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Wilhelm Hauff
Das kalte Herz
Erste Abteilung
Wer durch Schwaben reist, der sollte nie vergessen, auch ein wenig in den Schwarzwald
hineinzuschauen; nicht der Bäume wegen, obgleich man nicht überall solch unermeßliche
Menge herrlich aufgeschossener Tannen findet, sondern wegen der Leute, die sich von den
andern Menschen ringsumher merkwürdig unterscheiden. Sie sind größer als gewöhnliche
Menschen, breitschultrig, von starken Gliedern, und es ist, als ob der stärkende Duft, der
morgens durch die Tannen strömt, ihnen von Jugend auf einen freieren Atem, ein klareres
Auge und einen festeren, wenn auch rauheren Mut als den Bewohnern der Stromtäler und
Ebenen gegeben hätte. Und nicht nur durch Haltung und Wuchs, auch durch ihre Sitten und
Trachten sondern sie sich von den Leuten, die außerhalb des Waldes wohnen, streng ab. Am
schönsten kleiden sich die Bewohner des badenschen Schwarzwaldes; die Männer lassen
den Bart wachsen, wie er von Natur dem Mann ums Kinn gegeben ist; ihre schwarzen
Wämser, ihre ungeheuren, enggefalteten Pluderhosen, ihre roten Strümpfe und die spitzen
Hüte, von einer weiten Scheibe umgeben, verleihen ihnen etwas Fremdartiges, aber etwas
Ernstes, Ehrwürdiges. Dort beschäftigen sich die Leute gewöhnlich mit Glasmachen; auch
verfertigen sie Uhren und tragen sie in der halben Welt umher.
Auf der andern Seite des Waldes wohnt ein Teil desselben Stammes, aber ihre Arbeiten
haben ihnen andere Sitten und Gewohnheiten gegeben als den Glasmachern. Sie handeln
mit ihrem Wald; sie fällen und behauen ihre Tannen, flößen sie durch die Nagold in den
Neckar und von dem oberen Neckar den Rhein hinab, bis weit hinein nach Holland, und am
Meer kennt man die Schwarzwälder und ihre langen Flöße; sie halten an jeder Stadt, die am
Strom liegt, an und erwarten stolz, ob man ihnen Balken und Bretter abkaufen werde; ihre
stärksten und längsten Balken aber verhandeln sie um schweres Geld an die Mynheers,
welche Schiffe daraus bauen. Diese Menschen nun sind an ein rauhes, wanderndes Leben
gewöhnt. Ihre Freude ist, auf ihrem Holz die Ströme hinabzufahren, ihr Leid, am Ufer wieder
heraufzuwandeln. Darum ist auch ihr Prachtanzug so verschieden von dem der Glasmänner
im andern Teil des Schwarzwaldes. Sie tragen Wämser von dunkler Leinwand, einen
handbreiten grünen Hosenträger über die breite Brust, Beinkleider von schwarzem Leder,
aus deren Tasche ein Zollstab von Messing wie ein Ehrenzeichen hervorschaut; ihr Stolz und
ihre Freude aber sind ihre Stiefel, die größten wahrscheinlich, welche auf irgendeinem Teil
der Erde Mode sind; denn sie können zwei Spannen weit über das Knie hinaufgezogen
werden, und die »Flözer« können damit in drei Schuh tiefem Wasser umherwandeln, ohne
sich die Füße naß zu machen.
Noch vor kurzer Zeit glaubten die Bewohner dieses Waldes an Waldgeister, und erst in
neuerer Zeit hat man ihnen diesen törichten Aberglauben benehmen können. Sonderbar ist
es aber, daß auch die Waldgeister, die der Sage nach im Schwarzwalde hausen, in diese
verschiedenen Trachten sich geteilt haben. So hat man versichert, daß das »Glasmännlein«,
ein gutes Geistchen von dreieinhalb Fuß Höhe, sich nie anders zeige als in einem spitzen
Hütlein mit großem Rand, mit Wams und Pluderhöschen und roten Strümpfchen. Der
Holländer-Michel aber, der auf der anderen Seite des Waldes umgeht, soll ein riesengroßer,
breitschultriger Kerl in der Kleidung der Flözer sein, und mehrere, die ihn gesehen haben
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wollen, versichern, daß sie die Kälber nicht aus ihrem Beutel bezahlen möchten, deren Felle
man zu seinen Stiefeln brauchen würde. »So groß, daß ein gewöhnlicher Mann bis an den
Hals hineinstehen könnte«, sagten sie und wollten nichts übertrieben haben.
Mit diesen Waldgeistern soll einmal ein junger Schwarzwälder eine sonderbare Geschichte
gehabt haben, die ich erzählen will. Es lebte nämlich im Schwarzwald eine Witwe, Frau
Barbara Munkin; ihr Gatte war Kohlenbrenner gewesen, und nach seinem Tode hielt sie
ihren sechzehnjährigen Knaben nach und nach zu demselben Geschäft an.
Der junge Peter Munk, ein schlanker Bursche, ließ es sich gefallen, weil er es bei seinem
Vater auch nicht anders gesehen hatte, die ganze Woche über am rauchenden Meiler zu
sitzen oder, schwarz und berußt und den Leuten ein Abscheu, hinab in die Städte zu fahren
und seine Kohlen zu verkaufen. Aber ein Köhler hat viel Zeit zum Nachdenken über sich und
andere, und wenn Peter Munk an seinem Meiler saß, stimmten die dunklen Bäume umher
und die tiefe Waldesstille sein Herz zu Tränen und unbewußter Sehnsucht. Es betrübte ihn
etwas, es ärgerte ihn etwas, er wußte nicht recht was. Endlich merkte er sich ab, was ihn
ärgerte, und das war sein Stand. »Ein schwarzer, einsamer Kohlenbrenner!« sagte er sich.
»Es ist ein elend Leben. Wie angesehen sind die Glasmänner, die Uhrmacher, selbst die
Musikanten am Sonntag abends! Und wenn Peter Munk, rein gewaschen und geputzt, in des
Vaters Ehrenwams mit silbernen Knöpfen und mit nagelneuen roten Strümpfen erscheint,
und wenn dann einer hinter mir hergeht und denkt, wer ist wohl der schlanke Bursche? und
lobt bei sich die Strümpfe und meinen stattlichen Gang sieh, wenn er vorübergeht und
schaut sich um, sagt er gewiß: 'Ach, es ist nur der Kohlenmunk-Peter.'«
Auch die Flözer auf der andern Seite waren ein Gegenstand seines Neides. Wenn diese
Waldriesen.herüberkamen, mit stattlichen Kleidern, und an Knöpfen, Schnallen und Ketten
einen halben Zentner Silber auf dem Leib trugen, wenn sie mit ausgespreizten Beinen und
vornehmen Gesichtern dem Tanz zuschauten, holländisch fluchten und wie die vornehmsten
Mynheers aus ellenlangen kölnischen Pfeifen rauchten, da stellte er sich als das vollendetste
Bild eines glücklichen Menschen solch einen Flözer vor. Und wenn diese Glücklichen dann
erst in die Taschen fuhren, ganze Hände voll großer Taler herauslangten und um
Sechsbätzner würfelten, fünf Gulden hin, zehn her, so wollten ihm die Sinne vergehen, und
er schlich trübselig nach seiner Hütte; denn an manchem Feiertagabend hatte er einen oder
den andern dieser »Holzherren« mehr verspielen sehen, als der arme Vater Munk in einem
Jahr verdiente. Es waren vorzüglich drei dieser Männer, von welchen er nicht wußte,
welchen er am meisten bewundern sollte. Der eine war ein dicker, großer Mann mit rotem
Gesicht und galt für den reichsten Mann in der Runde. Man hieß ihn den dicken Ezechiel. Er
reiste alle Jahre zweimal mit Bauholz nach Amsterdam und hatte das Glück, es immer um so
viel teurer als andere zu verkaufen, daß er, wenn die übrigen zu Fuß heimgingen, stattlich
herauffahren konnte. Der andere war der längste und magerste Mensch im ganzen Wald,
man nannte ihn den langen Schlurker, und diesen beneidete Munk wegen seiner
ausnehmenden Kühnheit; er widersprach den angesehensten Leuten, brauchte, wenn man
noch so gedrängt im Wirtshaus saß, mehr Platz als vier der Dicksten; denn er stützte
entweder beide Ellbogen auf den Tisch oder zog eines seiner langen Beine zu sich auf die
Bank, und doch wagte ihm keiner zu widersprechen, denn er hatte unmenschlich viel Geld.
Der dritte war ein schöner junger Mann, der am besten tanzte weit und breit und daher den
Namen Tanzbodenkönig hatte. Er war ein armer Mensch gewesen und hatte bei einem
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Holzherrn als Knecht gedient; da wurde er auf einmal steinreich; die einen sagten, er habe
unter einer alten Tanne einen Topf voll Geld gefunden, die andern behaupteten, er habe
unweit Bingen im Rhein mit der Stechstange, womit die Flözer zuweilen nach den Fischen
stechen, einen Pack mit Goldstücken heraufgefischt, und der Pack gehöre zu dem großen
Nibelungenhort, der dort vergraben liegt; kurz, er war auf einmal reich geworden und wurde
von jung und alt angesehen wie ein Prinz.
An diese drei Männer dachte Kohlenmunk-Peter oft, wenn er einsam im Tannenwald saß.
Zwar hatten alle drei einen Hauptfehler, der sie bei den Leuten verhaßt machte, es war dies
ihr unmenschlicher Geiz, ihre Gefühllosigkeit gegen Schuldner und Arme; denn die
Schwarzwälder sind ein gutmütiges Völklein; aber man weiß, wie es mit solchen Dingen geht;
waren sie auch wegen ihres Geizes verhaßt, so standen sie doch wegen ihres Geldes in
Ansehen; denn wer konnte Taler wegwerfen wie sie, als ob man das Geld von den Tannen
schüttelte?
»So geht es nicht mehr weiter«, sagte Peter eines Tages schmerzlich betrübt zu sich, denn
tags zuvor war Feiertag gewesen und alles Volk in der Schenke, »wenn ich nicht bald auf den
grünen Zweig komme, so tu ich mir etwas zuleid; wär'ich doch nur so angesehen und reich
wie der dicke Ezechiel oder so kühn und so gewaltig wie der lange Schlurker oder so
berühmt und könnte den Musikanten Taler statt Kreuzer zuwerfen wie der Tanzbodenkönig!
Wo nur der Bursche das Geld her hat?« Allerlei Mittel ging er durch, wie man sich Geld
erwerben könne, aber keines wollte ihm gefallen; endlich fielen ihm auch die Sagen von
Leuten ein, die vor alten Zeiten durch den Holländer-NEchel und durch das Glasmännlein
reich geworden waren. Solang' sein Vater noch lebte, kamen oft andere arme Leute zu
Besuch, und da wurde oft lang und breit von reichen Menschen gesprochen, und wie sie
reich geworden; da spielte nun oft das Glasmännlein eine Rolle; ja, wenn er recht nachsann,
konnte er sich beinahe noch des Versleins erinnern, das man am Tannenbühl in der Mitte
des Waldes sprechen mußte, wenn es erscheinen sollte. Es fing an:
»Schatzhauser im grünen Tannenwald,
Bist schon viel hundert Jahre alt,
Dir gehört all Land, wo Tannen stehn«
Aber er mochte sein Gedächtnis anstrengen, wie er wollte, weiter konnte er sich keines
Verses mehr entsinnen. Er dachte oft, ob er nicht diesen oder jenen alten Mann fragen
sollte, wie das Sprüchlein heiße; aber immer hielt ihn eine gewisse Scheu, seine Gedanken zu
verraten, ab, auch schloß er, es müsse die Sage vom Glasmännlein nicht sehr bekannt sein
und den Spruch müssen nur wenige wissen; denn es gab nicht viele reiche Leute im Wald,
und warum hatten denn nicht sein Vater und die andern armen Leute ihr Glück versucht? Er
brachte endlich einmal seine Mutter auf das Männlein zu sprechen, und diese erzählte ihm,
was er schon wußte, kannte auch nur noch die erste Zeile von dem Spruch und sagte ihm
endlich, nur Leuten, die an einem Sonntag zwischen elf und zwei Uhr geboren seien, zeige
sich das Geistchen. Er selbst würde wohl dazu passen, wenn er nur das Sprüchlein wüßte;
denn er sei Sonntags mittags zwölf Uhr geboren.
Als dies der Kohlenmunk-Peter hörte, war er vor Freude und vor Begierde, dies Abenteuer zu
unternehmen, beinahe außer sich. Es schien ihm hinlänglich, einen Teil des Sprüchleins zu
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wissen und am Sonntag geboren zu sein, und Glasmännlein mußten sich ihm zeigen. Als er
daher eines Tages seine Kohlen verkauft hatte, zündete er keinen neuen Meiler an, sondern
zog seines Vaters Staatswams und neue rote Strümpfe an, setzte den Sonntagshut auf, faßte
seinen fünf Fuß hohen Schwarzdornstock in die Hand und nahm von der Mutter Abschied:
»Ich muß aufs Amt in die Stadt, denn wir werden bald spielen müssen, wer Soldat wird, und
da will ich dem Amtmann nur noch einmal einschärfen, daß Ihr Witwe seid und ich Euer
einziger Sohn.« Die Mutter lobte seinen Entschluß, er aber machte sich auf nach dem
Tannenbühl. Der Tannenbühl liegt auf der höchsten Höhe des Schwarzwaldes, und auf zwei
Stunden im Umkreis stand damals kein Dorf, ja nicht einmal eine Hütte; denn die
abergläubischen Leute meinten, es sei dort unsicher. Man schlug auch, so hoch und
prachtvoll dort die Tannen standen, ungern Holz in jenem Revier; denn oft waren den
Holzhauern, wenn sie dort arbeiteten, die Äxte vom Stiel gesprungen und in den Fuß
gefahren, oder die Bäume waren schnell umgestürzt und hatten die Männer mit umgerissen
und beschädigt oder gar getötet; auch hätte man die schönsten Bäume von dorther nur zu
Brennholz brauchen können, denn die Floßherren nahmen nie einen Stamm aus dem
Tannenbühl unter ein Floß auf, weil die Sage ging, daß Mann und Holz verunglücke, wenn
ein Tannenbühler mit im Wasser sei. Daher kam es, daß im Tannenbühl die Bäume so dicht
und so hoch standen, daß es am hellen Tag beinahe Nacht war, und Peter Munk wurde es
ganz schaurig dort zumute; denn er hörte keine Stimme, keinen Tritt als den seinigen, keine
Axt; selbst die Vögel schienen diese dichte Tannennacht zu vermeiden.
Kohlenmunk-Peter hatte jetzt den höchsten Punkt des Tannenbühls erreicht und stand vor
einer Tanne von ungeheurem Umfang, um die ein holländischer Schiffsherr an Ort und Stelle
viele hundert Gulden gegeben hätte. »Hier«, dachte er, »wird wohl der Schatzhauser
wohnen«, zog seinen großen Sonntagshut, machte vor dem Baum eine tiefe Verbeugung,
räusperte sich und sprach mit zitternder Stimme: »Wünsche glückseligen Abend, Herr
Glasmann.« Aber es erfolgte keine Antwort, und alles umher war so still wie zuvor.
»Vielleicht muß ich doch das Verslein sprechen«, dachte er weiter und murmelte:
»Schatzhauser im grünen Tannenwald,
Bist schon viel hundert Jahre alt,
Dir gehört all Land, wo Tannen stehn«
Indem er diese Worte sprach, sah er zu seinem großen Schrekken eine ganz kleine,
sonderbare Gestalt hinter der dicken Tanne hervorschauen; es war ihm, als habe er das
Glasmännlein gesehen, wie man es beschrieben, das schwarze Wämschen, die roten
Strümpfchen, das Hütchen, alles war so, selbst das blasse, aber feine und kluge Gesichtchen,
wovon man erzählte, glaubte er gesehen zu haben. Aber ach, so schnell es hervorgeschaut
hatte, das Glasmännlein, so schnell war es auch wieder verschwunden! »Herr Glasmann«,
rief nach einigem Zögern Peter Munk, »seid so gütig und haltet mich nicht zum Narren. Herr
Glasmann, wenn Ihr meint, ich habe Euch nicht gesehen, so täuschet Ihr Euch sehr, ich sah
Euch wohl hinter dem Baum hervorgucken.« Immer keine Antwort, nur zuweilen glaubte er
ein leises, heiseres Kichern hinter dem Baum zu vernehmen. Endlich überwand seine
Ungeduld die Furcht, die ihn bis jetzt noch abgehalten hatte. »Warte, du kleiner Bursche«,
rief er, »dich will ich bald haben!«, sprang mit einem Satz hinter die Tanne, aber da war kein
Schatzhauser im grünen Tannenwald, und nur ein kleines, zierliches Eichhörnchen jagte an
dem Baum hinauf.
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Peter Munk schüttelte den Kopf; er sah ein, daß er die Beschwörung bis auf einen gewissen
Grad gebracht habe und daß ihm vielleicht nur noch ein Reim zu dem Sprüchlein fehle, so
könne er das Glasmännlein hervorlocken; aber er sann hin, er sann her, und fand nichts. Das
Eichhörnchen zeigte sich an den untersten Ästen der Tanne und schien ihn aufzumuntern
oder zu verspotten. Es putze sich, es rollte den schönen Schweif, es schaute ihn mit klugen
Augen an, aber endlich fürchtete er sich doch beinahe, mit diesem Tier allein zu sein; denn
bald schien das Eichhörnchen einen Menschenkopf zu haben und einen dreispitzigen Hut zu
tragen, bald war es ganz wie ein anderes Eichhörnchen und hatte nur an den Hinterfüßen
rote Strümpfe und schwarze Schuhe. Kurz, es war ein lustiges Tier; aber dennoch graute
Kohlenpeter; denn er meinte, es gehe nicht mit rechten Dingen zu.
Mit schnelleren Schritten, als er gekommen war, zog Peter wieder ab. Das Dunkel des
Tannenwaldes schien immer schwärzer zu werden, die Bäume standen immer dichter, und
ihm fing an so zu grauen, daß er im Trab davonjagte, und erst, als er in der Ferne Hunde
bellen hörte und bald darauf den Rauch einer Hütte erblickte, wurde er wieder ruhiger. Aber
als er näher kam und die Tracht der Leute in der Hütte erblickte, fand er, daß er aus Angst
gerade die entgegengesetzte Richtung genommen und statt zu den Glasleuten zu den
Flözern gekommen sei. Die Leute, die in der Hütte wohnten, waren Holzfäller; ein alter
Mann, sein Sohn, der Hauswirt und einige erwachsene Enkel. Sie nahmen KohlenmunkPeter,
der um ein Nachtlager bat, gut auf, ohne nach seinem Namen und Wohnort zu fragen,
gaben ihm Apfelwein zu trinken, und abends wurde ein großer Auerhahn aufgesetzt.
Nach dem Nachtessen setzten sich die Hausfrau und ihre Töchter mit ihren Kunkeln um den
großen Lichtspan, den die Jungen mit dem feinsten Tannenharz unterhielten, der Großvater,
der Gast und der Hauswirt rauchten und schauten den Weibem zu, die Burschen aber waren
beschäftigt, Löffel und Gabeln aus Holz zu schnitzeln. Draußen im Wald heulte der Sturm
und raste in den Tannen, man hörte da und dort sehr heftige Schläge, und es schien oft, als
ob ganze Bäume abgeknickt würden und zusammenkrachten. Die furchtlosen Jungen
wollten hinaus in den Wald laufen und dieses furchtbar schöne Schauspiel mit ansehen, ihr
Großvater aber hielt sie mit strengem Wort und Blick zurück. »Ich will keinem raten, daß er
jetzt vor die Tür geht«, rief er ihnen zu, »bei Gott, der kommt nimmermehr wieder; denn der
Holländer-Michel haut sich heute nacht ein neues G'stair (Floßgelenke) im Wald.«
Die Kleinen staunten ihn an; sie mochten von dem Holländer-Michel schon gehört haben,
aber sie baten jetzt den Ehni, einmal recht schön von jenem zu erzählen. Auch Peter Munk,
der vom Holländer-Michel auf der anderen Seite des Waldes nur undeutlich hatte sprechen
hören, stimmte mit ein und fragte den Alten, wer und wo er sei. »Er ist der Herr dieses
Waldes, und nach dem zu schließen, daß Ihr in Eurem Alter dies noch nicht erfahren, müßt
Ihr drüben über dem Tannenbühl oder wohl gar noch weiter zu Hause sein. Vom HolländerMichel
will ich Euch aber erzählen, was ich weiß, und wie die Sage von ihm geht. Vor etwa
hundert Jahren, so erzählte es wenigstens mein Ehni, war weit und breit kein ehrlicheres
Volk auf Erden als die Schwarzwälder. Jetzt, seit so viel Geld im Land ist, sind die Menschen
unredlich und schlecht. Die jungen Burschen tanzen und johlen am Sonntag und fluchen, daß
es ein Schrecken ist; damals war es aber anders, und wenn er jetzt zum Fenster dort
hereinschaute, so sag' ich's und hab' es oft gesagt, der Holländer-Michel ist schuld an all
dieser Verderbnis. Es lebte also vor hundert Jahren und drüber ein reicher Holzherr, der viel
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Gesind hatte; er handelte bis weit in den Rhein hinab, und sein Geschäft war gesegnet, denn
er war ein frommer Mann. Kommt eines Abends ein Mann an seine Türe, dergleichen er
noch nie gesehen. Seine Kleidung war wie die der Schwarzwälder Burschen, aber er war
einen guten Kopf höher als alle, und man hatte noch nie geglaubt, daß es einen solchen
Riesen geben könne. Dieser bittet um Arbeit bei dem Holzherrn, und der Holzherr, der ihm
ansah, daß er stark und zu großen Lasten tüchtig sei, rechnet mit ihm seinen Lohn, und sie
schlagen ein. Der Michel war ein Arbeiter, wie selbiger Holzherr noch keinen gehabt. Beim
Baumschlagen galt er für drei, und wenn sechs an einem Ende schleppten, trug er allein das
andere. Als er aber ein halb Jahr Holz geschlagen, trat er eines Tages vor seinen Herrn und
begehrte von ihm: »Hab' jetzt lang genug hier Holz gehackt, und so möcht' ich auch sehen,
wohin meine Stämme kommen, und wie wär' es, wenn Ihr mich auch 'nmal auf das Floß
ließet?«
Der Holzherr antwortete: »Ich will dir nicht im Weg sein, Michel, wenn du ein wenig hinaus
willst in die Welt, und zwar beim Holzfällen brauche ich starke Leute, wie du bist, auf dem
Floß aber kommt es auf Geschicklichkeit an, aber es sei für diesmal.«
Und so war es; das Floß, mit dem er abgehen sollte, hatte acht Glaich (Glieder), und waren
im letzten von den größten Zimmerbalken. Aber was geschah? Am Abend zuvor bringt der
lange Michel noch acht Balken ans Wasser, so dick und lang, als man keinen je sah, und
jeden trug er so leicht auf der Schulter wie eine Flözerstange, so daß sich alles entsetzte. Wo
er sie gehauen, weiß bis heute noch niemand. Dem Holzherrn lachte das Herz, als er dies
sah; denn er berechnete, was diese Balken kosten könnten; Michel aber sagte: »So, die sind
für mich zum Fahren; auf den kleinen Spänen dort kann ich nicht fortkommen.« Sein Herr
wollte ihm zum Dank ein paar Flözerstiefel schenken; aber er warf sie auf die Seite und
brachte ein Paar hervor, wie es sonst keine gab; mein Großvater hat versichert, sie haben
hundert Pfund gewogen und seien fünf Fuß lang gewesen.
Das Floß fuhr ab, und hatte der Michel früher die Holzhauer in Verwunderung gesetzt, so
staunten jetzt die Flözer; denn statt daß das Floß, wie man wegen der ungeheuern Balken
geglaubt hatte, langsamer auf dem Fluß ging, flog es, sobald sie in den Neckar kamen, wie
ein Pfeil; machte der Neckar eine Wendung und hatten sonst die Flözer Mühe gehabt, das
Floß in der Mitte zu halten, um nicht auf Kies oder Sand zu stoßen, so sprang jetzt Michel
allemal ins Wasser, rückte mit einem Zug das Floß links oder rechts, so daß es ohne Gefahr
vorüberglitt, und kam dann eine gerade Stelle, so lief er aufs erste G'stair (Gelenk) vor, ließ
alle ihre Stangen beisetzen, steckte seinen ungeheuren Weberbaum in den Kies, und mit
einem Druck flog das Floß dahin, daß das Land und Bäume und Dörfer vorbeizujagen
schienen. So waren sie in der Hälfte der Zeit, die man sonst brauchte, nach Köln am Rhein
gekommen, wo sie sonst ihre Ladung verkauft hatten; aber hier sprach Michel: »Ihr seid mir
rechte Kaufleute und versteht euren Nutzen! Meinet ihr denn, die Kölner brauchen all dies
Holz, das aus dem Schwarzwald kommt, für sich? Nein, um den halben Wert kaufen sie es
euch ab und verhandeln es teuer nach Holland. Lasset uns die kleinen Balken hier verkaufen
und mit den großen nach Holland gehen; was wir über den gewöhnlichen Preis lösen, ist
unser eigener Profit.«
So sprach der arglistige Michel, und die anderen waren es zufrieden; die einen, weil sie
gerne nach Holland gezogen wären, es zu sehen, die anderen des Geldes wegen. Nur ein
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einziger war redlich und mahnte sie ab, das Gut ihres Herrn der Gefahr auszusetzen oder ihn
um den höheren Preis zu betrügen, aber sie hörten nicht auf ihn und vergaßen seine Worte,
aber der Holländer-Michel vergaß sie nicht. Sie fuhren auch mit dem Holz den Rhein hinab,
und Michel leitete das Floß und brachte sie schnell bis nach Rotterdam. Dort bot man ihnen
das Vierfache von dem früheren Preis, und besonders die ungeheuren Balken des Michel
wurden mit schwerem Geld bezahlt. Als die Schwarzwälder so viel Geld sahen, wußten sie
sich vor Freude nicht zu fassen. Michel teilte ab, einen Teil dem Holzherrn, die drei anderen
unter die Männer. Und nun setzten sie sich mit Matrosen und anderem schlechten Gesindel
in die Wirtshäuser, verschlemmten und verspielten ihr Geld; den braven Mann aber, der
ihnen abgeraten, verkaufte der Holländer-Michel an einen Seelenverkäufer, und man hat
nichts mehr von ihm gehört. Von da an war den Burschen im Schwarzwald Holland das
Paradies und Holländer-Michel ihr König; die Holzherren erfuhren lange nichts von dem
Handel, und unvermerkt kamen Geld, Flüche, schlechte Sitten, Trunk und Spiel aus Holland
herauf.
Der Holländer-Michel war, als die Geschichte herauskam, nirgends zu finden, aber tot ist er
auch nicht; seit hundert Jahren treibt er seinen Spuk im Wald, und man sagt, daß er schon
vielen behilflich gewesen sei, reich zu werden, aber auf Kosten ihrer armen Seele, und mehr
will ich nicht sagen. Aber so viel ist gewiß, daß er noch jetzt in solchen Sturmnächten im
Tannenbühl, wo man nicht hauen soll, überall die schönsten Tannen aussucht, und mein
Vater hat ihn eine vier Schuh dicke umbrechen sehen wie ein Rohr. Mit diesen beschenkt er
die, welche sich vom Rechten abwenden und zu ihm gehen; um Mitternacht bringen sie
dann die G'stair ins Wasser, und er rudert mit ihnen nach Holland. Aber wäre ich Herr und
König in Holland, ich ließe ihn mit Kartätschen in den Boden schmettern; denn alle Schiffe,
die von dem Holländer-Michel auch nur einen Balken haben, müssen untergehen. Daher
kommt es, daß man von so vielen Schiffbrüchigen hört; wie könnte denn sonst ein schönes,
starkes Schiff , so groß als eine Kirche, zugrund gehen auf dem Wasser? Aber so oft
Holländer-Michel in einer Sturmnacht im Schwarzwald eine Tanne fällt, springt eine seiner
alten aus den Fugen des Schiffes; das Wasser dringt ein, und das Schiff ist mit Mann und
Maus verloren. Das ist die Sage vom Holländer-Michel, und wahr ist es, alles Böse im
Schwarzwald schreibt sich von ihm her; o! Er kann einen reich machen«, setzte der Greis
geheimnisvoll hinzu, »aber ich möchte nichts von ihm haben; ich möchte um keinen Preis in
der Haut des dicken Ezechiel und des langen Schlurkers stecken; auch der Tanzbodenkönig
soll sich ihm ergeben haben!« Der Sturm hatte sich während der Erzählung des Alten gelegt;
die Mädchen zündeten schüchtern die Lampen an und gingen weg; die Männer aber legten
Peter Munk einen Sack voll Laub als Kopfkissen auf die Ofenbank und wünschten ihm gute
Nacht.
Kohlenmunk-Peter hatte noch nie so schwere Träume gehabt wie in dieser Nacht; bald
glaubte er, der finstere, riesige Holländer-Michel reiße die Stubenfenster auf und reiche mit
seinem ungeheuer langen Arm einen Beutel voll Goldstücke herein, die er untereinander
schüttelte, daß es hell und lieblich klang; bald sah er wieder das kleine, freundliche
Glasmännchen auf einer ungeheuren grünen Flasche im Zimmer umherreiten, und er meinte
das heisere Lachen wiederzuhören wie im Tannenbühl; dann brummte es ihm wieder ins
linke Ohr:
»In Holland gibt's Gold!
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Könnet's haben, wenn Ihr wollt
Um geringen Sold
Gold, Gold!«
Dann hörte er wieder in sein rechtes Ohr das Liedchen vom Schatzhauser im grünen
Tannenwald, und eine zarte Stimme flüsterte: »Dummer Kohlenpeter, dummer Peter Munk,
kannst kein Sprüchlein reimen auf stehen, und bist doch am Sonntag geboren Schlag zwölf
Uhr. Reime, dummer Peter, reime!«
Er ächzte, er stöhnte im Schlaf, er mühte sich ab, einen Reim zu finden, aber da er in seinem
Leben noch keinen gemacht hatte, war seine Mühe im Traume vergebens. Als er aber mit
dem ersten Frührot erwachte, kam ihm doch sein Traum sonderbar vor; er setzte sich mit
verschränkten Armen hinter den Tisch und dachte über die Einflüsterungen nach, die ihm
noch immer im Ohr lagen; »reime, dummer Kohlenmunk-Peter, reime«, sprach er zu sich
und pochte mit dem Finger an seine Stirn, aber es wollte kein Reim hervorkommen. Als er
noch so dasaß und trübe vor sich hinschaute und an den Reim auf stehen dachte, da zogen
drei Burschen vor dem Hause vorbei in den Wald, und einer sang im Vorübergehen:
»Am Berge tat ich stehen,
Und schaute in das Tal,
Da hab' ich sie gesehen
Zum allerletztenmal.«
Das fuhr wie ein leuchtender Blitz durch Peters Ohr, und hastig raffte er sich auf, stürzte aus
dem Haus, weil er meinte, nicht recht gehört zu haben, sprang den drei Burschen nach und
packte den Sänger hastig und unsanft beim Arm. »Halt, Freund!« rief er, »was habt Ihr da
auf stehen gereimt, tut mir die Liebe und sprecht, was Ihr gesungen.«
»Was ficht's dich an, Bursche?« entgegnete der Schwarzwälder. »Ich kann singen, was ich
will, und laß gleich meinen Arm los, oder«
»Nein, sagen sollst du, was du gesungen hast!« schrie Peter beinahe außer sich und packte
ihn noch fester an; die zwei anderen aber, als sie dies sahen, zögerten nicht lange, sondern
fielen mit derben Fäusten über den armen Peter her und walkten ihn derb, bis er vor
Schmerzen das Gewand des dritten ließ und erschöpft in die Knie sank. »Jetzt hast du dein
Teil«, sprachen sie lachend, »und merk dir, toller Bursche, daß du Leute, wie wir sind,
nimmer anfällst auf offenem Wege.«
»Ach, ich will mir es gewißlich merken!« erwiderte Kohlenpeter seufzend, »aber so ich die
Schläge habe, seid so gut und saget deutlich, was jener gesungen!«
Da lachten sie aufs neue und spotteten ihn aus; aber der das Lied gesungen, sagte es ihm
vor, und lachend und singend zogen sie weiter.
»Also sehen«, sprach der arme Geschlagene, indem er sich mühsam aufrichtete, » sehen auf
stehen jetzt, Glasmännlein, wollen wir wieder ein Wort zusammen sprechen.« Er ging in die
Hütte, holte seinen Hut und den langen Stock, nahm Abschied von den Bewohnern der Hütte
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und trat seinen Rückweg nach dem Tannenbühl an. Er ging langsam und sinnend seine
Straße, denn er mußte ja einen Vers ersinnen; endlich, als er schon in dem Bereich des
Tannenbühls ging und die Tannen höher und dichter wurden, hatte er auch seinen Vers
gefunden und machte vor Freude einen Sprung in die Höhe. Da trat ein riesengroßer Mann
in Flözerkleidung und eine Stange so lang wie ein Mastbaum in der Hand hinter den Tannen
hervor. Peter Munk sank beinahe in die Knie, als er jenen langsamen Schrittes neben sich
wandeln sah; denn er dachte, das ist der Holländer-Michel und kein anderer. Noch immer
schwieg die furchtbare Gestalt, und Peter schielte zuweilen furchtsam nach ihm hin. Er war
wohl einen Kopf größer als der längste Mann, den Peter je gesehen; sein Gesicht war nicht
mehr jung, doch auch nicht alt, aber voll Furchen und Falten; er trug ein Wams von
Leinwand, und die ungeheuren Stiefel, über die Lederbeinkleider heraufgezogen, waren
Peter aus der Sage wohlbekannt.
»Peter Munk, was tust du im Tannenbühl?« fragte der Waldkönig endlich mit tiefer,
dröhnender Stimme.
»Guten Morgen, Landsmann«, antwortete Peter, indem er sich unerschrocken zeigen wollte,
aber heftig zitterte, »ich will durch den Tannenbühl nach Haus zurück.«
»Peter Munk«, erwiderte jener und warf einen stechenden, furchtbaren Blick nach ihm
herüber, »dein Weg geht nicht durch diesen Hain.«
»Nun, so gerade just nicht«, sagte jener, »aber es macht heute warm, da dachte ich, es wird
hier kühler sein.«
»Lüge nicht, du, Kohlenpeter!« rief Holländer-Michel mit donnernder Stimme, »oder ich
schlag' dich mit der Stange zu Boden; meinst, ich hab' dich nicht betteln sehen bei dem
Kleinen?« setzte er sanft hinzu. »Geh, geh, das war ein dummer Streich, und gut ist es, daß
du das Sprüchlein nicht wußtest; er ist ein Knauser, der kleine Kerl, und gibt nicht viel, und
wem er gibt, der wird seines Lebens nicht froh. Peter, du bist ein armer Tropf und dauerst
mich in der Seele; so ein munterer, schöner Bursche, der in der Welt was anfangen könnte,
und sollst Kohlen brennen! Wenn andere große Taler oder Dukaten aus dem Ärmel
schütteln, kannst du kaum ein paar Sechser aufwenden; 's ist ein ärmlich Leben.«
»Wahr ist's, und recht habt Ihr, ein elendes Leben.«
»Na, mir soll's nicht drauf ankommen«, fuhr der schreckliche Michel fort, »hab' schon
manchem braven Kerl aus der Not geholfen, und du wärest nicht der erste. Sag' einmal,
wieviel hundert Taler brauchst du fürs erste?»
Bei diesen Worten schüttelte er das Geld in seiner ungeheuren Tasche untereinander, und
es klang wieder wie diese Nacht im Traum. Aber Peters Herz zuckte ängstlich und
schmerzhaft bei diesen Worten, es wurde ihm kalt und warm, und der Holländer-Michel sah
nicht aus, wie wenn er aus Mitleid Geld wegschenkte, ohne etwas dafür zu verlangen. Es
fielen ihm die geheimnisvollen Worte des alten Mannes über die reichen Menschen ein, und
von unerklärlicher Angst und Bangigkeit gejagt, rief er: »Schönen Dank, Herr! Aber mit Euch
will ich nichts zu schaffen haben, und ich kenn' Euch schon«, und lief, was er laufen konnte.
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Aber der Waldgeist schritt mit ungeheuren Schritten neben ihm her und murmelte dumpf
und drohend: »Wirst's noch bereuen, Peter, auf deiner Stirne steht's geschrieben, in deinem
Auge ist's zu lesen; du entgehst mir nicht. Lauf nicht so schnell, höre nur noch ein
vernünftges Wort, dort ist schon meine Grenze!«
Aber als Peter dies hörte und unweit vor ihm einen kleinen Graben sah, beeilte er sich nur
noch mehr, über die Grenze zu kommen, so daß Michel am Ende schneller laufen mußte und
unter Flüchen und Drohungen ihn verfolgte. Der junge Mann setzte mit einem verzweifelten
Sprung über den Graben; denn er sah, wie der Waldgeist mit seiner Stange ausholte und sie
auf ihn niederschmettern lassen wollte; er kam glücklich jenseits an, und die Stange
zersplitterte in der Luft, wie an einer unsichtbaren Mauer, und ein langes Stück fiel zu, Peter
herüber. Triumphierend hob er es auf, um es dem groben Holländer-Michel zuzuwerfen;
aber in diesem Augenblick fühlte er das Stück Holz in seiner Hand sich bewegen, und zu
seinem Entsetzen sah er, daß es eine ungeheure Schlange sei, was er in der Hand hielt, die
sich schon mit geifernder Zunge und mit blitzenden Augen an ihm hinaufbäumte. Er ließ sie
los; aber sie hatte sich schon fest um seinen Arm gewickelt und kam mit schwankendem
Kopfe seinem Gesicht immer näher; da rauschte auf einmal ein ungeheurer Auerhahn
nieder, packte den Kopf der Schlange mit dem Schnabel, erhob sich mit ihr in die Lüfte, und
Holländer-Michel, der dies alles von dem Graben aus gesehen hatte, heulte und schrie und
raste, als die Schlange von einem Gewaltigeren entführt ward.
Erschöpft und zitternd setzte Peter seinen Weg fort; der Pfad wurde steiler, die Gegend
wilder, und bald befand er sich an der ungeheuren Tanne. Er machte wieder seine
Verbeugungen gegen das unsichtbare Glasmännlein und hub dann an:
»Schatzhauser im grünen Tannenwald,
Bist schon viel hundert Jahre alt,
Dein ist all Land, wo Tannen stehn,
Läßt dich nur Sonntagskindern sehn.«
»Hast's zwar nicht ganz getroffen; aber weil du es bist, Kohlenmunk-Peter, so soll es
hingehen«, sprach eine zarte, feine Stimme neben ihm. Erstaunt sah er sich um, und unter
einer schönen Tanne saß ein kleines, altes Männlein in schwarzem Wams und roten
Strümpfen und den großen Hut auf dem Kopf. Er hatte ein feines, freundliches Gesichtchen
und ein Bärtchen so zart wie aus Spinnweben; er rauchte, was sonderbar anzusehen war,
aus einer Pfeife von blauem Glas, und als Peter näher trat, sah er zu seinem Erstaunen, daß
auch Kleider, Schuhe und Hut des Kleinen aus gefärbtem Glas bestanden; aber es war
geschmeidig, als ob es noch heiß wäre; denn es schmiegte sich wie Tuch nach jeder
Bewegung des Männleins.
»Du bist dem Flegel begegnet, dem Holländer-Michel?« sagte der Kleine, indem er zwischen
jedem Wort sonderbar hüstelte, »er hat dich recht ängstigen wollen, aber seinen
Kunstprügel habe ich ihm abgejagt, den soll er nimmer wiederkriegen.«
»Ja, Herr Schatzhauser«, erwiderte Peter mit einer tiefen Verbeugung, »es war mir recht
bange. Aber Ihr seid wohl der Herr Auerhahn gewesen, der die Schlange totgebissen; da
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bedanke ich mich schönstens. Ich komme aber, um mir Rat zu holen bei Euch; es geht mir
gar schlecht und hinderlich; ein Kohlenbrenner bringt es nicht weit, und da ich noch jung bin,
dächte ich doch, es könnte noch was Besseres aus mir werden; und wenn ich oft andere
sehe, wie weit die es in kurzer Zeit gebracht haben; wenn ich nur den Ezechiel nehme und
den Tanzbodenkönig, die haben Geld wie Heu.«
»Peter«, sagte der Kleine sehr ernst und blies den Rauch aus seiner Pfeife weit hinweg;
»Peter, sag mir nichts von diesen. Was haben sie davon, wenn sie hier ein paar Jahre dem
Schein nach glücklich und dann nachher desto unglücklicher sind? Du mußt dein Handwerk
nicht verachten; dein Vater und Großvater waren Ehrenleute und haben es auch getrieben,
Peter Munk! Ich will nicht hoffen, daß es Liebe zum Müßiggang ist, was dich zu mir führt.«
Peter erschrak vor dem Ernst des Männleins und errötete. »Nein«, sagte er, »Müßiggang ist
aller Laster Anfang, aber das könnet Ihr mir nicht übelnehmen, wenn mir ein anderer Stand
besser gefällt als der meinige. Ein Kohlenbrenner ist halt so gar etwas Geringes auf der Welt,
und die Glasleute und Flözer und Uhrmacher und alle sind angesehener.«
»Hochmut kommt oft vor dem Fall«, erwiderte der kleine Herr vom Tannenwald etwas
freundlicher. »Ihr seid ein sonderbar Geschlecht, ihr Menschen! Selten ist einer mit dem
Stand ganz zufrieden, in dem er geboren und erzogen ist, und was gilt's, wenn du ein
Glasmann wärest, möchtest du gern ein Holzherr sein, und wärest du Holzherr, so stünde dir
des Försters Dienst oder des Amtmanns Wohnung an. Aber es sei: Wenn du versprichst, brav
zu arbeiten, so will ich dir zu etwas Besserem verhelfen, Peter. Ich pflege jedem
Sonntagskind, das sich zu mir zu finden weiß, drei Wünsche zu gewähren. Die ersten zwei
sind frei; den dritten kann ich verweigern, wenn er töricht ist. So wünsche dir also jetzt
etwas; aber Peter, etwas Gutes und Nützliches!«
»Heisa! Ihr seid ein treffliches Glasmännlein, und mit Recht nennt man Euch Schatzhauser,
denn bei Euch sind die Schätze zu Hause. Nu und also darf ich wünschen, wonach mein Herz
begehrt, so will ich denn fürs erste, daß ich noch besser tanzen könne als der
Tanzbodenkönig; und jedesmal noch einmal so viel Geld ins Wirtshaus bringe als er.«
»Du Tor!« erwiderte der Kleine zürnend. »Welch ein erbärmlicher Wunsch ist dies, gut
tanzen zu können und Geld zum Spiel zu haben! Schämst du dich nicht, dummer Peter, dich
selbst so um dein Glück zu betrügen? Was nützt es dir und deiner armen Mutter, wenn du
tanzen kannst? Was nützt dir dein Geld, das nach deinem Wunsch nur für das Wirtshaus ist
und wie das des elenden Tanzbodenkönigs dort bleibt? Dann hast du wieder die ganze
Woche nichts und darbst wie zuvor. Noch einen Wunsch gebe ich dir frei; aber sieh dich vor,
daß du vernünftiger wünschest!«
Peter kratzte sich hinter den Ohren und sprach nach einigem Zögern: »Nun, so wünsche ich
mir die schönste und reichste Glashütte im ganzen Schwarzwald mit allem Zubehör und
Geld, sie zu leiten.«
»Sonst nichts?« fragte der Kleine mit besorglicher Miene. »Peter, sonst nichts?»
»Nun Ihr könnet noch ein Pferd dazutun und ein Wägelchen«
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»Oh, du dummer Kohlenmunk-Peter!« rief der Kleine und warf seine gläserne Pfeife im
Unmut an eine dicke Tanne, daß sie in hundert Stücke sprang. »Pferde? Wägelchen?
Verstand, sag' ich dir, Verstand, gesunden Menschenverstand und Einsicht hättest du
wünschen sollen, aber nicht Pferdchen und Wägelchen. Nun, werde nur nicht so traurig, wir
wollen sehen, daß es auch so nicht zu deinem Schaden ist; denn der zweite Wunsch war im
ganzen nicht töricht. Eine gute Glashütte nährt auch ihren Mann und Meister; nur hättest du
Einsicht und Verstand dazu mitnehmen können, Wagen und Pferde wären dann wohl von
selbst gekommen.«
»Aber, Herr Schatzhauser«, erwiderte Peter, »ich habe ja noch einen Wunsch übrig; da
könnte ich ja Verstand wünschen, wenn er mir so nötig ist, wie Ihr meinet.«
»Nichts da; du wirst noch in manche Verlegenheit kommen, wo du froh sein wirst, wenn du
noch einen Wunsch frei hast; und nun mache dich auf den Weg nach Hause. Hier sind«,
sprach der kleine Tannengeist, indem er ein kleines Beutelein aus der Tasche zog, »hier sind
zweitausend Gulden, und damit genug, und komm mir nicht wieder, um Geld zu fordern,
denn dann müßte ich dich an die höchste Tanne aufhängen! So hab' ich's gehalten, seit ich in
dem Wald wohne. Vor drei Tagen aber ist der alte Winkfritz gestorben, der die große
Glashütte gehabt hat im Unterwald. Dorthin gehe morgen frühe und mach ein Bot auf das
Gewerbe, wie es recht ist! Halt dich wohl, sei fleißig, und ich will dich zuweilen besuchen und
dir mit Rat und Tat an die Hand gehen, weil du dir doch keinen Verstand erbeten. Aber, das
sag' ich dir ernstlich, dein erster Wunsch war böse. Nimm dich in acht vor dem
Wirtshauslaufen, Peter! 's hat noch bei keinem lange gut getan.« Das Männlein hatte,
während es dies sprach, eine neue Pfeife vom schönsten Beinglas hervorgezogen, sie mit
gedörrten Tannenzapfen gestopft und in den kleinen, zahnlosen Mund gesteckt. Dann zog es
ein ungeheures Brennglas hervor, trat in die Sonne und zündete seine Pfeife an. Als er damit
fertig war, bot er dem Peter freundlich die Hand, gab ihm noch ein paar gute Lehren auf den
Weg, rauchte und blies immer schneller und verschwand endlich in einer Rauchwolke, die
nach echtem holländischem Tabak roch und, langsam sich kräuselnd, in den Tannenwipfeln
vorschwebte.
Als Peter nach Hause kam, fand er seine Mutter sehr in Sorgen um ihn; denn die gute Frau
glaubte nicht anders, als ihr Sohn sei zum Soldaten ausgehoben worden. Er aber war fröhlich
und guter Dinge und erzählte ihr, wie er im Walde einen guten Freund getroffen, der ihm
Geld vorgeschossen habe, um ein anderes Geschäft als Kohlenbrennen anzufangen. Obgleich
seine Mutter schon seit dreißig Jahren in der Köhlerhütte wohnte und an den Anblick
berußter Leute so gewöhnt war als jede Müllerin an das Mehlgesicht ihres Mannes, so war
sie doch eitel genug, sobald ihr Peter ein glänzenderes Los zeigte, ihren früheren Stand zu
verachten und sprach: »Ja, als Mutter eines Mannes, der eine Glashütte besitzt, bin ich doch
was anderes als Nachbarin Grete und Bete und setze mich in Zukunft vornehin in der Kirche,
wo rechte Leute sitzen.«
Ihr Sohn aber wurde mit den Erben der Glashütte bald handelseinig; er behielt die Arbeiter,
die er vorfand, bei sich und ließ nun Tag und Nacht Glas machen. Anfangs gefiel ihm das
Handwerk wohl; er pflegte gemächlich in die Glashütte hinabzusteigen, ging dort mit
vornehmen Schritten, die Hände in die Taschen gesteckt, hin und her, guckte dahin, guckte
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dorthin, sprach dies und jenes, worüber seine Arbeiter oft nicht wenig lachten, und seine
größte Freude war, das Glas blasen zu sehen, und oft machte er sich selbst an die Arbeit und
formte aus der noch weichen Masse die sonderbarsten Figuren. Bald aber war ihm die Arbeit
entleidet, und er kam zuerst nur noch eine Stunde des Tages in die Hütte, dann nur alle zwei
Tage, endlich die Woche nur einmal, und seine Gesellen machten, was sie wollten.
Das alles kam aber nur vom Wirtshauslaufen. Den Sonntag, nachdem er vom Tannenbühl
zurückgekommen war, ging er ins Wirtshaus, und wer schon auf dem Tanzboden sprang, war
der Tanzbodenkönig, und der dicke Ezechiel saß auch schon hinter der Maßkanne und
knöchelte um Kronentaler. Da fuhr Peter schnell in die Tasche, zu sehen, ob ihm das
Glasmännlein Wort gehalten, und siehe, seine Tasche strotzte von Silber und Gold. Auch in
seinen Beinen zuckte und drückte es, wie wenn sie tanzen und springen wollten, und als der
erste Tanz zu Ende war, stellte er sich mit seiner Tänzerin oben an neben den
Tanzbodenkönig, und sprang dieser drei Schuh hoch, so flog Peter vier, und machte dieser
wunderliche und zierliche Schritte, so verschlang und drehte Peter seine Füße, daß alle
Zuschauer vor Lust und Verwunderung beinahe außer sich kamen. Als man aber auf dem
Tanzboden vernahm, daß Peter eine Glashütte gekauft habe, als man sah, daß er, so oft er
an den Musikanten vorbeitanzte, ihnen einen Sechsbätzner zuwarf, da war des Staunens
kein Ende. Die einen glaubten, er habe einen Schatz im Walde gefunden, die anderen
meinten, er habe eine Erbschaft getan, aber alle verehrten ihn jetzt und hielten ihn für einen
gemachten Mann, nur weil er Geld hatte. Verspielte er doch noch an demselben Abend
zwanzig Gulden, und nichtsdestominder rasselte und klang es in seiner Tasche, wie wenn
noch hundert Taler darin wären.
Als Peter sah, wie angesehen er war, wußte er sich vor Freude und Stolz nicht zu fassen. Er
warf das Geld mit vollen Händen weg und teilte es den Armen reichlich mit, wußte er doch,
wie ihn selbst einst die Armut gedrückt hatte. Des Tanzbodenkönigs Künste wurden vor den
übernatürlichen Künsten des neuen Tänzers zuschanden, und Peter führte jetzt den Namen
Tanz-Kaiser. Die unternehmendsten Spieler am Sonntag wagten nicht so viel wie er, aber sie
verloren auch nicht so viel. Und je mehr er verlor, desto mehr gewann er. Das verhielt sich
aber ganz so, wie er es vom kleinen Glasmännlein verlangt hatte. Er hatte sich gewünscht,
immer so viel Geld in der Tasche zu haben, wie der dicke Ezechiel. Und gerade dieser war es,
an welchen er sein Geld verspielte. Und wenn er zwanzig, dreißig Gulden auf einmal verlor,
so hatte er sie alsbald wieder in der Tasche, wenn sie Ezechiel einstrich. Nach und nach
brachte er es aber im Schlemmen und Spielen weiter als die schlechtesten Gesellen im
Schwarzwald, und man nannte ihn öfter Spielpeter als Tanzkaiser; denn er spielte jetzt auch
beinahe an allen Werktagen. Darüber kam aber seine Glashütte nach und nach in Verfall,
und daran war Peters Unverstand schuld. Glas ließ er machen, so viel man immer machen
konnte; aber er hatte mit der Hütte nicht zugleich das Geheimnis gekauft, wohin man es am
besten verschleißen könne. Er wußte am Ende mit der Menge Glas nichts anzufangen und
verkaufte es um den halben Preis an herumziehende Händler, nur um seine Arbeiter
bezahlen zu können.
Eines Abends ging er auch wieder vom Wirtshaus heim und dachte trotz des vielen Weines,
den er getrunken, um sich fröhlich zu machen, mit Schrecken und Gram an den Verfall seines
Vermögens. Da bemerkte er auf einmal, daß jemand neben ihm gehe; er sah sich um, und
siehe da es war das Glasmännlein. Da geriet er in Zorn und Eifer, vermaß sich hoch und teuer
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und schwur, der Kleine sei an all seinem Unglück schuld. »Was tu' ich nun mit Pferd und
Wägelchen?« rief er. »Was nutzt mir die Hütte und all mein Glas? Selbst als ich noch ein
elender Köhlersbursch war, lebte ich froher und hatte keine Sorgen. Jetzt weiß ich nicht,
wann der Amtmann kommt und meine Habe schätzt und versteigert, der Schulden wegen!«
»So?« entgegnete das Glasmännlein. »So? Ich also soll schuld daran sein, wenn du
unglücklich bist? Ist dies der Dank für meine Wohltaten? Wer hieß dich so töricht wünschen?
Ein Glasmann wolltest du sein und wußtest nicht, wohin dein Glas verkaufen? Sagte ich dir
nicht, du solltest behutsam wünschen? Verstand, Peter, Klugheit hat dir gefehlt.«
»Was, Verstand und Klugheit!« rief jener. »Ich bin ein so kluger Bursche als irgendeiner und
will es dir zeigen, Glasmännlein«, und bei diesen Worten faßte er das Männlein unsanft am
Kragen und schrie: »Hab' ich dich jetzt, Schatzhauser im grünen Tannenwald? Und den
dritten Wunsch will ich jetzt tun, den sollst du mir gewähren. Und so will ich hier auf der
Stelle zweimalhunderttausend harte Taler und ein Haus und o weh!« schrie er und
schüttelte die Hand; denn das Waldmännlein hatte sich in glühendes Glas verwandelt und
brannte in seiner Hand wie sprühendes Feuer. Aber von dem Männlein war nichts mehr zu
sehen.
Mehrere Tage lang erinnerte ihn seine geschwollene Hand an seine Undankbarkeit und
Torheit. Dann aber übertäubte er sein Gewissen und sprach: »Und wenn sie mir die
Glashütte und alles verkaufen, so bleibt mir doch immer der dicke Ezechiel. So lange der
Geld hat am Sonntag, kann es mir nicht fehlen.«
Ja, Peter! Aber wenn er keines hat? –; Und so geschah es eines Tages und war ein
wunderliches Rechenexempel. Denn eines Sonntags kam er angefahren ans Wirtshaus, und
die Leute streckten die Köpfe durch die Fenster, und der eine sagte, da kommt der
Spielpeter, und der andere, ja, der Tanzkaiser, der reiche Glasmann, und ein dritter
schüttelte den Kopf und sprach: »Mit dem Reichtum kann man es machen, man sagt allerlei
von seinen Schulden, und in der Stadt hat einer gesagt, der Amtmann werde nicht mehr
lange säumen zum Auspfänden.«
Indessen grüßte der reiche Peter die Gäste am Fenster vornehm und gravitätisch, stieg vom
Wagen und schrie: »Sonnenwirt, guten Abend, ist der dicke Ezechiel schon da?«
Und eine tiefe Stimme rief: »Nur herein, Peter! Dein Platz ist dir aufbehalten, wir sind schon
da und bei den Karten.« So trat Peter Munk in die Wirtsstube, fuhr gleich in die Tasche und
merkte, daß Ezechiel gut versehen sein müsse; denn seine Tasche war bis oben angefüllt. Er
setzte sich hinter den Tisch zu den anderen und gewann und verlor hin und her, und so
spielten sie, bis andere ehrliche Leute nach Hause gingen, und spielten bei Licht, bis zwei
andere Spieler sagten: »Jetzt ist's genug, und wir müssen heim zu Frau und Kind.«
Aber Spielpeter forderte den dicken Ezechiel auf zu bleiben. Dieser wollte lange nicht,
endlich aber rief er: »Gut, jetzt will ich mein Geld zählen, und dann wollen wir knöchern, den
Satz um fünf Gulden; denn niederer ist es doch nur Kinderspiel.« Er zog den Beutel und
zählte und fand hundert Gulden bar, und Spielpeter wußte nun, wieviel er selbst habe, und
brauchte es nicht erst zu zählen. Aber hatte Ezechiel vorher gewonnen, so verlor er jetzt Satz
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für Satz und fluchte greulich dabei. Warf er einen Pasch, gleich warf Spielpeter auch einen
und immer zwei Augen höher. Da setzte er endlich die letzten fünf Gulden auf den Tisch und
rief: »Noch einmal, und wenn ich auch den noch verliere, so höre ich doch nicht auf; dann
leihst du mir von deinem Gewinn, Peter! Ein ehrlicher Kerl hilft dem anderen.«
»Soviel du willst, und wenn es hundert Gulden sein sollten«, sprach der Tanzkaiser, fröhlich
über seinen Gewinn, und der dicke Ezechiel schüttelte die Würfel und warf fünfzehn.
»Pasch!« rief er, »jetzt wollen wir sehen!«
Peter aber warf achtzehn, und eine heisere bekannte Stimme hinter ihm sprach: »So, das
war der letzte.«
Er sah sich um, und riesengroß stand der Holländer-Michel hinter ihm. Erschrocken ließ er
das Geld fallen, das er schon eingezogen hatte. Aber der dicke Ezechiel sah den Waldmann
nicht, sondern verlangte, der Spielpeter sollte ihm zehn Gulden vorstrecken zum Spiel; halb
im Traum fuhr dieser mit der Hand in die Tasche, aber da war kein Geld, er suchte in der
anderen Tasche, aber auch da fand sich nichts, er kehrte den Rock um, aber es fiel kein roter
Heller heraus, und jetzt erst gedachte er seines eigenen ersten Wunsches, immer soviel Geld
zu haben als der dicke Ezechiel. Wie Rauch war alles verschwunden.
Der Wirt und Ezechiel sahen ihn staunend an, als er immer suchte und sein Geld nicht finden
konnte, sie wollten ihm nicht glauben, daß er keines mehr habe, aber als sie endlich selbst in
seinen Taschen suchten, wurden sie zornig und schwuren, der Spielpeter sei ein böser
Zauberer und habe all das gewonnene Geld und sein eigenes nach Hause gewünscht. Peter
verteidigte sich standhaft; aber der Schein war gegen ihn. Ezechiel sagte, er wolle die
schreckliche Geschichte allen Leuten im Schwarzwald erzählen, und der Wirt versprach ihm,
morgen mit dem frühesten in die Stadt zu gehen und Peter Munk als Zauberer anzuklagen,
und er wolle es erleben, setzte er hinzu, daß man ihn verbrenne. Dann fielen sie wütend
über ihn her, rissen ihm das Wams vom Leib und warfen ihn zur Tür hinaus.
Kein Stern schien am Himmel, als Peter trübselig seiner Wohnung zuschlich; aber dennoch
konnte er eine dunkle Gestalt erkennen, die neben ihm herschritt und endlich sprach: »Mit
dir ist's aus, Peter Munk, all deine Herrlichkeit ist zu Ende, und das hätt' ich dir schon damals
sagen können, als du nichts von mir hören wolltest und zu dem dummen Glaszwerg liefst. Da
siehst du jetzt, was man davon hat, wenn man meinen Rat verachtet. Aber versuch es einmal
mit mir, ich habe Mitleiden mit deinem Schicksal. Noch keinen hat es gereut, der sich an
mich wandte, und wenn du den Weg nicht scheust, morgen den ganzen Tag bin ich am
Tannenbühl zu sprechen, wenn du mich rufst.« Peter merkte wohl, wer so zu ihm spreche;
aber es kam ihn ein Grauen an. Er antwortete nichts, sondern lief seinem Haus zu.
*
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Das kalte Herz
Zweite Abteilung
Als Peter am Montagmorgen in seine Glashütte ging, da waren nicht nur seine Arbeiter da,
sondern auch andere Leute, die man nicht gerne sieht, nämlich der Amtmann und drei
Gerichtsdiener. Der Amtmann wünschte Peter einen guten Morgen, fragte, wie er
geschlafen, und zog dann ein langes Register heraus, und darauf waren Peters Gläubiger
verzeichnet. »Könnt Ihr zahlen oder nicht?« fragte der Amtmann mit strengem Blick. »Und
macht es nur kurz, denn ich habe nicht viel Zeit zu versäumen, und in den Turm ist es drei
gute Stunden.« Da verzagte Peter, gestand, daß er nichts mehr habe, und überließ es dem
Amtmann, Haus und Hof, Hütte und Stall, Wagen und Pferde zu schätzen; und als die
Gerichtsdiener und der Amtmann umhergingen und prüften und schätzten, dachte er, bis
zum Tannenbühl ist's nicht weit, hat mir der Kleine nicht geholfen, so will ich es einmal mit
dem Großen versuchen. Er lief dem Tannenbühl zu, so schnell, als ob die Gerichtsdiener ihm
auf den Fersen wären, es war ihm, als er an dem Platz vorbeirannte, wo er das Glasmännlein
zuerst gesprochen, als halte ihn eine unsichtbare Hand auf, aber er riß sich los und lief
weiter bis an die Grenze, und kaum hatte er »Holländer-Michel, Herr Holländer-Nüchel!«
gerufen, als auch schon der riesengroße Flözer mit seiner Stange vor ihm stand.
»Kommst du?« sprach dieser lachend, »haben sie dir die Haut abziehen und deinen
Gläubigern verkaufen wollen? Nu, sei ruhig! Dein ganzer Jammer kommt, wie gesagt, von
dem kleinen Glasmännlein, von dem Separatisten und Frömmler her. Wenn man schenkt,
muß man gleich recht schenken, und nicht wie dieser Knauser. Doch komm, folge mir in
mein Haus; dort wollen wir sehen, ob wir handelseinig werden.«
»Handelseinig?« dachte Peter. »Was kann er denn von mir verlangen, was kann ich an ihn
verhandeln? Soll ich ihm etwa dienen, oder was will er?« Sie gingen zuerst über einen steilen
Waldsteig hinan und standen dann mit einemmal an einer dunklen, tiefen, abschüssigen
Schlucht; Holländer-Michel sprang den Felsen hinab, wie wenn es eine sanfte Marmortreppe
wäre; aber bald wäre Peter in Ohnmacht gesunken, denn als jener unten angekommen war,
machte er sich so groß wie ein Kirchturm und reichte ihm einen Arm, so lang als ein
Weberbaum, und eine Hand daran, so breit als der Tisch im Wirtshaus, und rief mit einer
Stimme, die heraufschallte wie eine tiefe Totenglocke, »setz dich nur auf meine Hand und
halte dich an den Fingern, so wirst du nicht fallen!« Peter tat zitternd, wie jener befohlen,
nahm Platz auf der Hand und hielt sich am Daumen des Riesen.
Es ging weit und tief hinab, aber dennoch ward es zu Peters Verwunderung nicht dunkler, im
Gegenteil, die Tageshelle schien sogar zuzunehmen in der Schlucht, aber er konnte sie lange
in den Augen nicht ertragen. Der Holländer-Michel hatte sich, je weiter Peter herabkam,
wieder kleiner gemacht und stand nun in seiner früheren Gestalt vor einem Haus, so gering
oder gut, als es reiche Bauern auf dem Schwarzwald haben. Die Stube, worein Peter geführt
wurde, unterschied sich durch nichts von den Stuben anderer Leute als dadurch, daß sie
einsam schien.
Die hölzerne Wanduhr, der ungeheure Kachelofen, die breiten Bänke, die Gerätschaften auf
den Gesimsen waren hier wie überall. Michel wies ihm einen Platz hinter dem großen Tisch
an, ging dann hinaus und kam bald mit einem Krug Wein und Gläsern wieder. Er goß ein, und
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nun schwatzten sie, und Holländer-Michel erzählte von den Freuden der Welt, von fremden
Ländern, schönen Städten und Flüssen, daß Peter, am Ende große Sehnsucht danach
bekommend, dies auch offen dem Holländer sagte.
»Wenn du im ganzen Körper Mut und Kraft, etwas zu unternehmen, hattest, da konnten ein
paar Schläge des dummen Herzens dich zittern machen; und dann die Kränkungen der Ehre,
das Unglück, wozu soll sich ein vernünftiger Kerl um dergleichen bekümmern? Hast du's im
Kopfe empfunden, als dich letzthin einer einen Betrüger und schlechten Kerl nannte? Hat es
dir im Magen wehe getan, als der Amtmann kam, dich aus dem Haus zu werfen? Was, sag
an, was hat dir wehe getan?«
»Mein Herz«, sprach Peter, indem er die Hand auf die pochende Brust preßte, denn es war
ihm, als ob sein Herz sich ängstlich hin und her wendete.
»Du hast, nimm es mir nicht übel, hundert Gulden an schlechte Bettler und anderes Gesindel
weggeworfen; was hat es dir genützt? Sie haben dir dafür Segen und einen gesunden Leib
gewünscht; ja, bist du deswegen gesünder geworden? Um die Hälfte des verschleuderten
Geldes hättest du einen Arzt gehalten. Segen, ja ein schöner Segen, wenn man ausgepfändet
und ausgestoßen wird! Und was war es, das dich getrieben, in die Tasche zu fahren, so oft
ein Bettelmann seinen zerlumpten Hut hinstreckte? Dein Herz, auch wieder dein Herz, und
weder deine Augen noch deine Zunge, deine Arme noch deine Beine, sondern dein Herz; du
hast dir es, wie man richtig sagt, zu sehr zu Herzen genommen.«
»Aber wie kann man sich denn angewöhnen, daß es nicht mehr so ist? Ich gebe mir jetzt alle
Mühe, es zu unterdrücken, und dennoch pocht mein Herz und tut mir wehe.«
»Du freilich«, rief jener mit Lachen, »du armer Schelm, kannst nichts dagegen tun; aber gib
mir das kaum pochende Ding, und du wirst sehen, wie gut du es dann hast.«
»Euch, mein Herz?« schrie Peter mit Entsetzen, »da müßte ich ja sterben auf der Stelle!
Nimmermehr!«
»Ja, wenn dir einer Eurer Herren Chirurgen das Herz aus dem Leibe operieren wollte, da
müßtest du wohl sterben; bei mir ist dies ein anderes Ding; doch komm herein und
überzeuge dich selbst!« Er stand bei diesen Worten auf, öffnete eine Kammertüre und
führte Peter hinein. Sein Herz zog sich krampfhaft zusammen, als er über die Schwelle trat;
aber er achtete es nicht; denn der Anblick, der sich ihm bot, war sonderbar und
überraschend. Auf mehreren Gesimsen von Holz standen Gläser, mit durchsichtiger
Flüssigkeit gefüllt, und in jedem dieser Gläser lag ein Herz; auch waren an den Gläsern Zettel
angeklebt und Namen darauf geschrieben, die Peter neugierig las; da war das Herz des
Amtmanns in E, das Herz des dicken Ezechiel, das Herz des Tanzbodenkönigs, das Herz des
Oberförsters; da waren sechs Herzen von Kornwucherern, acht von Werbeoffizieren, drei
von Geldmaklern kurz, es war eine Sammlung der angesehensten Herzen in der Umgebung
von zwanzig Stunden.
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»Schau!« sprach Holländer-Michel, »diese alle haben des Lebens Ängste und Sorgen
weggeworfen, keines dieser Herzen schlägt mehr ängstlich und besorgt, und ihre ehemaligen
Besitzer befinden sich wohl dabei, daß sie den unruhigen Gast aus dem Hause haben.«
»Aber was tragen sie denn jetzt dafür in der Brust?« fragte Peter, den dies alles, was er
gesehen, beinahe schwindeln machte.
»Dies«, antwortete jener und reichte ihm aus einem Schubfach ein steinernes Herz.
»So?« erwiderte er und konnte sich eines Schauers, der ihm über die Haut ging, nicht
erwehren. »Ein Herz von Marmelstein? Aber, horch einmal, Herr Holländer-Michel, das muß
doch gar kalt sein in der Brust.«
»Freilich, aber ganz angenehm kühl. Warum soll denn ein Herz warm sein? im Winter nützt
dir die Wärme nichts, da hilft ein guter Kirschgeist mehr als ein warmes Herz, und im
Sommer, wenn alles schwül und heiß ist du glaubst nicht, wie dann ein solches Herz abkühlt.
Und wie gesagt, weder Angst noch Schrecken, weder törichtes Mitleiden noch anderer
Jammer pocht an solch ein Herz.«
»Und das ist alles, was Ihr mir geben könnet?« fragte Peter unmutig, »ich hoff' auf Geld, und
Ihr wollet mir einen Stein geben!«
»Nun, ich denke, an hunderttausend Gulden hättest du fürs erste genug. Wenn du es
geschickt umtreibst, kannst du bald ein Millionär werden.«
»Hunderttausend?« rief der arme Köhler freudig. »Nun, so poche doch nicht so ungestüm in
meiner Brust! Wir werden bald fertig sein miteinander. Gut, Michel; gebt mir den Stein und
das Geld, und die Unruh könnet Ihr aus dem Gehäuse nehmen!«
»Ich dachte es doch, daß du ein vernünftiger Bursche seiest«, antwortete der Holländer,
freundlich lächelnd, »komm, laß uns noch eins trinken, und dann will ich das Geld
auszahlen.« So setzten sie sich wieder in die Stube zum Wein, tranken und tranken wieder,
bis Peter in einen tiefen Schlaf verfiel.
Kohlenmunk-Peter erwachte beim fröhlichen Schmettern eines Posthorns, und siehe da, er
saß in einem schönen Wagen, fuhr auf einer breiten Straße dahin, und als er sich aus dem
Wagen bog, sah er in blauer Ferne hinter sich den Schwarzwald liegen. Anfänglich wollte er
gar nicht glauben, daß er es selbst sei, der in diesem Wagen sitze; denn auch seine Kleider
waren gar nicht mehr dieselben, die er gestern getragen; aber er erinnerte sich doch an alles
so deutlich, daß er endlich sein Nachsinnen aufgab und rief: »Der Kohlenmunk-Peter bin ich,
das ist ausgemacht, und kein anderer.«
Er wunderte sich über sich selbst, daß er gar nicht wehmütig werden konnte, als er jetzt zum
erstenmal aus der stillen Heimat, aus den Wäldern, wo er so lange gelebt, auszog; selbst
nicht, als er an seine Mutter dachte, die jetzt wohl hilflos und im Elend saß, konnte er eine
Träne aus dem Auge pressen oder nur seufzen; denn es war ihm alles so gleichgültig. »Ach,
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freilich«, sagte er dann, »Tränen und Seufzer, Heimweh und Wehmut kommen ja aus dem
Herzen, und Dank dem Holländer-Michel das meine ist kalt und von Stein.«
Er legte seine Hand auf die Brust, und es war ganz ruhig dort und rührte sich nichts. »Wenn
er mit den Hunderttausenden so gut Wort hielt wie mit dem Herz, so soll es mich freuen«,
sprach er und fing an, seinen Wagen zu untersuchen. Er fand Kleidungsstücke von aller Art,
wie er sie nur wünschen konnte, aber kein Geld. Endlich stieß er auf eine Tasche und fand
viele tausend Taler in Gold und Scheinen auf Handlungshäuser in allen großen Städten.
»Jetzt hab' ich's, wie ich's wollte«, dachte er, setzte sich bequem in die Ecke des Wagens und
fuhr in die weite Welt.
Er fuhr zwei Jahre in der Welt umher und schaute aus seinem Wagen links und rechts an den
Häusern hinauf, schaute, wenn er anhielt, nichts als das Schild seines Wirtshauses an, lief
dann in der Stadt umher und ließ sich die schönsten Merkwürdigkeiten zeigen. Aber es
freute ihn nichts, kein Bild, kein Haus, keine Musik, kein Tanz; sein Herz von Stein nahm an
nichts Anteil, und seine Augen, seine Ohren waren abgestumpft für alles Schöne. Nichts war
ihm mehr geblieben als die Freude an Essen und Trinken und der Schlaf, und so lebte er,
indem er ohne Zweck durch die Welt reiste, zu seiner Unterhaltung speiste und aus
Langeweile schlief. Hier und da erinnerte er sich zwar, daß er fröhlicher, glücklicher gewesen
sei, als er noch arm war und arbeiten mußte, um sein Leben zu fristen. Da hatte ihn jede
schöne Aussicht ins Tal, Musik und Gesang hatten ihn ergötzt, da hatte er sich stundenlang
auf die einfache Kost, die ihm die Mutter zu dem Meiler bringen sollte, gefreut. Wenn er so
über die Vergangenheit nachdachte, so kam es ihm ganz sonderbar vor, daß er jetzt nicht
einmal lachen konnte, und sonst hatte er über den kleinsten Scherz gelacht. Wenn andere
lachten, so verzog er nur aus Höflichkeit den Mund, aber sein Herz lächelte nicht mit. Er
fühlte dann, daß er zwar überaus ruhig sei; aber zufrieden fühlte er sich doch nicht. Es war
nicht Heimweh oder Wehmut, sondern Öde, Überdruß, freudenloses Leben, was ihn endlich
wieder zur Heimat trieb Als er von Straßburg herüberfuhr und den dunklen Wald seiner
Heimat erblickte, als er zum erstenmal wieder jene kräftigen Gestalten, jene freundlichen,
treuen Gesichter der Schwarzwälder sah, als sein Ohr die heimatlichen Klänge, stark, tief,
aber wohltönend vernahm, da fühlte er schnell an sein Herz; denn sein Blut wallte stärker,
und er glaubte, er rnüsse sich freuen und müsse weinen zugleich, aber wie konnte er nur so
töricht sein, er hatte ja t, n Herz von Stein; und Steine sind tot und lächeln und weinen nicht.
Sein erster Gang war zum Holländer-Michel, der ihn mit alter Freundlichkeit aufnahm.
»Michel , sagte er zu ihm, »gereist bin ich nun und habe alles gesehen, ist aber alles dummes
Zeug, und ich hatte nur Langeweile. Überhaupt, Euer steinernes Ding, das ich in der Brust
trage, schützt mich zwar vor manchem; ich erzürne mich nie, bin nie traurig; aber ich freue
mich auch nie, und es ist mir, als wenn ich nur halb lebe. Könnet Ihr das Steinherz nicht ein
wenig beweglicher machen? Oder gebt mir lieber mein altes Herz; ich hatte mich in
fünfundzwanzig Jahren daran gewöhnt, und wenn es zuweilen auch einen dummen Streich
machte, so war es doch munter und ein fröhliches Herz.«
Der Waldgeist lachte grimmig und bitter: »Wenn du einmal tot bist, Peter Munk«,
antwortete er, »dann soll es dir nicht fehlen, dann sollst du dein weiches, rührbares Herz
wieder haben, und du kannst dann fühlen, was kommt, Freud' oder Leid; aber hier oben
kann es nicht mehr dein werden! Doch, Peter, gereist bist du wohl, aber, so wie du lebtest,
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konnte es dir nichts nützen Setze dich jetzt hier irgendwo im Wald, bau' ein Haus, heirate,
treibe dein Vermögen um, es hat dir nur an Arbeit gefehlt, weil du müßig warst, hattest du
Langeweile, und schiebst jetzt alles auf dieses unschuldige Herz.« Peter sah ein, daß Michel
recht habe, was den Müßiggang beträfe, und nahm sich vor, reich und immer reicher zu
werden. Michel schenkte ihm noch einmal hunderttausend Gulden und entließ ihn als seinen
guten Freund.
Bald vernahm man im Schwarzwald die Märe, der Kohlenmunk-Peter oder Spielpeter sei
wieder da und noch viel reicher als zuvor. Es ging auch jetzt wie immer; als er am Bettelstab
war, wurde er in der Sonne zur Türe hinausgeworfen, und als er jetzt an einem
Sonntagnachmittag seinen ersten Einzug dort hielt, schüttelten sie ihm die Hand, lobten sein
Pferd, fragten nach seiner Reise, und als er wieder mit dem dicken Ezechiel um harte Taler
spielte, stand er in der Achtung so hoch als je.
Er trieb jetzt aber nicht mehr das Glashandwerk, sondern den Holzhandel, aber nur zum
Schein. Sein Hauptgeschäft war, mit Korn und Geld zu handeln. Der halbe Schwarzwald
wurde ihm nach und nach schuldig; aber er lieh Geld nur auf zehn Prozente aus oder
verkaufte Korn an die Armen, die nicht gleich zahlen konnten, um den dreifachen Wert . Mit
dem Amtmann stand er jetzt in enger Freundschaft, und wenn einer Herrn Peter Munk nicht
auf den Tag bezahlte, so ritt der Amtmann mit seinen Schergen hinaus, schätzte Haus und
Hof, verkaufte flugs und trieb Vater, Mutter und Kind in den Wald. Anfangs machte dies dem
reichen Peter einige Unlust; denn die armen Ausgepfändeten belagerten dann haufenweise
seine Türe, die Männer flehten um Nachsicht, die Weiber suchten das steinerne Herz zu
erweichen, und die Kinder winselten um ein Stücklein Brot; aber als er sich ein paar tüchtige
Fleischerhunde angeschafft hatte, hörte diese Katzenmusik, wie er es nannte, bald auf; er
pfiff und hetzte, und die Bettelleute flogen schreiend auseinander. Am meisten Beschwerde
machte ihm das »alte Weib«. Das war aber niemand anders als Frau Munkin, Peters Mutter.
Sie war in Not und Elend geraten, als man ihr Haus und Hof verkauft hatte, und ihr Sohn, als
er reich zurückgekehrt war, hatte nicht mehr nach ihr umgesehen. Da kam sie nun zuweilen,
alt, schwach und gebrechlich, an einem Stock vor das Haus. Hinein wagte sie sich nimmer,
denn er hatte sie einmal weggejagt; aber es tat ihr wehe, von den Guttaten anderer
Menschen leben zu müssen, da der eigene Sohn ihr ein sorgenloses Alter hätte bereiten
können. Aber das kalte Herz wurde nimmer gerührt von dem Anblicke der bleichen,
wohlbekannten Züge, von den bittenden Blicken, von der welken, ausgestreckten Hand, von
der hinfälligen Gestalt; mürrisch zog er, wenn sie sonnabends an die Türe pochte, einen
Sechsbätzner hervor, schlug ihn in ein Papier und ließ ihn hinausreichen durch einen Knecht.
Er vernahm ihre zitternde Stimme, wenn sie dankte und wünschte, es möge ihm wohl gehen
auf Erden, er hörte sie hüstelnd von der Türe schleichen, aber er dachte weiter nicht mehr
daran, als daß er wieder sechs Batzen umsonst ausgegeben.
Endlich kam Peter auch auf den Gedanken zu heiraten. Er wußte, daß im ganzen
Schwarzwald jeder Vater ihm gerne seine Tochter geben werde; aber er war schwierig in
seiner Wahl; denn er wollte, daß man auch hierin sein Glück und seinen Verstand preisen
sollte; daher ritt er umher im ganzen Wald, schaute hier, schaute dort, und keine der
schönen Schwarzwälderinnen deuchte ihm schön genug. Endlich, nachdem er auf allen
Tanzböden umsonst nach der Schönsten ausgeschaut hatte, hörte er eines Tages, die Schöne
und Tugendsamste im ganzen Wald sei eines armen Holzbauers Tochter. Sie lebe still und für
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sich, besorge geschickt und emsig ihres Vaters Haus und lasse sich nie auf dem Tanzboden
sehen, nicht einmal zu Pfingsten oder Kirmes. Als Peter von diesem Wunder des
Schwarzwaldes hörte, beschloß er, um sie zu werben, und ritt nach der Hütte, die man ihm
bezeichnet hatte. Der Vater der schönen Lisbeth empfing den vornehmen Herrn mit Staunen
und erstaunte noch mehr, als er hörte, es sei dies der reiche Herr Peter und er wolle sein
Schwiegersohn werden. Er besann sich auch nicht lange, denn er meinte, all seine Sorge und
Armut werde nun ein Ende haben, sagte zu, ohne die schöne Lisbeth zu fragen, und das gute
Kind war so folgsam, daß sie ohne Widerrede Frau Peter Munkin wurde.
Aber es wurde der Armen nicht so gut, als sie sich geträumt hatte. Sie glaubte ihr Hauswesen
wohl zu verstehen, aber sie konnte Herrn Peter nichts zu Dank machen; sie hatte Mitleiden
mit armen Leuten, und da ihr Eheherr reich war, dachte sie, es sei keine Sünde, einem armen
Bettelweib einen Pfennig oder einem alten Mann einen Schnaps zu reichen; aber als Herr
Peter dies eines Tages merkte, sprach er mit zürnenden Blicken und rauher Stimme:
»Warum verschleuderst du mein Vermögen an Lumpen und Straßenläufer? Hast du was
mitgebracht ins Haus, das du wegschenken könntest? Mit deines Vaters Bettelstab kann
man keine Suppe wärmen, und wirfst das Geld aus wie eine Fürstin? Noch einmal laß dich
betreten, so sollst du meine Hand fühlen!« Die schöne Lisbeth weinte in ihrer Kammer über
den harten Sinn ihres Mannes, und sie wünschte oft, lieber heim zu sein in ihres Vaters
ärmlicher Hütte, als bei dem reichen, aber geizigen, hartherzigen Peter zu hausen. Ach, hätte
sie gewußt, daß er ein Herz von Marmor habe und weder sie noch irgendeinen Menschen
lieben könne, so hätte sie sich wohl nicht gewundert. So oft sie aber jetzt unter der Türe saß,
und es ging ein Bettelmann vorüber und zog den Hut und hub an seinen Spruch, so drückte
sie die Augen zu, das Elend nicht zu schauen, sie ballte die Hand fester, damit sie nicht
unwillkürlich in die Tasche fahre, ein Kreuzerlein herauszulangen. So kam es, daß die schöne
Lisbeth im ganzen Wald verschrien wurde und es hieß, sie sei noch geiziger als Peter Munk.
Aber eines Tages saß Frau Lisbeth wieder vor dem Haus und spann und murmelte ein
Liedchen dazu; denn sie war munter, weil es schönes Wetter und Herr Peter ausgeritten war
über Feld. Da kommt ein altes Männlein des Weges daher, das trägt einen großen, schweren
Sack, und sie hört es schon von weitem keuchen. Teilnehmend sieht ihm Frau Lisbeth zu und
denkt, einem so alten, kleinen Mann sollte man nicht mehr so schwer aufladen.
Indes keucht und wankt das Männlein heran, und als es gegenüber von Frau Lisbeth war,
brach es unter dem Sacke beinahe zusammen. »Ach, habt die Barmherzigkeit, Frau, und
reichet mir nur einen Trunk Wasser!« sprach das Männlein. »Ich kam nicht weiter, muß
elend verschmachten.«
»Aber Ihr solltet in Eurem Alter nicht mehr so schwer tragen«, sagte Frau Lisbeth.
»Ja, wenn ich nicht Boten gehen müßte, der Armut halber und um mein Leben zu fristen«,
antwortete er, »ach, so eine reiche Frau wie Ihr weiß nicht, wie wehe Armut tut und wie
wohl ein frischer Trunk bei solcher Hitze.«
Als sie dies hörte, eilte sie in das Haus, nahm einen Krug vom Gesims und füllte ihn mit
Wasser; doch als sie zurückkehrte und nur noch wenige Schritte von ihm war und das
Männlein sah, wie es so elend und verkümmert auf dem Sack saß, da fühlte sie inniges
Mitleid, bedachte, daß ja ihr Mann nicht zu Hause sei, und so stellte sie den Wasserkrug
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beiseite, nahm einen Becher und füllte ihn mit Wein, legte ein gutes Roggenbrot darauf und
brachte es dem Alten. »So, und ein Schluck Wein mag Euch besser frommen als Wasser, da
Ihr schon so gar alt seid«, sprach sie, »aber trinket nicht so hastig und esset auch Brot dazu!«
Das Männlein sah sie staunend an, bis große Tränen in seinen alten Augen standen; es trank
und sprach dann: »Ich bin alt geworden, aber ich hab' wenige Menschen gesehen, die so
mitleidig wären und ihre Gaben so schön und herzlich zu spenden wüßten wie Ihr, Frau
Lisbeth. Aber es wird Euch dafür auch recht wohl gehen auf Erden; solch ein Herz bleibt nicht
unbelohnt.«
»Nein, und den Lohn soll sie zur Stelle haben«, schrie eine schreckliche Stimme, und als sie
sich umsahen, war es Herr Peter mit blutrotem Gesicht.
»Und sogar meinen Ehrenwein gießest du aus an Bettelleute, und meinen Mundbecher gibst
du an die Lippen der Straßenläufer? Da, nimm deinen Lohn!« Frau Lisbeth stürzte zu seinen
Füßen und bat um Verzeihung; aber das steinerne Herz kannte kein Mitleid, er drehte die
Peitsche um, die er in der Hand hielt, und schlug sie mit dem Handgriff von Ebenholz so
heftig vor die schöne Stirne, daß sie leblos dem alten Mann in die Arme sank. Als er dies sah,
war es doch, als reute ihn die Tat auf der Stelle; er bückte sich herab, zu schauen, ob noch
Leben in ihr sei, aber das Männlein sprach mit wohlbekannter Stimme: »Gib dir keine Mühe,
Kohlenpeter; es war die schönste und lieblichste Blume im Schwarzwald, aber du hast sie
zertreten, und nie mehr wird sie wieder blühen.«
Da wich alles Blut aus Peters Wangen, und er sprach: »Also Ihr seid es, Herr Schatzhauser?
Nun, was geschehen ist, ist geschehen, und es hat wohl so kommen müssen. Ich hoffe aber,
Ihr werdet mich nicht bei dem Gericht anzeigen als Mörder.«
»Elender!« erwiderte das Glasmännlein. »Was würde es mir frommen, wenn ich deine
sterbliche Hülle an den Galgen brächte? Nicht irdische Gerichte sind es, die du zu fürchten
hast, sondern andere und strengere; denn du hast deine Seele an den Bösen verkauft.«
»Und hab' ich mein Herz verkauft«, schrie Peter, »so ist niemand daran schuld als du und
deine betrügerischen Schätze; du tückischer Geist hast mich ins Verderben geführt, mich
getrieben, daß ich bei einem anderen Hilfe suchte, und auf dir liegt die ganze
Verantwortung.«
Aber kaum hatte er dies gesagt, so wuchs und schwoll das Glasmännlein und wurde hoch
und breit, und seine Augen sollen so groß gewesen sein wie Suppenteller, und sein Mund
war wie ein geheizter Backofen, und Flammen blitzten daraus hervor. Peter warf sich auf die
Knie, und sein steinernes Herz schützte ihn nicht, daß nicht seine Glieder zitterten wie eine
Espe. Mit Geierskrallen packte ihn der Waldgeist im Nacken, drehte ihn um, wie ein
Wirbelwind dürres Laub, und warf ihn dann zu Boden, daß ihm alle Rippen knackten.
»Erdenwurm!« rief er mit einer Stimme, die wie der Donner rollte, »ich könnte dich
zerschmettern, wenn ich wollte; denn du hast gegen den Herrn des Waldes gefrevelt. Aber
um dieses toten Weibes willen, die mich gespeist und getränkt hat, gebe ich dir acht Tage
Frist. Bekehrst du dich nicht zum Guten, so komme ich und zermalme dein Gebein, und du
fährst hin in deinen Sünden.«
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Es war schon Abend, als einige Männer, die vorbeigingen, den reichen Peter Munk an der
Erde liegen sahen. Sie wandten ihn hin und her und suchten, ob noch Atem in ihm sei; aber
lange war ihr Suchen vergebens . Endlich ging einer in das Haus und brachte Wasser herbei
und besprengte ihn. Da holte Peter tief Atem, stöhnte und schlug die Augen auf, schaute
lange um sich her und fragte dann nach Frau Lisbeth; aber keiner hatte sie gesehen. Er
dankte den Männern für ihre Hilfe, schlich sich in sein Haus und suchte überall; aber Frau
Lisbeth war weder im Keller noch auf dem Boden, und das, was er für einen schrecklichen
Traum gehalten, war bittere Wahrheit. Wie er nun so ganz allein war, da kamen ihm
sonderbare Gedanken; er fürchtete sich vor nichts, denn sein Herz war ja kalt; aber wenn er
an den Tod seiner Frau dachte kam ihm sein eigenes Hinscheiden in den Sinn, und wie
belastet er dahinfahren werde, schwer belastet mit Tränen der Armen, mit tausend ihrer
Flüche, die sein Herz nicht erweichen konnten, mit dem Jammer der Elenden, auf die er
seine Hunde gehetzt, belastet mit der stillen Verzweiflung seiner Mutter, mit dem Blute der
schönen, guten Lisbeth; und konnte er doch nicht einmal dem alten Mann, ihrem Vater,
Rechenschaft geben, wenn er käme und fragte: »Wo ist meine Tochter, dein Weib?« Wie
wollte er einem anderen Frage stehen, dem alle Wälder, alle Seen, alle Berge gehören und
die Leben der Menschen?
Es quälte ihn auch nachts im Traume, und alle Augenblicke wachte er auf an einer süßen
Stimme, die ihm zurief: »Peter, schaff dir ein wärmeres Herz!« Und wenn er erwacht war,
schloß er doch schnell wieder die Augen, denn der Stimme nach mußte es Frau Lisbeth sein,
die ihm leise diese Warnung zurief.
Den anderen Tag ging er ins Wirtshaus, um seine Gedanken zu zerstreuen, und dort traf er
den dicken Ezechiel. Er setzte sich zu ihm, sie sprachen dies und jenes, vom schönen Wetter,
vom Krieg, von den Steuern und endlich auch vom Tod und wie da und dort einer so schnell
gestorben sei. Da fragte Peter den Dicken, was er denn vom Tod halte, und wie es nachher
sein werde. Ezechiel antwortete ihm, daß man den Leib begrabe, die Seele aber fahre
entweder auf zum Himmel oder hinab in die Hölle.
»Also begräbt man das Herz auch?« fragte der Peter gespannt.
»Ei freilich, das wird auch begraben.«
»Wenn aber einer sein Herz nicht mehr hat?« fuhr Peter fort.
Ezechiel sah ihn bei diesen Worten schrecklich an. »Was willst du damit sagen? Willst du
mich foppen? Meinst du, ich habe kein Herz?«
»Oh, Herz genug, so fest wie Stein«, erwiderte Peter. Ezechiel sah ihn verwundert an,
schaute sich um, ob es niemand gehört habe, und sprach dann: »Woher weißt du es? Oder
pocht vielleicht das deinige auch nicht mehr?«
»Pocht nicht mehr, wenigstens nicht hier in meiner Brust!« antwortete Peter Munk. »Aber
sag mir, da du jetzt weißt, was ich meine, wie wird es gehen mit unseren Herzen?«
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»Was kümmert dich dies, Gesell?« fragte Ezechiel lachend. »Hast ja auf Erden vollauf zu
leben und damit genug. Das ist ja gerade das Bequeme in unseren kalten Herzen, daß uns
keine Furcht befällt vor solchen Gedanken.«
»Wohl wahr, aber man denkt doch daran, und wenn ich auch jetzt keine Furcht mehr kenne,
so weiß ich doch wohl noch, wie sehr ich mich vor der Hölle gefürchtet, als ich noch ein
kleiner, unschuldiger Knabe war.«
»Nun gut wird es uns gerade nicht gehen«, sagte Ezechiel. »Hab' mal einen Schulmeister
darüber gefragt, der sagte mir, daß nach dem Tod die Herzen gewogen werden, wie schwer
sie sich versündigt hätten. Die leichten steigen auf, die schweren sinken hinab, und ich
denke, unsere Steine werden ein gutes Gewicht haben.«
»Ach, freilich«, erwiderte Peter, »und es ist mir oft selbst unbequem, daß mein Herz so
teilnahmslos und ganz gleichgültig ist, wenn ich an solche Dinge denke.«
So sprachen sie; aber in der nächsten Nacht hörte er fünf oder sechsmal die bekannte
Stimme in sein Ohr lispeln: »Peter, schaff dir ein wärmeres Herz!«
Er empfand keine Reue, daß er sie getötet, aber wenn er dem Gesinde sagte, seine Frau sei
verreist, so dachte er immer dabei: »Wohin mag sie wohl gereist sein?« Sechs Tage hatte er
es so getrieben, und immer hörte er nachts diese Stimme, und immer dachte er an den
Waldgeist und seine schreckliche Drohung; aber am siebenten Morgen sprang er auf von
seinem Lager und rief: »Nun ja, will sehen, ob ich mir ein wärmeres schaffen kann; denn der
gleichgültige Stein in meiner Brust macht mir das Leben nur langweilig und öde.« Er zog
schnell seinen Sonntagsstaat an und setzte sich auf sein Pferd und ritt dem Tannenbühl zu.
Im Tannenbühl, wo die Bäume dichter standen, saß er ab, band sein Pferd an und ging
schnellen Schrittes dem Gipfel des Hügels zu, und als er vor der dicken Tanne stand, hub er
seinen Spruch an:
»Schatzhauser im grünen Tannenwald,
Bist viele hundert Jahre alt,
Dein ist all' Land, wo Tannen stehen,
Läßt dich nur Sonntagskindern sehen.«
Da kam das Glasmännlein hervor, aber nicht freundlich und traulich wie sonst, sondern
düster und traurig; es hatte ein Röcklein an von schwarzem Glas, und ein langer Trauerflor
flatterte herab vom Hut, und Peter wußte wohl, um wen er trauerte.
»Was willst du von mir, Peter Munk?« fragte es mit dumpfer Stimme.
»Ich hab' noch einen Wunsch, Herr Schatzhauser«, antwortete Peter mit
niedergeschlagenen Augen.
»Können Steinherzen noch wünschen?« sagte jener. »Du hast alles, was du für deinen
schlechten Sinn bedarfst, und ich werde schwerlich deinen Wunsch erfüllen.«
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»Aber Ihr habt mir doch drei Wünsche zugesagt; einen hab' ich immer noch übrig.«
»Doch kann ich ihn versagen, wenn er töricht ist«, fuhr der Waldgeist fort, »aber wohlan, ich
will hören, was du willst.«
»So nehmet mir den toten Stein heraus und gebet mir mein lebendiges Herz«, sprach Peter.
»Hab' ich den Handel mit dir gemacht?« fragte das Glasmännlein, »bin ich der HolländerMichel,
der Reichtum und kalte Herzen schenkt? Dort, bei ihm mußt du dein Herz suchen.«
»Ach, er gibt es nimmer zurück«, antwortete Peter.
»Du dauerst mich, so schlecht du auch bist«, sprach das Männlein nach einigem Nachdenken
. »Aber weil dein Wunsch nicht töricht ist, so kann ich dir wenigstens meine Hilfe nicht
versagen. So höre. Dein Herz kannst du mit keiner Gewalt mehr bekommen, wohl aber durch
List, und es wird vielleicht nicht schwerhalten; denn Michel bleibt doch nur der dumme
Michel, obgleich er sich ungemein klug dünkt. So gehe denn geradewegs zu ihm hin und tue,
wie ich dich heiße!« Und nun unterrichtete er ihn in allem und gab ihm ein Kreuzlein aus
reinem Glas: »Am Leben kann er dir nicht schaden, und er wird dich frei lassen, wenn du ihm
dies vorhalten und dazu beten wirst. Und hast du denn, was du verlangt hast, erhalten, so
komm wieder zu mir an diesen Ort!«
Peter Munk nahm das Kreuzlein, prägte sich alle Worte ins Gedächtnis und ging weiter nach
Holländer-Michels Behausung. Er rief dreimal seinen Namen, und alsobald stand der Riese
vor ihm. »Du hast dein Weib erschlagen?« fragte er ihn mit schrecklichem Lachen. »Hätt' es
auch so gemacht; sie hat dein Vermögen an das Bettelvolk gebracht. Aber du wirst auf einige
Zeit außer Landes gehen müssen, denn es wird Lärm machen, wenn man sie nicht findet;
und du brauchst wohl Geld und kommst, um es zu holen?«
»Du hast's erraten«, erwiderte Peter, »und nur recht viel diesmal, denn nach Amerika ist's
weit.«
Michel ging voran und brachte ihn in seine Hütte; dort schloß er eine Truhe auf, worin viel
Geld lag, und langte ganze Rollen Gold heraus. Während er es so auf den Tisch hinzählte,
sprach Peter: »Du bist ein loser Vogel, Michel, daß du mich belogen hast, ich hätte einen
Stein in der Brust und du habest mein Herz!«
»Und ist es denn nicht so?« fragte Michel staunend. »Fühlst du denn dein Herz? Ist es nicht
kalt wie Eis? Hast du Furcht oder Gram, kann dich etwas reuen?«
»Du hast mein Herz nur stillstehen lassen, aber ich hab' es noch wie sonst in meiner Brust,
und Ezechiel auch, der hat es mir gesagt, daß du uns angelogen hast; du bist nicht der Mann
dazu, der einem das Herz so unbemerkt und ohne Gefahr aus der Brust reißen könnte; da
müßtest du zaubern können.«
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»Aber ich versichere dir«, rief Michel unmutig, »du und Ezechiel und alle reichen Leute, die
es mit mir gehalten, haben solche kalten Herzen wie du, und ihre rechten Herzen habe ich
hier in meiner Kammer.«
»Ei, wie dir das Lügen von der Zunge geht!« lachte Peter. »Das mach du einem anderen
weis! Meinst du, ich hab' auf meinen Reisen nicht solche Kunststücke zu Dutzenden
gesehen? Aus Wachs nachgeahmt sind deine Herzen hier in der Kammer. Du bist ein reicher
Kerl, das geb' ich zu; aber zaubern kannst du nicht.«
Da ergrimmte der Riese und riß die Kammertüre auf. »Komm herein und lies die Zettel alle,
und jenes dort, schau, das ist Peter Munks Herz; siehst du, wie es zuckt? Kann man das auch
aus Wachs machen?«
»Und doch ist es aus Wachs«, antwortete Peter. »So schlägt ein rechtes Herz nicht; ich habe
das meinige noch in der Brust. Nein, zaubern kannst du nicht!«
»Aber ich will es dir beweisen!« rief jener ärgerlich. »Du sollst es selbst fühlen, daß dies dein
Herz ist.« Er nahm es, riß Peters Wams auf und nahm einen Stein aus seiner Brust und zeigte
ihn vor. Dann nahm er das Herz, hauchte es an und setzte es behutsam an seine Stelle, und
alsobald fühlte Peter, wie es pochte, und er konnte sich wieder darüber freuen.
»Wie ist es dir jetzt?« fragte Michel lächelnd.
»Wahrhaftig, du hast doch recht gehabt«, antwortete Peter, indem er behutsam sein
Kreuzlein aus der Tasche zog. »Hätt' ich doch nicht geglaubt, daß man dergleichen tun
könne!« »Nicht wahr? Und zaubern kann ich, das siehst du; aber komm, jetzt will ich dir den
Stein wieder hineinsetzen.«
»Gemach, Herr Michel!« rief Peter, trat einen Schritt zurück und hielt ihm das Kreuzlein
entgegen. »Mit Speck fängt man Mäuse, und diesmal bist du der Betrogene.« Und zugleich
fing er an zu beten, was ihm nur beifiel.
Da wurde Michel kleiner und immer kleiner, fiel nieder und wand sich hin und her wie ein
Wurm und ächzte und stöhnte, und alle Herzen umher fingen an zu zucken und zu pochen,
daß es tönte wie in der Werkstatt eines Uhrmachers. Peter aber fürchtete sich, und es
wurde ihm ganz unheimlich zumut, er rannte zur Kammer und zum Haus hinaus und
klimmte, von Angst getrieben, die Felsenwand hinan; denn er hörte, daß Michel sich
aufraffte, stampfte und tobte und ihm schreckliche Flüche nachschickte. Als er oben war, lief
er dem Tannenbühl zu; ein schreckliches Gewitter zog auf, Blitze fielen links und rechts an
ihm nieder und zerschmetterten die Bäume, aber er kam wohlbehalten in dem Revier des
Glasmännleins an.
Sein Herz pochte freudig, und nur darum, weil es pochte. Dann aber sah er mit Entsetzen auf
sein Leben zurück wie auf das Gewitter, das hinter ihm rechts und links den schönen Wald
zersplitterte. Er dachte an Frau Lisbeth, sein schönes, gutes Weib, das er aus Geiz gemordet,
er kam sich selbst wie der Auswurf der Menschen vor, und er weinte heftig, als er an
Glasmännleins Hügel kam.
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Der Schatzhauser saß schon unter dem Tannenbaum und rauchte aus einer kleinen Pfeife;
doch sah er munterer aus als zuvor. »Warum weinst du, Kohlenpeter?« fragte er. »Hast du
dein Herz nicht erhalten? Liegt noch das kalte in deiner Brust?«
»Ach, Herr!« seufzte Peter, »als ich noch das kalte Steinherz trug, da weinte ich nie, meine
Augen waren so trocken wie das Land im Juli; jetzt aber will es mir beinahe das alte Herz
zerbrechen, was ich getan! Meine Schuldner habe ich ins Elend gejagt, auf Arme und Kranke
die Hunde gehetzt, und Ihr wißt es ja selbst wie meine Peitsche auf ihre schöne Stirne fiel!«
»Peter! Du warst ein großer Sünder!« sprach das Männlein. »Das Geld und der Müßiggang
haben dich verdorben, bis dein Herz zu Stein wurde, nicht Freud', nicht Leid, keine Reue,
kein Mitleid mehr kannte. Aber Reue versöhnt, und wenn ich nur wüßte, daß dir dein Leben
recht leid tut, so könnte ich schon noch was für dich tun.«
»Will nichts mehr«, antwortete Peter und ließ traurig sein Haupt sinken. »Mit mir ist es aus,
kann mich mein Lebtag nicht mehr freuen; was soll ich so allein auf der Welt tun? Meine
Mutter verzeiht mir nimmer, was ich ihr getan, und vielleicht hab' ich sie unter den Boden
gebracht, ich Ungeheuer! Und Lisbeth, meine Frau! Schlaget mich lieber auch tot, Herr
Schatzhauser; dann hat mein elend Leben mit einmal ein Ende.«
»Gut«, erwiderte das Männlein, »wenn du nicht anders willst, so kannst du es haben; meine
Axt habe ich bei der Hand.« Er nahm ganz ruhig sein Pfeiflein aus dem Mund, klopfte es aus
und steckte es ein. Dann stand er langsam auf und ging hinter die Tannen. Peter aber setzte
sich weinend ins Gras, sein Leben war ihm nichts mehr, und er erwartete geduldig den
Todesstreich. Nach einiger Zeit hörte er leise Tritte hinter sich und dachte: »Jetzt wird er
kommen.«
»Schau dich noch einmal um, Peter Munk!« rief das Männlein. Er wischte sich die Tränen aus
den Augen und schaute sich um und sah seine Mutter und Lisbeth, seine Frau, die ihn
freundlich anblickten.
Da sprang er freudig auf: »So bist du nicht tot, Lisbeth; und auch Ihr seid da, Mutter, und
habt mir vergeben?«
»Sie wollen dir verzeihen«, sprach das Glasmännlein, »weil du wahre Reue fühlst, und alles
soll vergessen sein. Zieh jetzt heim in deines Vaters Hütte und sei ein Köhler wie zuvor; bist
du brav und bieder, so wirst du dein Handwerk ehren, und deine Nachbarn werden dich
mehr lieben und achten, als wenn du zehn Tonnen Goldes hättest.« So sprach das
Glasmännlein und nahm Abschied von ihnen.
Die drei lobten und segneten es und gingen heim.
Das prachtvolle Haus des reichen Peters stand nicht mehr; der Blitz hatte es angezündet und
mit all seinen Schätzen niedergebrannt; aber nach der väterlichen Hütte war es nicht weit;
dorthin ging jetzt ihr Weg, und der große Verlust bekümmerte sie nicht.
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Aber wie staunten sie, als sie an die Hütte kamen! Sie war zu einem schönen Bauernhaus
geworden, und alles darin war einfach, aber gut und reinlich.
»Das hat das gute Glasmännlein getan!« rief Peter.
»Wie schön!« sagte Frau Lisbeth. »Und hier ist mir viel heimischer als in dem großen Haus
mit dem vielen Gesinde.«
Von jetzt an wurde Peter Munk ein fleißiger und wackerer Mann. Er war zufrieden mit dem,
was er hatte, trieb sein Handwerk unverdrossen, und so kam es, daß er durch eigene Kraft
wohlhabend wurde und angesehen und beliebt im ganzen Wald. Er zankte nie mehr mit Frau
Lisbeth, ehrte seine Mutter und gab den Armen, die an seine Türe pochten. Als nach Jahr
und Tag Frau Lisbeth von einem schönen Knaben genas, ging Peter nach dem Tannenbühl
und sagte sein Sprüchlein. Aber das Glasmännlein zeigte sich nicht. »Herr Schatzhauser!« rief
er laut, »hört mich doch; ich will ja nichts anderes, als Euch zu Gevatter bitten bei meinem
Söhnlein!« Aber es gab keine Antwort; nur ein kurzer Windstoß sauste durch die Tannen und
warf einige Tannenzapfen herab ins Gras. »So will ich dies zum Andenken mitnehmen, weil
Ihr Euch doch nicht sehen lassen wollet«, rief Peter, steckte die Zapfen in die Tasche und
ging nach Hause; aber als er zu Hause das Sonntagswams auszog und seine Mutter die
Taschen umwandte und das Wams in den Kasten legen wollte, da fielen vier stattliche
Geldrollen heraus, und als man sie öffnete, waren es lauter gute, neue badische Taler, und
kein einziger falscher darunter. Und das war das Patengeschenk des Männleins im
Tannenwald für den kleinen Peter.
So lebten sie still und unverdrossen fort, und noch oft nachher, als Peter Munk schon graue
Haare hatte, sagte er: »Es ist doch besser, zufrieden zu sein mit wenigem, als Gold und Güter
haben und ein kaltes Herz.«