас ждут и ракеты уносят нас вдаль.
А всё-таки жаль, что в Москве больше нету извозчиков,  
хотя б одного, и не будет отныне, - а жаль.            

Я кланяюсь низко познания морю безбрежному,
разумный свой век, многоопытный век свой любя.
А всё-таки жаль, что кумиры нам снятся по-прежнему,    
и мы до сих пор всё холопами числим себя.               

Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,
мы всё обрели - и надежную пристань, и свет...
А всё-таки жаль: иногда над победами нашими             
встают пьедесталы, которые выше побед.                 

Москва, ты не веришь слезам - это время проверило,
железное мужество, твердость и сила во всем.
Но если бы ты в наши слезы однажды поверила,            
ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.      

Былое нельзя воротить... Выхожу я на улицу
и вдруг замечаю: у самых Арбатских ворот
извозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается...      
Ах, завтра, наверное, что-нибудь произойдет!