SAGEN DER PRAGER JUDEN
Von Leopold Weisel
Der fremde Reisende, der Libussas merkwürdige Stadt besucht, um da die riesenhaften
Gebäude, die prachtvollen Paläste zu besichtigen, der wird gewiß auch jenem Teile der Stadt,
wo die jüdische Bevölkerung wohnte, einige Aufmerksamkeit schenken, und er wird manches
finden, was den Geschichtsforscher sowohl als den Geographen interessieren kann. --
Unzählige Sagen knüpfen sich an die alten Synagogen, an die engen Gäßchen, und fast jeder
Grabstein in dem großen alten Friedhofe bietet Stoff zu irgend einem schauerlichen Märchen.
-- Der Prager Jude ist stolz auf seine Heimat -- und auch der Ausländer hat hohe Achtung
vor der Heiligen-Versammlung der weltberühmten königlichen Stadt Prag.
Alle die folgenden Sagen sind aus dem Munde der Alten traditionell auf die Nachwelt
überkommen -- sie seien dem geneigten Leser ganz treu übergeben.
Der Golem
Diese Volkssage ist oft schon von verschiedenen Schriftstellern benutzt worden -- und es
scheint mir überflüssig, eine so bekannte Sage nochmals zu bearbeiten; damit man aber nicht
glaube, ich hätte sie gar nicht gekannt, will ich sie hier nur in der Kürze anführen.
Unter der Regierung Rudolph II. lebte unter den Pra-
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ger Juden ein Mann, namens Bezalel Löw, wegen seiner hohen Gestalt und großen
Gelehrsamkeit der hohe Rabbi Löw genannt. Dieser Rabbi war in allen Künsten und
Wissenschaften sehr bewandert, besonders in der Kabbala. Vermittels dieser Kunst konnte er
Figuren, von Ton geformt oder von Holz geschnitzt, beleben, daß sie wie wirkliche Menschen
alles verrichteten, was ihnen aufgetragen ward. -- Solche selbstgeschaffene Domestiken sind
viel wert, sie essen nicht, sie trinken nicht und brauchen kein Gehalt; sie arbeiten
unverdrossen, man kann sie ausschelten, und sie geben keine Antwort. Der Rabbi Löw hatte
sich einen solchen Diener aus Lehm gebildet, ihm den Sehern (Zauberformel) in den Mund
gelegt und ihn damit belebt. Dieser gemachte Knecht verrichtete alle groben Geschäfte im
Hause durch die ganze Woche: Holz hacken, Wasser tragen, Gassen kehren usw. Am Sabbath
aber mußte er ruhen, deshalb nahm ihm der Herr den Sehern aus dem Munde und machte ihn
tot, ehe der Ruhetag eingegangen war. Doch geschah es einmal, daß der Rabbi dies zu tun
vergaß und das Unglück war fertig. - Der Zauberknecht ward wütend, riß die Häuser nieder,
schleuderte Felsstücke umher, entwurzelte Bäume und wirtschaftete fürchterlich in den
Gassen. -- Man eilte, den Rabbi davon in Kenntnis zu x
setzen -- aber die Verlegenheit war
groß. -- Schon war der Sabbath da, jede Arbeit, sie sei fertigend oder zerstörend, streng
untersagt -- wie also den Zauber lösen? Es ging dem Rabbi mit seinem Golem, wie dem
Zauberlehrling mit dem Besen in Goethes Gedicht. Zum Glücke hatte man in der
Altneusynagoge den Sabbath noch nicht eingeweiht, und da diese die älteste Synagoge in
Prag ist, so richtet sich alles nach ihr, und noch war's Zeit, dem tol-
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len Burschen den Schem zu nehmen. Der Meister eilte, riß dem Golem die Zauberformel aus
dem Munde - der Lehmklotz stürzte und zerfiel in Trümmer. Von diesem Auftritte geschreckt,
wollte sich der Rabbi keinen so gefährlichen Knecht mehr machen.
Von diesem wundertätigen Rabbi werden auch folgende Sagen erzählt: Als Kaiser Rudolph
und sein Astro-log Tycho de Brahe einst dem Rabbi in seinem schlichten Hause einen Besuch
machten, ließ der Rabbi die ganze Burg vom Hradschin in die Judengasse herab zaubern. Der
Kaiser wunderte sich sehr darüber und beschenkte den Magier mit Gold und Ehre. - Einst kam
dem Kaiser der sonderbare Einfall, er wolle die Patriarchen und die Söhne Jakobs sehen, und
verlangte, R. Löw möchte sie aus ihren Gräbern zitieren. Eine harte Nuß für einen
Kabbalisten; doch was tut man nicht alles einem so hohen Gönner zuliebe? Rabbi Löw
willigte ein und versprach dem Kaiser, die Stammväter vorzuführen, mit der Bedingung
jedoch, daß er nicht lache, er mag was immer sehen. Tag und Ort der Beschwörung ward
bestimmt. In einem abgeschiedenen Saale der Burg wurde das Toten-beschwören
vorgenommen. Die Väter, die Stammeltern kamen einer nach dem andern in ihrer wahren
Gestalt und der Kaiser staunte über die Größe und Kraft dieser Männer der Vorzeiten; denn
jeder Einzelne der Stammeltern produzierte sich mit seiner Eigenschaft. Als aber der
schnellfüßige Naphtalie über stehende Kornähren und Flachsstengel daherschwebte, konnte
sich der Kaiser nicht länger halten, er mußte lachen. Die Erscheinung war verschwunden, und
die Wölbung des Saales senkte sich herab. Sie würde auch den Kaiser verschüttet haben,
wenn Rabbi Löw sie nicht mittels der Kabbala-
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kraft fest gebannt hätte. Es soll noch heutigentages in einem Saale, der aber nie geöffnet wird,
die herabgesunkene Wölbung zu sehen sein. Wenigstens ist dies die Sage unter dem jüdischen
Volke.
In unserer aufgeklärten Zeit, wo man alles Wunderbare leugnet oder natürlich aufzuklären
sich bemüht, wurde auch die Sage vom Rabbi Löw natürlich erklärt: Der hohe Rabbi Löw war
nämlich ein geschickter Mechaniker, der sich einen Automaten verfertigte, das ist der Golem.
Man will .ihm die Erfindung der Camera obscura zuschreiben, wodurch er den Kaiser
täuschte; - kurz, der hohe Rabbi Löw war ein Tausendkünstler.
Die goldene Gasse
Am rechten Moldauufer, in der Gegend des heutigen Tummelplatzes, wo vor vielen hundert
Jahren das Volk Israel seine Hütten aufschlagen durfte, stand auch die kleine Wohnung des
wohlhabenden Rabbi Kaiman, und vor dieser saß an einem schönen Frühlingsabende dessen
einzige Tochter Haninna sinnend, die schwarzen Augen nach der scheidenden Sonne
gerichtet, deren letzte Strahlen die Gipfel des Laurenzberges röteten und die Kuppel der
hohen Türme auf dem Hradschin vergoldeten. -- Haninna übertraf alle Töchter Israels an
Schönheit und Tugend, sie war ein Muster weiblicher Vollkommenheit; wer sie aber an
diesem Abende gesehen, geschmückt mit festlichen Gewändern, in dem goldgestickten, fest
anschließenden Mieder, mit dem zierlich herabfallenden schwarzen Lockenhaar, von einer
einzigen Perlenschnur
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an das niedlich geformte Köpfchen festgehalten, würde sie für eine morgenländische
Prinzessin gehalten haben. -- Du gehst hin, goldener Stern! sprach das liebliche Mädchen
mit leiser Stimme, und wirst morgen früh wiederkehren, schöner und glänzender, als du
scheidest----doch er -- der Geliebte, -- wird er wieder
kommen? --Warum sollte er auch? darf ihn ja nicht mehr sehen! -- Ihre Augen füllten sich
mit Tränen, sie stützte das Haupt auf den blendend weißen Arm und versank in tiefe
Schwermut. Bald aber weckte sie das Plätschern einiger Ruderschläge aus ihren stillen
Träumen, sie erhob die nassen Augenwimpern und sprang mit den Worten Er ists! eilend
dem Ufer zu, gegen welches ein holder Jüngling in ein grünes Jagdwams gekleidet, und einen
weißen Hut auf dem goldgelockten Haupte, mit Eilfertigkeit steuerte. Wie der Pfeil die Luft,
durchschnitt der leichte Kahn die sträubenden Fluten, nur wenige Minuten, und die Liebenden
hielten sich fest umschlossen, als wollten sie nimmermehr sich trennen. -- Endlich machte
sich Haninna los, mit schamhaftem Erröten einer züchtigen Jungfrau senkte sie den Blick, und
mit bebenden Lippen fragte sie: Ach, warum bist du wieder
da? - weißt ja, der Vater----Laß den Vater, holdes
Kind! und folge mir, deinem treuen Freunde -- entgegnete stürmisch der Jüngling. -- Sieh,
der Kahn nimmt uns auf, und in einer Stunde sind wir weit -- weit von hier. --
Barmherziger Gott Abrahams! was mutest du einer Tochter Zions zu? entgegnete das
erschrockene Mädchen. -- Soll ich die geliebten Eltern, deren einzige Freude ich bin,
verlassen, und mit dir, den ich nicht einmal kenne, von dem ich nicht weiß, welchen Gott er
anbetet, in die Welt hinaus, ohne Vatersegen und Prie-
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sterweihe? Nimmermehr! -- Haninna! du hast mich nie geliebt, nie! sprach mit bewegter
Stimme der Jüngling; denn wie könntest du um solcher Kleinigkeiten willen noch Bedenken
tragen, mir zu folgen? Bin ich dir nicht mehr als Vater und Mutter? und ich bete ja zu
demselben Gotte, zu dem du betest. -- Ist's wahr? fragte freudig die Jungfrau, du glaubst
an unsern Gott, an Moses den Propheten? -- Ich bete zu dem Schöpfer aller Kreaturen und
Herrn aller Geister! -- Ach, warum sagtest du das dem Vater nicht früher, er hätte dir nicht
so hart begegnet; du bist also wirklich ein Sohn des wahren Glaubens? -- Der Jüngling
schwieg. Ach, du sagst nichts, und zerstörst dadurch mit einem Male alle die Paradiese, die
vor einem Augenblicke meine Seele geschaffen. --
Nun, ich sage dir doch, der Gott aller Welten ist auch mein Gott! --So komm, Geliebter!
zum Vater, sage ihm, daß du ein Sohn Israels bist, er wird unsern Liebesbund segnen, ich
stehe dir dafür! denn der Vater ist gut. -- So flehete die holde Tochter Kaimans und
umschlang mit Zärtlichkeit den stumm hinbrütenden Geliebten. Aber was ist dir? deine Hand
ist kalt, dein Hauch wehet mich an wie der Nordwind! Höre mich! Der Jüngling fuhr aus
seiner Betäubung und rief: Wohlan denn! ich bin vernichtet! Es gibt keine wahre Liebe mehr
auf Erden. -Eigennutz, Habsucht, Eitelkeit, das sind die Triebfedern der irdischen Liebe! --
Ich gehe, um nie mehr zu kommen. Auch du bist nicht besser als alle Töchter Adams. In
wenigen Augenblicken sollen diese Wellen meinen Leib verschlingen! -- Mit diesen Worten
schritt er dem brausenden Strome zu. -- Halt ein, Geliebter! Bleibe! Lebe! Ich folge dir!
schrie Haninna, und verzweiflungsvoll
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eilte sie dem Geliebten nach. - Bleibe, um Gottes Barmherzigkeit willen! Bei meiner Liebe
beschwöre ich dich, bleibe! Ich will dein sein, will dich lieben - will dir folgen, wohin du
willst, nur töte dich nicht mit eigener Hand! bat sie, den Geliebten fest umschlingend. - Du
wirst nicht folgen, ausgeartetes Kind, der Lilith und des Satans Brut! - donnerte eine Stimme
hinter ihr, und ein Paar kräftige Hände rissen sie mit Hast aus den Armen des Geliebten. Es
war R. Kaiman, der eben aus der Synagoge vom Abendgebete kam und die Tochter mit dem
Unbekannten traf. Wehe geschrien über mich, daß ich so etwas erleben muß! Indem ich in
der heiligen Synagoge zu dem Gotte meiner Väter bete, und mich am Eingange des
Wochenfestes des Gesetzes freue, das unser Lehrer Moses auf dem Berge Sinai an diesem
Tage empfangen, treibt die Tochter Buhlschaft mit einem Sohne Edoms! so klagte der greise
Kaiman und schlug verzweifelnd die Hände zusammen.
O zürne nicht, Vater! flehete die erschrockene Tochter - er ist nicht, wie du glaubst, ein
Abkömmling Edoms, er ist ein Sohn Israels, ein Sohn des Gesetzes!--
Ein Sohn des Gesetzes, und gehet an diesem heiligen Abende nicht in die Wohnung des
Herrn? entgegnete finster der Vater. - Ein Betrüger, eine verführerische Schlange ist er, der
dich in das Feuer Gehinoms (Tal des Todes) locken will. --Aber es soll ihm nicht gelingen,
dem bösen Boten Samails und Asasels (böse Dämonen). In wenigen Tagen bist du das Weib
Nahums, des Fleischers-Sohnes, der mag dann über dich wachen. -- Komm! Mit diesen
Worten faßte er die Tochter bei der Hand, und zog sie mit Gewalt seiner Wohnung zu; - der
Jüngling hinge-
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gen sprang, ohne ein Wort zu sagen, in den Kahn und ruderte in den Strom hinein. -- Es ist
während der Zeit vollends dunkel geworden, und der bleiche Mond goß seinen falben Schein
über die bewegliche Wasserfläche aus. Noch einen Blick warf die unglückliche Haninna auf
den dahinscheidenden Geliebten, selbst der Vater wandte sich noch einmal zurück, aber
welch' Entsetzen für beide! Mitten im Strome stand itzt der Kahn ruhig, und der Jüngling
stürzte sich mit den Worten: Folge mir, Geliebte! bald nach! in die Flut. --Wie von einem
nächtlichen Gespenst gejagt floh R. Kaiman, die fast ohnmächtige Tochter mit Gewalt
fortziehend, in seine Wohnung, und verriegelte sorgfältig die Türe. War gleich der innere
Raum der Stube festlich geschmückt, mit grünen Laub- und Blumenkränzen behängt, hell
beleuchtet von den Lichtern der achtzackigen Messinglampe, dufteten auch die
schmackhaftesten Speisen drinnen, dennoch hatten Angst und Schrecken die gewöhnliche
Freude dieses Festes ganz gescheucht. Unbeachtet blieben die goldenen und silbernen Gefäße
auf dem gedeckten Tische, ungenossen die vielerlei Gerichte; und als vollends die Hausfrau
die schreckliche Geschichte vernommen, da war des Jammerns und Wehklagens kein Ende.
-- In stummer Verzweiflung saß die schöne Haninna in einem Winkel, leise betend ging ihr
Vater in der Stube auf und ab, während sein Weib in einem fort bald mit dem Gatten, bald mit
der Tochter zankte, daß sie den braven Jungen ertrinken ließen. Mehrere Glaubensgenossen,
welche jedes Jahr diese heilige Nacht mit Lesen der Gesetze, und Singen der Psalmen bei
Rabbi Kaiman feierten, hatten sich auch heute eingefunden, und gaben dem traurigen
Auftritte eine andere Richtung. Die Gä-
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ste setzten sich um den Tisch, lasen die heilige Schrift, und ließen sich zwischen den Kapiteln
und Absätzen das gekochte Obst und die frisch gebackenen Eierkuchen wohlschmecken.
Nach einiger Zeit wagte es die trauernde Haninna den tränenvollen Blick zu erheben, und der
Erste, welcher ihr in's Auge fiel, war der häßliche Nahum, ihr bestimmter Bräutigam und
zukünftiger Gatte. Mit Abscheu wandte sie den Blick von dem widrigen Spons, und richtete
ihn hinaus auf den schimmernden, vom hellen Mondlicht beleuchteten Moldaustrom. Da
schien es ihr, als stünde der geliebte Jüngling wieder auf dem schaukelnden Kahne, und
winkte ihr lächelnd. Ein böser Gedanke erwachte in der bewegten Seele der Jungfrau, und
schnell wie ein flüchtiges Reh eilte sie aus der menschenleeren Stube. --
Niemand von den Gästen hatte ihr plötzliches Verschwinden geachtet, nur der besorgte Vater,
von böser Ahnung getrieben, folgte ihr nach -- aber zu spät. -- Er hatte noch nicht die
Türschwelle überschritten, als seine einzige, heißgeliebte Tochter hinab von dem hohen Ufer
in das brausende Gewässer sprang, deren Wellen ihren zarten Leib auf ewig verschlangen. --
Ein Schrei des Entsetzens weckte die in der Stube betenden Gäste, sie stürzten hinaus, und
fanden Rabbi Kaiman fast leblos auf dem Boden liegen. Nach langem Bemühen kam der mitleidwürdige
Vater zu sich, erzählte die schreckenvolle Begebenheit dieser Nacht seinen
Glaubensbrüdern. Viele verließen angstvoll sogleich die Wohnung, nur wenige blieben
zurück, die wahrhaft Unglücklichen zu trösten. Obgleich R. Kaiman als ein echter Sohn
Israels sich in die Beschlüsse des Höchsten gefügt hatte, und mit Hiob Gott hats gegeben,
Gott hats genommen! mehreremal
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ausrief, so war er dennoch untröstlich und elend, und selbst die Zeit, diese mächtige
Heilkünstlerin, vermochte nicht die Wunde seines betrübten Vaterherzens zu heilen. Er
achtete von nun an nicht mehr auf sein bedeutendes Vermögen, vernachlässigte seine
Geschäfte, verschenkte den größten Teil seiner Kostbarkeiten, denn er sprach mit dem
Erzvater Abraham: Wozu mir so viele Güter, ich gehe ja kinderlos zu Grabe.
Achtzehn Monde nach früher erzählter Begebenheit sah Frau Schiffre, eine wohlgenährte und
gelehrte Hebamme, am Sabbath nach dem Mittagessen zum Fenster hinab in die schmale
Gasse, um sich die schweren Sabbath-Speisen durch Bemerkungen und Schimpfreden über
die durchgehenden Menschen verdaulich zu machen. Ihr trauter Gatte stand neben ihr und
half der zärtlichen Ehrabschneiderin fleißig in dem rühmlichen Geschäfte; da wurden die
Verhältnisse mancher Familien fürchterlich durchgewaschen, die Fehler dieser oder jener
Frau auf's Genaueste hergezählt, das Vermögen und die Schulden der Nachbarn gewissenhaft
zusammengerechnet, Heiraten geschlossen, Prozesse geschlichtet, wie es heutigen Tages in
müßigen Tagen an den Fenstern noch geschieht. Nachdem das zärtliche Ehepaar eine
ziemliche Zeit durchgeschwatzt hatte, wurde es durch das Geschrei einer großen schwarzen
Katze, welche gegenüber auf einem Dache stand, in der Unterhaltung gestört. Diese miaute so
kläglich und schaute so sehnsuchtsvoll herüber, als flehete sie um Hilfe und Schutz. --
Sieh doch die Katze dort, was für einen Ungeheuern Leib sie hat! sprach Frau Schiffre. --
Was geht dich die Katze an und ihr dicker Leib?
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entgegnete der Mann verdrießlich, laß uns lieber weiter plaudern. Ich sage dir, R. Schima ist
nicht so reich, als die Welt meint! -- Da haben wirs! Nix als von andere Leut reden, wie
ein altes Weib klatschen, und wenn ich von meiner Kunst etwas sag, da will er nix wissen!
unterbrach ihn die zürnende Gattin. --
Von deiner Kunst? Du wirst doch nicht die Katze entbinden wollen?
Warum nicht? Wenn ich wüßte, wem sie gehört, gleich möchte ich bei ihrem Kreißen sein.
--
Die Katze schwieg, machte einige lustige Sprünge und verschwand hinter den Dächern der
baufälligen Häu-
ser.
Frau Schiffre hielt noch eine lange und breite Rede über die Nützlichkeit der Hebammskunst,
über die Unwissenheit und Ungeschicklichkeit anderer Kunstgenossinnen, und bewies dem
ungläubigen Gatten ganz deutlich, daß Hebammen schon vor der Sündflut existierten, daß
Mutter Rahel an Geburtsnöten starb, weil sie keine geschickte Hebamme hatte, und die Mutter
des Moses selbst eine Hebamme war! -- Unter solchen gelehrten Aufklärungen und
Beweisen verstrich der ganze Nachmittag, bis die Habdalagesänge beim Ausgange des Sabbaths
der Redseligkeit der weisen Geburtshelferin ein Ende machten. --
Gegen Mitternacht ungefähr erschallte das am Fenster angebrachte Glöckchen und weckte
Frau Schiffre aus dem ersten angenehmen Schlafe. Hastig sprang sie aus dem Bette, öffnete
das Fenster und fragte, was es gäbe.
Eine Kreißende verlangt deine Hilfe! ließ sich draußen eine männliche Stimme hören. Den
Augenblick komme ich! entgegnete die Frau, warf sich schnell in die
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Kleider, suchte ihre Requisiten hervor und eilte die Treppe hinab. Zu wem soll ich kommen?
wie heißt das Weib? fragte sie den auf sie wartenden Boten. -- Du wirst schon erfahren,
komm nur schnell! antwortete dieser, und schritt hastig voran. Die neugierige Hebamme
folgte schweigend durch mehrere Gassen, bis zum Ufer der Moldau. Hier sprang der Führer in
einen Kahn, und winkte der Frau, die erschrocken in der Ferne stehen blieb, ihm zu folgen. --
Diese aber hatte keine Lust in der Nacht eine Wasserpartie mitzumachen, und schrie mit
ängstlicher Stimme: Wo wollt Ihr hin? Bedenkt, das Wasser hat keine Balken! Nix als ein
dünnes Brett zwischen Leben und Tod! -- Doch ohne Antwort stieg der Mann wieder ans
Ufer, trug die bittende und sich sträubende Hebamme in den Kahn, und rasch wie im Fluge
glitt das Fahrzeug den Strom hinab. -- Frau Schiffre drückte die Augen zu, und betete im
Stillen Israels Lobgesang am Roten Meere. Plötzlich blieb der Kahn stehen, und das
geängstigte Weib wagte es, die Augen zu öffnen. Welche Überraschung! Ein Palast ganz von
Kristall mit prachtvollen Säulen, von Saphiren und Smaragden umgeben, stand in einiger
Entfernung, tief unter der Wasserfläche, zu welchem eine breite Straße zwischen den
getrennten Fluten führte.
Dort ist meine Residenz, sprach der Mann, steige mit mir hinab, fürchte dich nicht, deine
Mühe und Angst soll dir königlich gelohnt werden. Zitternd und den Ewigen im Herzen
betrat die Frau die unheimliche Wasserbahn, und ging langsamen Schrittes hinter dem Führer,
vorsichtig bald rechts bald links schauend, dem Palaste zu. -- Hatte das Äußere dieser
Wasserresidenz schon Staunen und Verwundern im Herzen der armen
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Jüdin erregt, so war das Innere derselben ganz geeignet sie vollends vor Entzücken toll zu
machen. So viel Pracht und Glanz hatte sie in ihrem Leben nicht gesehen. Die Wände von
dem kostbarsten Edelgestein strahlten in tausenderlei Farben ihr entgegen, die
Diamantenfenster verbreiteten das angenehmste Licht ringsumher, die Türen von Jaspis
funkelten wie große Spiegel gegen die Sonne gestellt, und überall nichts als Gold und anderes
Edelmetall. Gehet
da hinein, Frau Hebamme! - sprach der Herr dieses Feenpalastes -- es ist meine
Gemahlin, die Königin, die Eure Hilfe verlangt, hört Ihr? --
Eine Königin? wiederholte Schiffre, nachdem ihre Begleiter sich entfernt hatten. -- Wer
hätte das je gedacht, daß ich noch einst bei der Geburt eines Prinzen zugegen sein würde?
Eine Königin? Na das ist ein Wunder Gottes! Wenn das Mirjam, meine Feindin, wüßte, wie
würde sie vergehen vor Neid! Eine gnädige Königin entbinden! -- Unter diesen
Selbstgesprächen und Freudenausrufungen gelangte sie an den bezeichneten Eingang.
Behutsam faßte sie die goldene Klinke, und öffnete
leise die Türe----aber eine fürchterliche Überraschung
hemmte ihren Fuß, der Schreck machte sie zur leblosen Bildsäule. -- Haninna, bist du es
denn wirklich? bist du nicht ertrunken in den Gewässern der Moldau vorigen Sommer? rief
Frau Schiffre, nachdem sie sich erholt hatte, und stürzte in die Arme der auf goldenem Sofa
ruhenden königlichen Muhme. -- Diese legte die niedlichen Finger auf den kleinen
Rosenmund, um der vorlauten Tante anzuzeigen, etwas leise zu sprechen. -- Dann erhob sie
sich von ihrem Lager, wies der erstaunten Schiffre einen Sitz neben sich an, und begann mit
leiser
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Stimme: Du wunderst dich, liebe Muhme! mich lebend und so hochgestellt zu treffen! nicht
wahr? Doch du sollst bald alles hören, ich will dir das Wunderbare so kurz als möglich
erzählen - Meine frühere Geschichte, die Liebe zu dem unbekannten Jüngling und das traurige
Ende davon weißt du doch.
Ach nur zu sehr! - fiel die Tante seufzend ein, - mir blutet noch jetzt das Herz über den
unglücklichen Bruder, der dich nicht vergessen kann. --
So wie die Wellen über mich zusammenschlugen, -- fuhr Haninna weiter fort, da fühlte
ich mich von sanften Armen emporgehoben, und wie auf Wolken schwebend fortgetragen,
und als ich wieder die Augen öffnete, befand ich mich hier in diesem Schlosse. Mein
Geliebter kniete vor mir, überhäufte meine Hand mit heißen Küssen ----Du hast mich erlöset,
du schönste der Erdentöchter! deine treue Liebe, die selbst den Tod nicht scheuete, hat den
harten Ausspruch des mächtigen Da-gon aufgehoben, und die tausendjährigen Ketten meiner
Verbannung gebrochen! -- so sprach mein Geliebter, und schloß mich mit Zärtlichkeit in
seine Arme. Du kannst dir denken, daß ich nicht weniger erstaunte als du. -- Ich fragte, wer
der mächtige Dagon sei, und auf welche Art ich dessen Ausspruch gelöset hatte?
Dagon, der mächtige Wassergeist -- erklärte mein Geliebter, verdammte mich eines
Vergehens meines Vaters halber zur ewigen Wanderung unter den Menschen, bis ich ein
treues Herz unter ihnen finde, das mir selbst in die Wasserwelt folget -- dann erst dürfte ich
wieder vor ihm erscheinen und mein Reich, den Moldau- und Elbestrom, in Besitz nehmen. Tausend
Jahre wandelte ich auf der Erde unter den falschen unbeständigen Men-
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schenkindern in verschiedenen Gestalten umher; tausend und tausend Liebschaften habe ich
mit den Töchtern der Erde angesponnen -- doch nicht eine blieb standhaft und treu, bis auf
dich, du Schönste und Edelste! -- Darum sollst du auch ewig mein sein, Herrschaft und
Macht mit mir teilen. -- Freilich waren mir die tausend Jahre und tausend Liebschaften
meines Wasserprinzen nicht gar angenehm, und mit der Krone und der Herrschaft seines
flüssigen Reiches wars auch nicht weit her; aber er war trotz seines Alters immer noch ein
blühender schöner Jüngling, darum nahm ich sein Anerbieten an, und ward Königin beider
Flüsse. --
Um Gotteswillen! rief Frau Schiffre, die Hände zusammenschlagend. -- Einen Goi, ohne
Trauung durch eines Rabbi Hand? --
Das verstehest du nicht, liebe Muhme! -- erwiderte Haninna -- die Geister sind weder
Juden noch Türken, sie haben weder Kirchen noch Synagogen, weder Rabbi noch Priester;
der Schöpfer aller Wesen ist ihr Gott, die Welt ist ihr Tempel, die Natur ihre Religion. --
Übrigens, sage ich dir, ist es ein herrliches Völkchen, es kennt von allen den Dingen, die den
schwachen Erdensöhnen das kurze Leben verbittern, kein einziges. Hier gibts weder Neid
noch Habsucht, weder Ehrgeiz noch Rache; Verleumdung, Betrug, Ränke, Heuchelei sind hier
unbekannte Namen. Es lebt sich gut, sehr gut unter den Geistern, wenn nicht die Langeweile
und das ewige Einerlei wäre. -- Hier mußte die schöne Wasserkönigin, von Geburtswehen
ergriffen, abbrechen. -- Frau Schiffre vergaß über ihre Kunst alles, was des Bruders Tochter
bis jetzt zu ihr gesprochen, und beschäftigte sich bloß mit den Anstalten und Vorkehrungen,
einen neuen Was-
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serprinzen in die Welt zu fördern. -- Sie holte ihre Requisiten und Essenzen aus den tiefen
Taschen hervor, wusch und rieb die hohe Gebärerin unter tröstenden und muteinsprechenden
Reden, und nach kurzer Zeit legte sie einen holden Knaben in die Arme der entzückten
Mutter. --
Bei dem ersten Laut, womit der neugeborene Thronfolger sein Dasein verkündete, öffneten
sich die Türen, und herein tanzten, kaum den Fußboden berührend, leichte ätherische
Nymphen mit bunten Libellenflügeln versehen, und in blauen gasartigen Schleiern die zarten,
fast durchsichtigen Körper verhüllet. Alle stellten sich um die Gebieterin, deren Befehle zu
empfangen, und verschwanden nach einander, so wie sie ihren Auftrag hatten.
Bei meinem Leben! sprach Frau Schiffre, als sie mit der Brudertochter wieder allein war,
die Königin Saba könnte es nicht besser haben als du, und auf diese Weise kann man das
Paradies leicht entbehren, welches dir schwerlich teilhaftig geworden wäre, weil du dir selbst
das Leben nehmen wolltest, und einen Goi geheiratet hast. -- Nun erzähle mir weiter deine
wunderbare Geschichte. -- Haninna drückte den kleinen Schreier ans Herz, und setzte ihre
Geschichte weiter fort: Während der ersten Monate gefiel es mir recht gut an meinem
Geisterhofe; als aber der Neuheitreiz vorüber war, und mir das ewige Einerlei der Geisterwelt
gleichgültig wurde, bekam ich Heimweh. Ich sehnte mich wieder nach Menschen und ihrem
mannigfaltigen Treiben. Mein Gemahl, dem ich meinen Kummer nicht verbarg, erlaubte mir,
so oft ich wolle, unter Menschen zu wandeln, doch nur in Gestalt einer schwarzen Katze. So
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schlich ich jeden Tag einige Stunden unter euch umher, und so habe ich auch heute dein
Mitleid erregt, daß du den Wunsch äußertest, mir beizustehen.
Bedanke mich recht schön für die Ehre! entgegnete Frau Schiffre, wenn mir nur der
Schrecken nicht schadet, und ich gesund wieder nach Hause komme. Ich bitte dich, Muhme!
laß mich nur bald aus deinem Bereiche führen.
Willst du schon wieder fort? Fürchte dich nicht, bleibe noch einige Tage hier! - bat
Haninna.
Wo denkst du hin? Was wird mein Mann sagen? -- Es kann nicht sein; habe zu viel
Geschäfte, Frau Judiths gewartet sich alle Stund, und dann Zirl und Sorel und Zipperl; es geht
nicht, ich muß fort.
Nun, wenn du nicht länger bleiben willst, so kannst du in Gottes Namen gehen, mein
Gemahl wird dich wieder aufs feste Land bringen; doch will ich dir noch eine Warnung
mitgeben, setzte die Wasserfürstin leise hinzu -- mein Gatte ist eurem Geschlechte nicht
gar geneigt, er foppt und neckt die Menschen, wie er nur kann, weil sie, um ihre Schwelgerei
und Wollust zu befriedigen, sein Reich durch List und Gewalt plündern und ausleeren. Es ist
dir bekannt, wie oft er eure Bäcker, Kaufleute und Fleischer neckt, und ihnen Schuppen statt
Münzen gibt. Man will ihn an einer grünen Jacke, aus deren linken Tasche stets Wasser
tropfe, erkennen, welches aber durchaus falsch ist; denn er erscheint unter den Menschen in
verschiedenen Gestalten, je nachdem der Charakter ist, den er necken will. Dem Wucherer
stellt er sich als einen leichtsinnigen Chevalier vor, der erst mündig ward; den Gelehrten und
Dichtern, als Buchhändler oder Rezensent; den Richtern und Advokaten, als wohl-
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habender, prozeßlustiger Pächter; den Damen, als Offizier und Schauspieler; darum sei auf
deiner Hut. Er wird dir zum Lohne für deine Mühe Juwelen, Perlen, Gold und Silber, so viel
du nehmen willst, anbieten; doch nimm von allen den Kostbarkeiten nichts. Nur von den
Kohlen, die in großen Haufen im letzten Zimmer aufgeschüttet sind, nehme, was du ertragen
kannst. Ich warne dich nochmal, laß dich nicht gelüsten nach dem täuschenden Glanz der
Edelsteine; denn sie schwinden dir, ehe du nach Hause kommst, und plaudere nicht von dem,
was du gesehen; so lieb dir dein Leben ist, schweige. Still! mein Gemahl! Sei vorsichtig, laß
ihn nicht merken, daß du mich kennst. -- Die schöne Wöchnerin hatte kaum die letzten
Worte gesprochen, als die Tür aufging, und ein bildschöner Mann in das Gemach trat.
Dieser nahm den schlafenden Prinzen von der Mutter Seite, küßte ihn mit väterlicher
Zärtlichkeit, wie es ein liebender Vater von Blut und Fleisch zu tun pflegt, wenn er die erste
Frucht seiner Liebe ans Herz drücket. Frau Schiffre konnte sich nicht genug wundern, daß ein
so böser Geist, wie der Wasserkönig, auch Gefühl und Barmherzigkeit habe, und dachte bei
sich: Wahrhaftig! mein Bruder hätte mit seiner Tochter keine bessere Partie machen können.
Wie glücklich wären die Weiber, wenn es statt der vielen Strohmänner lieber Wassermänner
gäbe. -- Nachdem der entzückte Strombeherrscher den Säugling wieder an der Mutter Brust
gelegt hatte, wandte er sich zu Frau Schiffre: Liebe Hebamme! Ihr habt mir einen Dienst
erzeigt, und ich will Euch die Mühe und Angst reichlich lohnen; folget mir in meine
Schatzkammer, und wählet, was Euch beliebt und wohlgefällt! - So sprach er schalkhaft
lächelnd und ging voraus. Frau
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Schiffre folgte ihm durch mehrere Säle, welche voller Schätze und Reichtümer waren.
Nun so wählt! Habt Ihr kein Verlangen nach den großen Diamanten oder nach den schönen
Perlen? Wollt Ihr dort einige Goldklumpen? Nehmt nur! Greift zu! Ich weiß ja, solche Dinge
haben bei Euch mehr Wert, als alle Tugenden der Welt -- munterte sie der herablassende
Fürst auf; -- aber der Warnung Haninnas eingedenk antwortete die kluge Schiffre: Danke s-
chön, das ist mir alles zu kostbar, doch möchte ich um einige Kohlen bitten, die dort
aufgehäuft sind. Mein Mann ist ein Klempf-ner, und kann sie gut gebrauchen. So nehme dir
davon, närrisches Weib! so viel du willst. -- Frau Schiffre füllte ihre Ungeheuern Taschen
und Schürze, daß sie strotzten.
Es ist nun Zeit, daß ich dich wieder nach deiner Wohnung bringe, komm und laß uns gehen;
doch so lieb dir dein Leben ist, erzähle niemandem, wo du warst! setzte er drohend hinzu.
Nur ein Wort, und du bist verloren, hörst du?
Ich will schweigen, gnädiger Herr! wie das Grab, ich schwöre es Euch! -- versicherte
ängstlich die Frau.
Beide gingen nun in das Gemach der Wöchnerin zurück. Schiffre nahm von der Brudertochter
zärtlichen Abschied, und ehe der Tag anbrach, befand sie sich in der Gasse, wo ihre Wohnung
stand. Obgleich Frau Schiffre, wie wir gesehen, ziemlich beherzt war, so hatte sie doch ein
wenig Grauen empfunden, als sie wieder allein in dunkler Nacht durch die Gasse nach ihrer
Wohnung eilte. Aus Unvorsichtigkeit löste sich ein Zipfel der Schürze, und sie streuete einen
Teil des Inhaltes in der Gasse aus, wo sie durchpassierte.
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Bist du es, Weib? Um Gottes Willen, wo bleibst du so lange? Ganze zwei Tage nicht nach
Hause zu kommen! Schon hab ich mir die Kleider zerrissen, und dich auf der Erde sitzend
betrauern wollen! -- Mit diesen Worten empfing sie der Gatte.
Zwei Tage? Wirklich? fragte verwundert die Frau -- verschwieg aber sorgfältig, was ihr
begegnet, suchte durch allerhand Ausreden den Mann zu beschwichtigen, und begab sich
hierauf zu Bette. Es währte aber nicht lange, wurde sie aus ihrem Schlummer durch ihres
Mannes Geschrei geweckt. - Weib! um Gottes willen steh auf und schau! schrie dieser
freudenvoll -- schau her -- Gottes Wunder! Dabei sprang er wie wahnsinnig in der Stube
herum. Was gibts denn wieder? fragte ängstlich Schiffre. - Was es gibt? Gold, lauter Gold
- weiß Gott! ganz reines Gold! entgegnete der Gatte entzückt, indem er ihr einen Klumpen
zeigte. -- Mach nur kein Geschrei, daß die Nachbarn nicht zusammenlaufen! ermahnte das
kluge Weib, solches Zeug hab ich genug mitgebracht -- dort liegt die ganze Schürze voll.
-- Sie sprang aus dem Bette und zeigte dem erstaunten Gatten ihren Ungeheuern Schatz.
Nur geschwind verstecken, damit kein Mensch ahnet, wie reich wir sind! -- sprach der
besorgte Mann, und beide nahmen den Goldhaufen, um ihn in einer Kiste zu verbergen. --
Indessen erhob sich draußen in der Gasse ein großer Lärm -- viele Menschen waren da
versammelt, rauften und balgten sich um die gestreuten Goldstücke, welche die eilende
Hebamme in der Angst verloren hatte. Man glaubte, das Gold wachse hier aus der Erde, und
viele riefen: Gottes Wunder! das ist eine Goldene Gasse. Man grub mit Schaufeln und Hauen
und wühlte den Boden auf, allein man fand außer
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den wenigen Stücken keines; -- von der Zeit nennt man diese Gasse die Goldene Gasse.
Frau Schiffre verschwieg ihr Abenteuer sorgfältig durch ihr ganzes Leben, aus Furcht, es
könnte ihr Schatz entschwinden, wenn sie plaudern möchte -- erst auf ihrem Totenbette ließ
sie ihren Bruder zu sich rufen und entdeckte ihm das Schicksal Haninnas. - Was aber aus
dieser geworden, ob sie noch als Wasserkönigin in der Moldau sich befinde, ist bis heutigen
Tages nicht bekannt.
Auch diese Sage könnten die Aufgeklärten sehr leicht natürlich erklären: - Haninnas
Verführer war ein reicher böhmischer Graf, der ein Haus am Ufer der Moldau besaß, wohin er
seine Geliebte entführte, die ängstliche Hebamme in der Nacht holte, und sie für ihre Dienste
und Verschwiegenheit gut bezahlte. - Aber das Volk erzählt sie einmal so, und ich durfte sie
nicht anders geben.
Meisel
Der Name Meisel ist unter den Prager Juden mehr berühmt und hochgeschätzt als der Name
manchen Rabbis, und er verdient es auch; denn nie hat ein besseres Herz in der Brust eines
reichen Israel-Sohnes geschlagen, als das des wohltätigen, anspruchslosen Mordechai Meisel,
nie war ein Mensch so wohltätig und bescheiden zugleich als er, und nie hat ein Jude so viel
für seine Glaubensbrüder getan. - Er ist es, welcher die schmutzigen Gassen der Judenstadt
auf eigene Kosten pflastern ließ, er erbaute das schöne Rathaus derselben. Zwei Synagogen,
die Meisel- und Hochschule, sind Werke seiner
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Mildtätigkeit. Die erste ist ein Prachtgebäude, von beiden Seiten mit Galerien, und ein Muster
höherer Architektur. Auch das Badehaus für Frauen entstand durch seine Freigebigkeit. Das
Armen- und Waisenhaus verdankt die Gemeinde der Wohltätigkeit dieses Edlen, und noch
mehrere wohltätige Anstalten. Woher dieser Mann ein so unermeßliches Vermögen hatte, dies
alles ausführen zu können, wird die Frage eines jeden sein und folgende Sage mag den
Aufschluß geben.
Vor mehr als zwei hundert Jahren reiste der Primas, wie damals der Vorsteher der Gemeinde
genannt wurde, nach einer Landstadt, einige Meilen von Prag entfernt -- und da in den
damaligen Zeiten noch keine regelmäßigen Straßen angelegt waren, so hätte man sich leicht
verirren können; dieses geschah dem Primas auch wirklich, als er in der Abenddämmerung
auf seiner Rückreise in einen dichten Wald kam und der Kutscher den rechten Weg nicht
mehr sehen konnte. Er fuhr bald rechts, bald links, über Stock und Stein, der Wald wollte
nicht enden. Plötzlich blieben die Pferde stehen, fingen an zu schnauben und bäumten sich,
daß dem Kutscher und dem im Wagen sitzenden Primas angst und bange ward. Beide
sprangen vom Wagen, um die Ursache dieses unangenehmen Ereignisses zu erforschen - da
erblickten sie in der Ferne ein kleines, bläuliches Licht durch die Bäume schimmern, welches
aber zusehends größer ward, und zuletzt zu einem flammenden Berge heranwuchs, der die
ganze Umgebung erleuchtete. Der Kutscher bebte vor Furcht und wandte das Gesicht von der
Flamme ab. Rabbi Jizchak, so hieß der Primas, wunderte sich zwar über die Erscheinung,
hatte aber keine Furcht, denn er war ein hochgelehrter und herzhafter Mann, wie ein Vor-
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steher dazumal sein mußte. Er ließ den Tieren die Augen verbinden und begab sich nach dem
Orte, wo die Flamme loderte. Wie groß war sein Erstaunen, als er näher kam und zwei kleine,
kaum ellenhohe Männchen mit grauen, langen Bärten sah, welche emsig von dem glühenden
Haufen Gold- und Silberstücke in kleine Säckchen füllten, ohne ein Wort zu sprechen, oder
auf den Ankömmling zu achten. Einige Zeit sah Rabbi Jizchak dieser angenehmen
Beschäftigung der Kleinen schweigend zu; da aber das Spiel kein Ende nahm, fragte er: Für
wen füllet ihr diese Säcke? Sogleich ließen die Fleißigen, wie durch einen Zauber gebannt,
die Händchen ruhen, der Haufe und die Säcke verschwanden, und nur noch einige Goldstücke
glänzten zerstreut auf dem Boden. -- Nicht für dich, antwortete mit zorniger Gebärde eines
der Männchen und verschwand. -- Sag' du mir, sprach Rabbi Jizchak zu dem andern
Männchen, das immer noch schweigend stand, -- für wen ist so viel Geld bestimmt? --
Für einen aus deinem Volke, antwortete dieses freundlich. Du hast nicht wohlgetan, uns
zu fragen, denn dadurch hast du dem Eigentümer viel geschadet. -- Kannst du mir nicht
sagen, woher er ist, wie er heißt? -- Ich darf nicht. --Kannst du mir auch kein Merkmal
geben, woran ich ihn erkennen möchte? -- Keines. -- Um welche Zeit wird er diese
Reichtümer erhalten? -- Wenn deine Tochter verheiratet ist. -- Meine Tochter? fragte
staunend Rabbi Jizchak. Wie kommt diese mit dem Wunderbaren in Beziehung? -- Mehr,
als du jetzt sehen kannst. -- So erlaube mir wenigstens einige Stücke hier mitzunehmen.
-- Eintauschen für ein anderes Geld kannst du sie, zum Schenken hab' ich nicht Macht. --
Sogleich zog der Pri-
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mas seinen Beutel, warf drei Goldstücke auf den Boden, und klaubte dafür drei andere, ohne
erst zu prüfen, ob sie vollwichtig seien. Er wollte noch eine Fragen tun, allein als er
aufblickte, war alles verschwunden und Dunkelheit ringsumher; er kehrte daher zum Wagen
zurück und beruhigte seinen Kutscher, daß die Erscheinung bloß ein brennender Kohlenhaufe
gewesen sei. Die Pferde waren wieder ruhig, und nach einer kurzen Strecke lichtete sich der
Wald. Die rechte Straße war bald gefunden, und mit Anbruch des Tages befand sich der
Primas wieder in der Stadt unter seiner Gemeinde.
Hier erst wuchs seine Neugierde und die Lust, denjenigen zu erforschen, der unbewußt
Eigentümer so vieler Schätze sei, und da er trotz aller Gelehrsamkeit und Weisheit eines
Vorstehers doch nicht den wahren Beglückten ausfindig machen konnte, so nahm er, wie es
die Patriarchen oft getan, zur Fügung Gottes seine Zuflucht. Er wickelte die drei Goldstücke,
jedes besonders, in ein Papier, und ließ eines davon von seinem Fenster im zweiten Stock
herabfallen; er selbst beobachtete genau alle, die vorbeigingen. Obgleich das Haus in der
belebten, breiten Gasse stand, wo den ganzen Tag die wimmelnde Volksmenge hin und her
vorbeiströmt, blieb das Goldstück doch unbemerkt bis gegen Abend liegen. Rabbi Jizchak
zweifelte schon, daß es irgend jemand jetzt in der Dämmerung finden werde, und wollte es
wieder heraufbringen lassen. In diesem Augenblicke hüpfte fröhlich und munter ein
Gassenbube barfuß, in zerrissenen Kleidern, mit rußigem Gesichte die Gasse entlang, und
blieb vor dem Hause des Primas plötzlich stehen. Er schaute mit gar ängstlichen Blicken
rechts und links, als fürchtete er, von jemand bemerkt zu werden. Auf einmal
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machte er einen Sprung, hob das Goldstück mit Heftigkeit von der Erde, und lief wie ein
scheues Reh davon. -Der Vorsteher schüttelte bedächtig den Kopf und sprach: Das wird mir
ein sauberer Millionär!
Ganz unzufrieden über die grillenhafte Güterverteilung des Ewigen, schlief er des Nachts nur
wenig und konnte den Morgen kaum erwarten, um das Schicksal abermals zu versuchen. Das
zweite Goldstück ward auf dieselbe Stelle hingelegt, und siehe da -- es kam der nämliche
Gassenjunge und nahm es so wie gestern.
Hm! Sonderbar! brummte der gelehrte Primas. So einem liederlichen Jungen so viel Geld
zu geben! Er versteht kein Geschäft, weiß nichts vom Handel, was kann der Kerl mit so
vielem Gelde machen? Wozu soll's ihm? Doch unerforschlich sind die Wege des Herrn!
Am dritten Tage ward auch das dritte Goldstück herabgeworfen, und richtig! der bekannte
Junge holte auch dieses. Der weise R. Jizchak zweifelte nun nicht mehr, daß dieser jetzt so
elend und liederlich aussehende Junge einst den unzählbaren Goldhaufen im Walde
bekommen würde. Er wollte nun auch wissen, ob denn dieser gemeine Junge wirklich so viel
Reichtum vom Herrn verdiene. Zwar war es ihm nicht fremd, daß selten Reichtum mit
wahrem Verdienste gepaart ist, daß größtenteils da, wo Vermögen und Güter wohnen, Tugend
und Biedersinn nur Fremdlinge sind; aber ein so wunderbares, durch des Höchsten Fügung
erworbenes Glück konnte seiner Meinung nach nur einem der tugendhaftesten Menschen
beschieden sein.
Sogleich ließ R. Jizchak den Meschores (Gerichtsdiener) vor sich kommen, und befahl ihm,
durch alle Gassen den Verlust dreier Goldstücke auszurufen, und der Fin-
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der möchte nach dem Gesetze Moses dieselben dem Eigentümer zurückstellen. -- Damit
wollte der Primas das redliche Gemüt und zugleich die Herkunft des Jungen, wenn dieser
seinen Fund wirklich zurückstelle, erforschen. Der Meschores hatte kaum noch alle Gassen
passiert, als sich schon ein Junge beim Primas melden ließ. Er ward sogleich vorgelassen, und
es war derselbe, welcher die Goldstücke fand. Mit furchtsamer Miene trat er in das Zimmer.
-- Was willst du, mein Sohn? fragte mit Freundlichkeit der Vorsteher. -- Mekasse!
(soviel als: Euer Gnaden!) Ihr habt drei Goldstücke verloren, und ich habe sie auf eine
wunderbare Weise gefunden. Mir träumte nachts vorher, ich würde vor Eurem Hause
Goldstücke finden. Gern wollte ich nach Moses Gesetzen den Fund ganz zurückstellen, wenn
ich nur mehr als zwei davon hätte! sprach wehmütig der Junge, und löste die Knöpfe eines
Tuchzipfels, worin der Schatz eingebunden war. -- Wohin hast du denn das dritte Stück
gegeben? fragte R. Jizchak. -- Meiner Mutter, die es sogleich wechseln ließ, um es im
Handel zu verwenden. Sie will es aber auch zurückgeben, sobald es nur möglich ist. Schau,
du bist ein Narr! sprach lächelnd der Vorsteher. Hättest du nicht alle drei behalten
können? Wer hätte dich verraten, da es doch niemand gesehen? Ich bin ein reicher Mann, der
so eine Kleinigkeit leicht entbehren kann, und du wärst damit glücklich. Lange schaute ihn
verwunderungsvoll der Junge an, dann sprach er mit frommer Begeisterung: Davor möge
mich der Gott Israels behüten. Hat er es denn nicht durch seinen heiligen Propheten, unseren
Lehrer Moses, ausdrücklich befohlen, selbst dem Feinde ein verlorenes Lamm
zurückzustellen? Und wenn mich auch kein Men-
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schenauge sah, sah mich nicht sein allsehendes Auge? Er, der Herzen und Nieren prüft, die
geheimsten Gedanken des Menschen kennt, sollte nicht auch meine Handlungen wissen? Ich
will lieber arm und redlich sein, als mir auf verbotenem Wege Reichtum verschaffen. Hier
habt Ihr Euere Goldstücke.
Mit gerührtem Herzen und tränenvollen Augen näherte sich der ehrwürdige Primas dem
Knaben, legte beide Hände auf dessen Haupt, und sprach mit feierlicher Stimme: Gott segne
dich und sei dir gnädig. Ja, du bist es wert, der Liebling unseres Gottes zu sein. Der Knabe
stand ganz betroffen da und wußte nicht, wie ihm geschah. Sage mir, mein Sohn! begann
nach einer Weile R. Jizchak, wolltest du nicht bei mir bleiben? Ich willdich kleiden, will
dich unterrichten lassen, als wärest du mein eigenes Kind. Es soll dir wohlgehen in meinem
Hause. -- Mekasse! das kann ich nicht, entgegnete der Knabe. Ich habe zu Hause einen
alten blinden Vater, den ich pflegen muß, wenn die Mutter den ganzen Tag ihrem Geschäfte
nachgeht. Wer möchte den Greis dann ein- und ausführen, wer ihn dreimal des Tages ins Gotteshaus
begleiten, seine Andacht zu verrichten? Nein, ich kann nicht bei Euch bleiben, und
wenn Ihr mir Euer ganzes Vermögen gäbet. -- Für deinen Vater will ich sorgen, ich will
ihm einen Führer bestellen. -- Nicht doch, diese Leute tun es für's Geld, und können die
Liebe eines Kindes nicht ersetzen; das Gebot: Ehre Vater und Mutter, damit du lange lebest
auf Erden! geht mir über Alles. -- Wie ist der Name deines Vaters, der so glücklich ist,
einen solchen Söhn zu haben? fragte R. Jizchak. -- Mein Vater heißt Schalum Meisel, und
war, ehe er erblindete, Lastträger. Meine Mutter handelt mit al-
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tem Eisen in der Ecke der goldenen Gasse, antwortete der geschwätzige Knabe, dem dieses
Examen schon zu lange dauerte. -- Nimm diese Goldstücke wieder, sprach der Vorsteher,
bring sie deinen Eltern heim; ich hoffe, wir werden näher bekannt werden. Geh' mit Gott.
-- Freudig nahm der Knabe das Gold und hüpfte davon.
Einige Tage nachher, an einem Sabbatabende, saß die kleine Familie Meisel in dem kleinen,
armseligen Stübchen traurig beisammen, und der Sohn, welcher heute etwas besser als am
Wochentage gekleidet war, erzählte abermals dem greisen Vater, wie gütig der hochgeehrte
Primas sich gegen ihn benommen habe, wie er verlangt, daß er in seinem Hause bleibe, wie er
ihn gesegnet; und die Eltern überhäuften den vornehmen Gönner ihres Sohnes mit
tausenderlei Wünschen. Rabbi Jizchak, sagte der greise Hausvater, ist ein frommer, gottesfürchtiger
Mann. Der Gott unserer Väter verleihe ihm langes Leben; aber die Reichen
haben Launen, die wie Träume bald verfliegen. Verlaßt euch nicht auf Wohltätige, nicht auf
Erdensöhne, bei denen keine Hilfe ist, hat der König David gesagt. Du hast wohlgetan, mein
Sohn, daß du nicht eingewilligt in sein Begehren! -- Was soll aber aus dem Jungen
werden, wenn er länger noch zu Hause bleibt? nahm die Mutter das Wort. Jetzt ist er bereits
15 Jahre alt und versteht keinen Hund aus dem Ofen zu locken. Bei Rabbi Jizchak könnte er
das Geschäft erlernen, dann selbst eine Handlung einrichten, und eine gute Partie machen, so
--  -- Schweig nur, schweig! unterbrach sie der Gatte, ihr Weiber macht immer Pläne,
die nichts heißen. Eure Wünsche sind stets höher als eure Macht. Unser Mordechai soll nichts
mehr
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und nichts weniger werden als was seine Eltern und Voreltern waren. Er ist gesund und stark,
er kann bald seinen Strick um die Achsel hängen und Lasten tragen, wie ich es getan habe. Er
soll nur fromm und rechtschaffen bleiben, so wird ihm Gottes Segen nie fehlen. Was sind
Reichtümer, was Rang und Würde? Alles ist eitel, sagte der weise König Salomo. Da öffnete
sich die Tür und herein trat R. Jizchak. Allmächtiger Vater! rief erschrocken die Hausfrau.
-- Ist es denn möglich! Wie kommen wir zu dieser Ehre? -- Was ist's? wer ist gekommen?
fragte der Greis. -- Himmlischer Vater! denk Dir, Rabbi Jizchak, unser Primas
tut uns die Ehre an, unsere arme Wohnung zu betreten, erwiderte die Mutter und holte mit
geschäftiger Eilfertigkeit einen großen Lehnsessel aus dem Winkel, ihn dem geehrten Gaste
zum Sitze anbietend. Gesegnet sei Dein Kommen, Herr! sprach der blinde Greis. --
Gesegnet, die ich hier treffe, erwiderte der Primas. Laßt es gut sein und macht nicht soviel
Umstände. Ich hätte manches mit Euch zu reden, und da habe ich den Sabbat dazu erwählt,
wo ich und Ihr von den Wochengeschäften ausruhen und Zeit genug haben. Hierauf ließ er
sich auf den ihm dargebotenen Sessel nieder. -- Du kannst eine Zeitlang draußen mit Deinen
Gesellen herumgehen, wendete sich der Gast zum jungen Meisel, ich habe bloß mit den
Eltern zu reden. Der Junge war froh, auf die leichteste Art seiner Haft zu entkommen, denn
am Sabbat durfte er nicht aus dem Hause, damit er diesen heiligen Tag nicht durch
jugendlichen Mutwillen entweihe. Rabbi Scha-lum! begann der Primas, nachdem der Junge
aus der Stube war, ich habe ein Geschäft für Euch, welches selbst am heiligen Sabbat
abgemacht werden kann. Der
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blinde Greis horchte aufmerksam. Gebet mir Euren Mordechai, ich will ihn wie mein Kind
erziehen und lehren lassen. -- Mekasse! mit Kindern mach' ich keinen Handel, entgegnete
schnell der alte Vater.  Gott hat mir den Einzigen von acht Kindern gelassen, und er soll bei
mir bleiben, bis ich sterbe. Wo Zwei satt werden, kann ein Drittes auch noch mitessen. Laßt
mich nur ausreden, sprach R. Jizchak. Ihr könnt ja Euren Sohn bei Euch behalten, er
kann bei Euch essen und trinken; nur laßt ihn täglich zu mir auf einige Stunden, damit er
etwas lerne und ein ordentlicher Mensch aus ihm werde. -- Das hab' ich auch gemeint,
sprach die Mutter mit lebhafter Freude. Der Junge wächst heran, und weiß von der Welt so
wenig. -- Da haben wir's wieder, unterbrach sie der Gatte. Mit Deiner Welt. Ich hab's
Dir schon gesagt, er soll nur brav und gut sein, ein Lastträger braucht die Welt nicht zu
kennen. -- Euer Sohn soll aber kein Lastträger werden, versetzte R. Jizchak mit
gebieterischem Tone. Ich habe mir's vorgenommen, aus ihm einen geschickten ordentlichen
Kaufmann zu machen. Er hat Wohlgefallen in meinen Augen gefunden, und ich will ihm,
wenn er ferner brav bleibt, meine einzige Tochter Sulamith zum Weibe geben. -- Die beiden
Alten verstummten vor freudigem Schrecken. Auf ein solches Anerbieten waren sie nicht
gefaßt; daß ihrem Sohne ein solches Glück bevorstehe, hatten sie sich auch im Traume nicht
einfallen lassen; denn das jüdische Volk besitzt mehr als jedes andere die Schwachheit, bei
einer Heirat nur auf vornehme Abkunft zu sehen. Der Schwiegersohn eines Primas zu werden
ward damals für das höchste irdische Glück gehalten. Hätten die Eltern so wie der Primas
gewußt, was für Schätze ihrem Sohn vom
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Höchsten bestimmt waren, vielleicht würden sie immer noch Einwendungen gemacht haben;
so aber waren sie entzückt, und der Vater sprach mit andächtiger Stimme und gefalteten
Händen: Es ist von Gott bestimmt, er möge seinen reichlichen Himmelssegen auf Eure
Händearbeit herabströmen lassen. Die Mutter weinte Freudentränen und vermochte nichts zu
sagen. Wir wären demnach einig, sprach R. Jizchak freundlich, indem er sich von seinem
Sitze erhob. Nur für jetzt noch alles unter uns. Niemand darf von der Sache wissen, weder
Euer Sohn noch meine Tochter sollen es merken, versteht Ihr mich, bis die Zeit da ist. Gott
mit Euch! Der Primas entfernte sich hierauf, und ließ die erstaunten Alten in ihrer Freude
allein.
Fünf Jahre verflogen dem jungen Meisel schnell und angenehm, wie einst dem Erzvater Jakob
die Dienstjahre um die geliebte Rachel. Sein Körperbau hatte an Kraft und Schönheit, und
sein Geist an Kenntnis und Wissen während dieser Zeit dergestalt zugenommen, daß er für
den liebenswürdigsten und gelehrtesten Jüngling gehalten ward. Aber sein edles Herz und
Biedersinn hatten in seinen günstigen Verhältnissen gar nicht gelitten - er blieb wie früher der
liebende Sohn und die Stütze seiner armen Eltern. Immer noch führte er den blinden Vater
dreimal des Tages ins Gotteshaus, immer noch war er der Mutter in ihrem unbedeutendem
Eisenhandel behilflich und schämte sich nicht, ein altes Rad oder irgend einen unbrauchbaren
Pflug zu zerschlagen, um die Eisenstücke aus demselben zu sondern. Sulamith war indessen
wie die Rose Sarons zur züchtigen Jungfrau aufgeblüht. Schlank wie die Palme war ihr
Körper, ihre Augen glichen den Augen einer Gazelle; wie Lämmer aus der
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Schwemme steigend, wie Perlen wohlgereiht, blinkten die Zähne zwischen den
Korallenlippen aus dem holdlächelnden Munde, die rabenschwarze Lockenfülle ringelte sich
über dem elfenbeinenen Nacken herab, und umnachtete zum Teil die vollen, von Karmin der
Jugend überzogenen Wangen. Ihr Herz war das edelste, und ihr Sinn hoch wie einst Abigails.
Mit väterlicher Wonne sah Sulamiths Vater die Neigung dieser jungen Leute täglich
zunehmen, denn er wußte nur zu gut, daß die zusammengekuppelten, bloß von Eltern
geschlossenen Ehen, die leider unter dem Volke Israels noch heutigen Tages stattfinden, nicht
immer glücklich sind, und daß die reichsten und glänzendsten Partien gar bald in Not und
Elend sich umwandeln, wenn nicht Liebe und Eintracht unter den Eheleuten herrscht. So wie
der junge Meisel das zo. und Sulamith das 16. Jahr erreicht hatten, wurden beide verlobt. Die
sämtliche Judenschaft der Stadt Prag kam in Aufruhr über diese höchst sonderbare Verbindung
des vornehmen reichen Primas mit dem niedrigen Lastträger. Durch mehrere
Wochen war dieses seltene Ereignis der Stoff zur allgemeinen Unterhaltung. Einer riet dieses,
der andere jenes, was den reichen Mann bewogen haben mochte, die einzige Tochter einem
armen Jünglinge von der niedrigsten Klasse zu geben, und alles blieb dabei, der Primas sei ein
Narr! Doch dieser ließ die Leute reden, denn er wußte, was er wußte, und nach einem Jahre
ward das schöne Paar im Hofe der Altneuschule durch den hochgeehrten Rabbi vermählt. Als
die sieben Hochzeitstage vorüber waren, der Jubel und die Gastereien im Hause ein Ende
hatten, glaubte R. Jizchak, daß es nun Zeit sein würde, die versprochenen Goldsäcke seines
Schwiegersohnes abzuholen. Er
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ließ daher am achten Tage seinen Wagen anspannen und begab sich mit Meisel auf die Reise.
-- Sie gelangten zwar gegen Abend wieder in den Wald und zu der Stelle, wo ˇ der Primas
vor 6 Jahren die wunderbare Erscheinung [ hatte, sie blieben fast die ganze Nacht daselbst
-- allein weder der glühende Berg, noch die zwerghaften Gestalten, weder Goldsäcke, noch
Goldhaufen zeigten sich ihnen. Mißmutig über die getäuschte Erwartung kehrte der Primas
um, ohne das geringste seinem Tochtermann von der Absicht dieser sonderbaren Reise
merken zu lassen. Sollte ich nur geträumt haben? Woher kamen die drei Goldstücke? Nein,
es ist nicht möglich! Ich habe das Wunderbare mit eigenen Augen gesehen! dachte er bei
sich selbst. -- Gewiß, es war noch nicht an der Zeit! -- Es verstrichen Wochen, Monde, ja
sogar Jahre, R. Jiz-chak machte noch viele Reisen nach dem Orte der Erscheinung, vergebens
-- die Geldsäcke ließen sich nicht mehr sehen. Endlich wankte sein fester Glaube an dieses
Wunder; er hielt es bloß für einen Spuk eines bösen Geistes, der ihn zum Besten hatte, um ihn
zu einer für seine Würde so schändlichen Verbindung zu verleiten. Der getäuschte Primas
ward von Tag zu Tag verdrießlicher, und behandelte seinen Schwiegersohn mit Kälte und
Geringschätzung. Den jungen Meisel kränkte das lieblose Betragen seines Schwiegervaters
dergestalt, daß er beschloß, dessen Haus, wo er bis jetzt noch wohnte, zu verlassen, und er
sprach eines Tages zu seinem geliebten Weibe: Ich sehe das Angesicht Deines Vaters, daß es
nicht ist, wie gestern und vorgestern, wir wollen uns eine eigene Haushaltung einrichten und
nicht länger Gnadenbrot genießen. Sulamith, die ihren Gatten zärtlich liebte, fügte sich in
alles, was er wünschte. Das junge
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Ehepaar mietete eine andere Wohnung und verließ das väterliche Haus. R. Jizchak willigte
gern ein, denn die getäuschte Hoffnung auf die unermeßlichen Reichtümer hatte ihn mit Haß
gegen den Tochtermann erfüllt. Meisel übernahm das kleine Eisengeschäft seiner Mutter und
erhob es bald durch Fleiß und Redlichkeit zu einer bedeutenden Handlung, so daß er
ehrenvoll sein und der Eltern Haus, ohne die Unterstützung seines Schwiegervaters
anzusprechen, besorgen und noch dabei manchen Groschen ersparen konnte. So lebte er
glücklich und zufrieden mit dem, was ihm der Gott seiner Väter beschieden. Eintracht und
Friede herrschte stets in seiner Wohnung. Sulamith war eine der Biederfrauen, wie sie
Salomo schildert: Ihre Hand greift in den Rocken, und reicht sie auch freundlich dem
Dürftigen -- darum fehlte es dem Hause nie an Brot. -- Meiseis Haus war der Zufluchtsort
der Notleidenden und Bedrängten und der Sammelplatz der Gelehrten, welche alle ihren
Wohltäter segneten und priesen. Eines Tages, als der freigebige Meisel in seiner
Eisenniederlage stand, kam ein Bauer in einem schlechten Kittel gekleidet in das Gewölbe,
um, wie er vorgab, manche Eisenstücke zu kaufen. Nachdem der Landmann das Benötigte
ausgesucht und zusammengelegt hatte, sprach er: Herr, ich habe für jetzt kein Geld, Euch zu
zahlen, und die Sachen da brauche ich notwendig; wollt Ihr mir einige Zeit warten, so will ich
Euch auf Ehre und Gewissen redlich bezahlen. - Wenn Ihr die Dinge da so notwendig
brauchet, so will ich sie Euch auch ohne Geld mitgeben. Ich kenne Euch nicht, aber Euer
Gesicht zeigt, daß Ihr mich nicht betrügen werdet. Gehet in Gottes Namen, und kommt, wenn
Ihr etwas braucht, wieder. -- Nun, da Ihr so brav seid, so
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will ich Euch auch von einem Geschäfte sagen, das vielleicht einigen Gewinnst abwerfen
könnte. -- Ich habe zu Hause schon viele Jahre einen großen eisernen Kasten stehen, den
niemand zu öffnen imstande ist. Mir nützt er nichts, darum will ich ihn Euch aufs Gewicht
verkaufen. - Auch recht, entgegnete Meisel, bringt Euern Kasten herein, ich zahle für das
Pfund brauchbares Eisen zwei Kreuzer. Der Bauer war zufrieden, nahm seine Eisenstücke
und ging davon. Den wirst Du auch Dein Lebetag nicht mehr sehen, sprach die
mißtrauische Mutter. -- Und wenn er auch nicht kommt, entgegnete gutmütig lachend der
Sohn, ist der Schaden nicht so groß. Ich glaube aber, er wird sein Wort halten. Er hatte sich
nicht betrogen, denn schon am dritten Tage kam der Bauer mit einer großen Kiste auf einem
Wagen vor das Gewölbe gefahren. Sie wurde nicht ohne Mühe abgeladen und auf die Waage
gebracht. Man berechnete den Betrag, und der Bauer war hoch erfreut, daß ihm noch einige
Gulden über seine Schuld herausgezahlt wurden.
In der Nacht versuchte Meisel mit Hammer und Stemmeisen die Kiste zu öffnen, aber er hatte
kaum einige Streiche darauf getan, als sie von selbst aufsprang. Wie groß war sein Erstaunen,
als er ihren Inhalt gewahrte. Sie war voll Papierrollen. Hastig öffnete er eine davon, und das
Staunen verwandelte sich in freudigen Schrecken. Lauter Goldstücke blinkten heraus.
Schweigend nahm er eine Rolle nach der andern und verbarg sie an einem heimlichen Orte,
ohne jemanden, auch nicht sein Weib, etwas merken zu lassen, denn er kannte die
Schwachheit der Frauen, die ihre Zunge nicht bezähmen können, wenn es auch den Tod gälte.
Nun war Meisel einer der reichsten
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Männer der Judenschaft, aber er hütete sich, es laut werden zu lassen, denn immer glaubte er,
der Bauer werde wiederkommen, und sein wahrhaft redliches Gewissen sträubte sich, von
einem Schatze Gebrauch zu machen, der ihm nur durch die Einfalt und Unwissenheit eines
Bauers zuteil ward. Ein ganzes Jahr hatte er vergebens auf das Wiederkommen des Bauers
gewartet; da aber dieser nicht erschien, er nicht wußte, woher derselbe sei, und damals noch
keine öffentlichen Anzeigen üblich waren, so glaubte sich Meisel berechtigt, das ihm von
Gott beschiedene Vermögen zu benützen. Sein erstes Geschäft mit dem Gelde bestand darin,
daß er zum hohen Rabbi ging und sprach: Herr! Der Gott Israels hat meine Händearbeit
reichlich gesegnet, und ich habe mir vorgenommen ein Haus zu bauen, in welchem sein Name
gepriesen werde dreimal des Tages. Hier ist Gold, lasset die geschicktesten Baumeister holen,
damit sie eine Schule erbauen, wie noch keine in Prag so schön ist. Doch dürft Ihr den Namen
desjenigen nicht nennen, der sie erbauen läßt. Der fromme Rabbi wunderte sich über die
große Bescheidenheit des wohltätigen Mannes, gab ihm den Segen, und versprach alles zu
tun, wie er es wünsche. Bald darauf sah man tausend tätige Hände mit dem Bau beschäftigt.
Jedermann fragte, wer der großmütige Stifter wäre, niemand konnte es erraten, denn Meisel
blieb wie früher ein gemeiner Eisenhändler, und der Rabbi antwortete auf die Fragen der
Neugierigen bloß: Die Zeit wird schon den wahren Mann Gottes Euch zeigen.
Endlich war das Prachtwerk vollendet, von nah und fern kamen Menschen, den neuen,
geschmackvollen Tempel zu besichtigen, und jeder pries im Herzen den
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unbekannten Frommen. An einem Festtage wurde die neue Synagoge eingeweiht. Die
Vornehmsten der Stadt Prag waren zugegen, der Rabbi hielt eine herzliche Rede, deren
Schluß folgendermaßen lautete: Heil Dir, Israel! daß Du solche Biedermänner in Deiner
Mitte hast. Tritt hervor, Du bescheidener Saul! warum verbirgst Du Dich unter der
Volksmenge, wo Du doch einer der Ersten unter ihnen bist? Dabei streckte der Rabbi seinen
Arm nach der Gegend hin, wo der schamvolle Meisel in einem Winkel stand; das Volk
schaute sämtlich dahin, doch wußte niemand, wen der Rabbi meine. Tritt hervor aus der
Dunkelheit, Du Leuchte des Herrn! rief abermals der Rabbi mit begeisterter Stimme. Dich,
Mordechai Meisel! rufe ich. Als das Volk diesen Namen aussprechen hörte, konnte es sich
des Ausdrucks der Verwunderung nicht enthalten. Es entstand im ersten Augenblicke eine
feierliche Stille, die in ein leises Gemurmel überging und mit Jubelgeschrei endigte.
Unzählige Arme erhoben den anspruchlosen Wohltäter, um ihn vorwärts zu schieben, und so
gelangte er, wie auf einer Wolke schwebend, bis auf die Stufen vor der heiligen Lade, wo der
hohe Rabbi stand. Voller Demut ließ der verschämte Biedermann den Blick zur Erde sinken,
und wagte es nicht, auf die Menge herabzusehen, die ihn mit Hochachtung und
Verwunderung anstaunte. Der hohe Rabbi legte seine Hände auf das gesenkte Haupt des
Edlen, ihn in stiller Andacht segnend, dann erhob er sie und sprach mit Feierlichkeit: O Du
Herr der Heerscharen, welcher unter Cheruben thronet, Gott Abrahams, Isaks und Jakobs!
erhöre unser Flehen, das wir heute zu Dir senden; laß Deinen heiligen Geist in diesem Hause
ewig wohnen, daß er uns erleuchte in Deinem Gesetze. Wache mit Dei-
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nem allsehenden Auge stets über diese Stätte der Andacht, daß sie weder durch Wasserfluten
noch durch Feuersflamme beschädigt oder durch Krieg vernichtet werde. Mögen die
Grundfesten dieses Hauses unerschüttert bleiben, bis es einst Deiner väterlichen Huld wohl
gefällt, Deine Kinder wieder zu sammeln in einem Tempel zu Jerusalem! Amen. Rabbi
Jizchak, der als Primas den nächsten Sitz bei der Bundeslade einnahm, konnte vor freudiger
Überraschung gar nicht zu sich kommen. Sowie der hohe Rabbi geendet hatte und die Stufen
herabstieg, stürzte der entzückte Schwiegervater auf seinen Tochtermann und drückte ihn
schweigend an die Brust. Alles drängte sich herbei, um dem beglückten Primas und seinem
edlen Schwiegersohne durch tausenderlei Wünsche Freude zu bezeigen. Fröhlich und
vergnügt strömte das Volk aus dem Tempel in die Wohnung des hohen Rabbi, wo für
jedermann ohne Unterschied ein großes Gastmahl bereitet war. - Mordechai Meisel blieb
durch sein ganzes Leben ein reicher Mann, ohne von seiner Frömmigkeit und Bescheidenheit
im Geringsten abzuweichen. Wieviel Gutes er noch gestiftet, haben wir bereits in der
Einleitung erwähnt; auch sind seine Wohltaten noch heutigen Tages in der Meisel-Synagoge
in Marmor mit schlechten hebräischen Versen eingegraben. Seine Bescheidenheit hat sich bis
auf unsere Zeit unter den Prager Juden als Sprichwort erhalten: Meisel hat keinen Sitz in der
Schul'. -- Meisel mußte sich nämlich in der Synagoge, die er selbst erbauen ließ, einen Sitz
für viel Geld erkaufen. -- Nie hat er ein Amt oder sonst eine Würde angenommen. Sein
ganzes Leben war eine ununterbrochene Kette von Wohltun.
81
Die Pinchasgasse
Vor mehr als zweihundert Jahren lebte in der Stadt Prag ein armer, aber frommer und
redlicher Jude, dessen Geschäft darin bestand, daß er am Tage mit dem Sacke über der
Schulter durch die Gassen ging und von Zeit zu Zeit sein elegisches Handlwos (Was zu
handeln?) ertönen ließ, des Nachts hingegen in seiner schmutzigen Kammer bei einer düstern
Lampe das Gesetz studierte. Dieser armselige Nahrungszweig brachte trotz allem Fleiße nicht
so viel ein, um den Hausbedarf notdürftig zu dek-ken, und Rabbi Pinchas -- so hieß der Jude
-- würde mit Weib und Kind Hungers gestorben sein, wenn nicht ein edler gutherziger Graf
den frommen redlichen Mann liebgewonnen und unterstützt hätte. Jeden Freitag ließ sich der
Graf von seinem Lieblinge Rechenschaft von dem Gewinnste der vergangenen Woche geben,
und wenn dieser nicht hinreichend war, den Sabbath nach Vorschrift und Recht zu heiligen,
so griff der Herr in die Tasche, um das Fehlende zu ersetzen. Auch vor den anderen Festtagen
mußte ihm R. Pinchas das Notwendige aufrechnen, und es ward ihm das Geld dazu
ausgefolgt. Der arme Pinchas erkannte zwar die Wohltaten seines hohen Gönners mit
dankbarem Herzen, aber sein religiöser Sinn betrachtete alles als eine Gnade des Höchsten
und der edle Graf war ihm bloß ein von Gott gesandter Engel, daher war auch die Art, wie er
seinem Wohltäter dankte, mehr ein Gebet zu Gott als eine Anerkennung der empfangenen
Wohltat. Jedesmal, wenn ihn der Graf beschenkte, richtete er seinen Blick gegen den Himmel
und sprach: Gott, Du verlassest Deine Kinder nicht, Du hast mir wieder geholfen! Und
wenn nach den Feierta-
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gen der Graf ihn fragte, wie er diese verbrachte, so antwortete er stets: Er, Gott hat
geholfen! Dieses Betragen verdroß den Grafen und er dachte oft bei sich selbst: Wie doch
dieses Volk undankbar ist! Ich überhäufe diesen Juden mit Wohltaten und verhelfe ihm dazu,
daß er seinen Sabbath gesetzlich feiern kann, und doch spricht er nur, Gott habe ihm geholfen;
ich will doch sehen, ob ihm Gott helfen wird, wenn ich ihm auf eine Zeit meine Hand
entziehe und zu dem kommenden Passahfeste die gewöhnliche Gabe verweigere. Es waren
nur noch wenige Tage zu diesem Feste, um welche Zeit sich jeder Rechtgläubige der
mosaischen Religion auf acht Tage verproviantieren muß, und reich oder arm gezwungen ist,
nach dem Gesetze des Talmuds, an den beiden ersten Abenden zu dem ungesäuerten Brote
vier Becher Wein zu trinken. Selbst diejenigen, welche betteln, sind verpflichtet, vier Becher
Wein zu trinken, sagt der Talmud. Seit mehreren Jahren hatte, wie gesagt, R. Pinchas zu
diesen Feiertagen das Geld zu dem Notwendigsten vom Grafen erhalten, doch heuer wollte
der hohe Gönner es auf die Hilfe Gottes ankommen lassen, und er sprach zu dem Haus Juden,
der ihn demütig an die kommenden Feiertage erinnerte: Mein lieber Pinchas! für diesmal
mußt Du Dich selbst mit Mazzes (ungesäuertem Brot) versorgen; denn ich bin gegenwärtig in
der Klemme, die Gelder sind mir nicht eingegangen, und ich habe bedeutende Ausgaben;
Dein Gott wird Dir schon auf andere Art helfen. Freilich verfinsterte sich das hagere
eingefallene Gesicht des Pinchas, als er diese niederschlagenden Worte aus dem Munde
seines Wohltäters vernahm; doch verließ ihn das feste Vertrauen auf den Gott seiner
Vorfahren nicht, er hob die spitzigen Schul-
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tern gegen das gebeugte Haupt und sprach mit wehmütigen Gebärden: Mai (ach), was ist zu
tun? Gott wird helfen! und ging davon. Mit betrübtem Herzen kam er abends ermüdet nach
Hause, sein Weib, das ihn mit Sehnsucht erwartete, die Kinder, die sich schon im voraus auf
die versprochenen neuen Kleider freuten, kamen ihm stürmisch mit hastigen Fragen entgegen.
Wieviel hast Du heuer bekumme? Gesund soll er sein, der gute Graf! sprach das Weib und
hielt die geöffnete Hand hin. -- Wos hob ich bekumme? Nix hob ich bekumme; entgegnete
der Mann mißmutig, dabei warf er seinen leeren Sack in einen Winkel und schickte sich an,
das Abendgebet zu verrichten; aber das in der Hoffnung getäuschte Weib schimpfte und
zankte jetzt ohne Unterlaß, die Kinder schrien und weinten vor Hunger und das häusliche
Ungewitter der Ehe tobte und raste, daß dem armen Pinchas angst und bange ward.
Schweigend zog er sich in sein kleines Nebenkämmerlein zurück und sperrte die Tür hinter
sich ab, um hier seine Andacht ungestört ausüben zu können und wie immer bei düsterer
Lampe bis Mitternacht das Gesetz zu studieren. -- Die Mitternachtzeit war nicht mehr fern;
die Kinder schliefen bereits auf ihrem armseligen Strohlager, auch das Weib war schon unter
Verwünschungen und Fluchen eingeschlafen, nur noch R. Pinchas saß bei dem Scheine eines
Tiegels vor einem großen Folianten, nachdenkend sich den langen Bart streichend, und starrte
vor sich hin, um eine auffallende Stelle und Widerspruch im Talmud zu verantworten. Da
ward plötzlich das kleine. Fenster aufgerissen, daß die Scheiben klirrten, eine scheußliche
Gestalt flog durch dasselbe in die Kammer und stürzte mit dumpfem schweren Falle auf den
Boden zu den Fü-
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ßen des im Gesetze vertieften Rabbi nieder. Der Rabbi tat einen Schrei des Entsetzens, sprang
von seinem Sitz auf, faßte das große Buch und hielt es wie einen Schild vor sich, während er
mit bebenden Lippen eine Bannformel gegen böse Geister leise murmelte. In diesem Augenblicke
ließ sich ein vielstimmiges höllisches Gelächter vernehmen, das den erschreckten
Juden in dem Wahne stärkte, daß es nämlich die Masikim (böse Geister) wären, die
gekommen sind, ihn zu beschädigen. Lange noch blieb der zitternde Pinchas in dieser
Stellung, das Buch vor sich haltend, bis sein Weib, welches, durch das Angstgeschrei
aufgeweckt, an die verschlossene Kammertür klopfte und dadurch ihrem geängstigten Gatten
etwas Courage in den Leib jagte. Das Vertrauen auf den Fels Israels siegte jetzt über die
menschliche Furcht, er wagte einen Blick über seine Talmudschanze zu tun, und siehe da,
eine dem Menschenkadaver ähnliche Fratze lag mit gestreckten Gliedern vor ihm da. Dieses
abscheuliche Gespenst war nämlich -- ein verreckter Affe. Obgleich R. Pinchas nur wenig
Kenntnis von der Zoologie besaß, so hatte er sich dennoch in seinem vieljährigen Handl-wosGeschäfte
einen gewissen praktischen Blick eigen gemacht, wodurch es ihm ein Leichtes war,
ein Affengesicht von einem Menschengesichte zu unterscheiden. Allein dieses Erkennen
diente dazu, seine Angst nur noch höher zu steigern; denn R. Pinchas hatte von Affen seine
höchst eigene sonderbare Meinung. Er hielt diese Tiere für halbe Menschen, welche die
vornehmen Herren in der Absicht so sorgfältig und mit Liebe pflegen, um sie sittlich und selig
zu machen, und ein solcher zahmer, gebildeter Affe hatte in seinen Augen den Wert eines
Pro-selyten. Jetzt fielen dem furchtsamen Juden alle die trau-
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rigen Begebenheiten vorangegangener Jahre ein. -- Jetzt werden sie kommen, sprach er,
mich und meine Brüder zu vertilgen von dem Erdboden; denn sie werden sagen, ich habe
diesen da erschlagen. Daß sich Gott erbarme im Himmel über mich armen Mann. Indessen
hatte das ängstliche erschreckte Weib die Tür mit Gewalt aufgerissen, und sie war nahe daran,
beim Anblicke des auf dem Boden liegenden Tieres in Ohnmacht zu sinken; doch die Freude,
ihren Gatten noch am Leben zu sehen, war stärker als die Furcht, und sie fragte, was
vorgefallen sei. Nachdem der Mann ihr alles erzählt hatte, da rief sie: Ja, das ist eine List, um
uns zu verderben, wir müssen das verreckte Tier nur gleich aus dem Hause schaffen. --
Aber wie und wohin? fragte R. Pinchas, soll ich's einpacken und ins Wasser werfen? Wie
leicht könnte ich in die Hand eines Häschers fallen, zudem bin ich schwach und habe nicht
Kraft genug diesen toten Klotz fortzutragen. Nachdem beide sich eine längere Zeit beratschlagt
hatten, da rief auf einmal R. Pinchas mit freudiger Stimmme: Weißt du, mein
Kind! was wir tun? -- Laß hören, geschwind, entgegnete das Weib. -- Gelobt und
gepriesen sei der höchste Gott, der mir den Verstand dazu gab, sprach der frohe Pinchas,
indem er beide Hände erhob. -- Was willst Du tun? fragte hastig das Weib. - Gleich sollst
Du's hören. Weißt Du, was jener hohe Rabbi getan, als ein böses Schabbesweib ihm ein totes
Kind in das Vorhaus legte und dann den Rabbi als Mörder anklagte? -- Ja, ich weiß es! Er
hatte mittels seiner Kabbala zeitlich genug diesen schlechten Streich entdeckt, und er ließ das
tote Kind in den glühenden Ofen werfen, versetzte das Weib. -- Und verbrennen, setzte
der Mann hinzu, und wie dann das ergrimmte
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Volk die Türen aufgebrochen und ins Haus gestürzt, fanden sie nicht eine Spur von einem
Kinde mehr. Der Rabbi saß an seinem Tische und lachte sie aus. Ja, wir verbrennen diesen
Halbmenschen; geschwind, schüre Feuer an, ich will indes Holz herbeiholen. Im Ofen ward
ein starkes Feuer angezündet, und R. Pinchas mit seiner Frau faßten den Affen bei den Füßen,
um ihn in die Küche zu schleppen. Als sie aber mit dem Aase bereits mitten im Zimmer
waren, da ertönte der Klang einer auf den Boden hinrollenden Münze in die Ohren des
beschäftigten Ehepaares. Beide ließen den schweren Klotz auf die Erde fallen, um mit
forschenden Blicken dem Zauberklange nachzuspüren. R. Pinchas nahm die Lampe, sein
Weib einen brennenden Kienspan, und suchten mit gierigen Blicken auf dem Boden herum.
Aber wie reichlich ward ihnen die Mühe gelohnt! Wie groß war ihre Freude, als ein
glänzender Dukaten freundlich wie der Morgenstern ihnen aus einem Winkel entgegen
funkelte. Zu gleicher Zeit fielen beide auf die goldene Münze hin und schrien: Chezje! (Halbe
Halbe!).
Sie hatten in dieser freudigen Überraschung das Licht ausgelöscht, und keiner wollte sich von
dem Platze, worauf er lag, erheben, aus Furcht, der andere könnte das Geld erhaschen, bis
endlich R. Pinchas seiner Gattin das talmudische Gesetz zurief: Der Fund des Weibes gehört
dem Manne. Dann erst erhob sich Frau Cheile vom Boden und zündete vom frischen die
Lampe an. Wer vermag die Freude des Rabbi Pinchas zu schildern, welcher zum ersten Male
in seinem Leben einen Doppeldukaten in seinen Händen als Eigentum hielt! Beinahe hätte er
das Auto da fe, das bei ihm diese Nacht noch vorgenommen werden sollte, vergessen, wenn
er bei seinen freudi-
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gen Sprüngen nicht über das hingestreckte Aas gefallen wäre, welches ihn daran erinnerte. Er
raffte sich auf und faßte mit gestärktem Mute den toten Affen, um ihn weiter fortzuschleppen.
Doch welch' neue Überraschung! Ein ganzer Haufe Goldmünzen strömte aus dem Rachen des
Tieres; R. Pinchas richtete seine Augen nach oben, faltete die Hände und rief in feierlichem
andächtigen Tone: Ich bin gewesen jung und bin geworden alt, und ich hab nicht gesehen
einen Frommen verlassen und seine Kinder Brot suchen. Ja, er ist es, den man den haarigen
Mann heißt, Elijahu Harabi, der da gekommen ist, mich reich zu machen in der Zeit meiner
Not. Als er ausgebetet hatte, ging er zum Lager der Kinder und rüttelte sie aus dem Schlafe
mit den Worten: Auf Jungen, und sehet die großen Wunder Gottes, die er an Euch getan.
Die halbschlafenden Kinder mußten sich um die Leiche des goldspeienden Affen
herumstellen, der Vater erzählte ihnen alles, was vorging und machte sie auf die Liebe des
höchsten Gottes aufmerksam. Nachdem er fertig war, griff er nach einem großen Messer, und
begann das Tier zu zerstückeln. Gierig suchte er die Quelle auf, aus der das Geld entsprang,
und entdeckte wirklich dieselbe. Der Magen des Affen war voll Dukaten; daß nun alles
herausgenommen ward, versteht sich von selbst, und als nichts mehr zu finden war, zerschnitt
Rabbi Pinchas das Tier und verbrannte die Teile des von Gott gesandten Affen in der Flamme
des Ofens. Die Goldmünzen wurden rein gewaschen und in einen Beutel gebunden, der
Boden gescheuert und vom Blute gereinigt, und ehe noch der Morgen graute, war vom Affen
keine Spur bis auf die Münzen, die in dem Säckel des glücklichen Pinchas lagen. Den andern
Tag, zeitlich früh,
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eilte R. Pinchas, von seinem Weibe angespornt, mit einigen Dukaten zu Rabbi Schmul
Wechsler, bei welchem er gewöhnlich für andere zu wechseln pflegte, um das Gold in kleines
Geld umzuwandeln, wofür alles, was zu dem Passahfeste nötig war, angeschafft werden
sollte.
Was Ihr den Feiertagen zu Ehren ausgebet, wird der Herr Euch reichlich vergelten! sagt der
Talmud, und der fromme Pinchas gewährte alles, was sein Weib verlangte. Kleider für die
Kinder, Putz für sich selbst wurden angeschafft, blanke Wäsche, goldene Hauben und andere
Kostbarkeiten: an den besten Weinen und fettestem Fleische fehlte es nicht, und in dem
Hause, wo gestern noch die drückendste Not wohnte, herrschte heute Wohlhabenheit und
Freude. Noch nie ist ein Passahabend seit dem Auszüge der Israeliten aus Ägypten mit so
freudigem Gemüte und frommer Andacht gefeiert worden, wie diesmal bei R. Pinchas. Die
achtzackige Lampe über dem Tische, die Leuchter, mit den polierten runden Blenden an den
Wänden angezündet, verbreiteten einen hellen Schein in dem reinlichen und warmen Zimmer.
Neben dem Tische war ein Lager aus Polstern, mit großen Blumen verziert, für den Hausherrn
errichtet, welcher, in das Sterbegewand gehüllt, sich auf dasselbe wie ein Pascha hinstreckte.
Die Hausfrau saß ihrem Ge-mahle gegenüber in einem langen, faltenreichen weißen Spenser
gekleidet, eine goldene mit steifen Spitzen und breiten Seidenbändern versehene Haube auf
dem Kopfe und füllte die Gläser mit rotem Weine. Die Kinder saßen mit freudiger Miene,
ungeduldig das Kommende erwartend, um den Tisch herum. Nur das Jüngste genoß das
Glück, auf dem Thronbette zu des Vaters Füßen sitzen zu dürfen. Auf dem Tische stand eine
runde zinnerne Schüs-
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sel, auf welcher drei ungesäuerte Kuchen in ein langes Handtuch gewickelt lagen, und auf
diesem befanden sich Kren (Meerrettich), Brunnkresse, gebratene Eier, ein Stück gebratenes
Fleisch und ein Gefäß mit Salzwasser. Jetzt ward die Schüssel von der ganzen
Tischgesellschaft emporgehoben und einstimmig die Verse gesprochen: Dieses ist das
elende Brot, das unsere Väter im Lande Mizrajim (Ägypten) gegessen haben; wer hungrig ist,
der komme herein und esse mit. -- Da wurde auf der Gasse das Rollen eines Wagens gehört,
und ehe R. Pinchas den Spruch geendet hatte, klopfte man schon an das Fenster (die
Wohnung war zu ebener Erde). Bleich vor Schrek-ken, zitternd erhob sich R. Pinchas von
seinem Lager, um sich nach dem Störer zu erkundigen. Mit zitternder Stimme fragte R.
Pinchas zum Fenster hinaus, wer es wäre. -- Mach' nur auf, Pinchas! ich bin gekommen,
heute mit Dir den Passah zu feiern! ließ sich draußen eine Stimme vernehmen. Im ersten
Augenblicke glaubten alle, der späte Gast wäre kein anderer als der Prophet Elias, der um
diese Zeit jeden Frommen heimsucht, weshalb auch ein besonderes Glas für ihn eingeschenkt
auf dem Tische stehen muß; schnell ward daher der Riegel weggeschoben, die Tür öffnete
sich, und herein trat -- der Graf B., Pinchas Gönner. Allmächtiger Gott! Ist das möglich?
Eure Gnaden! Kinder! die Mützen herunter, küßt die Hand! schrie R. Pinchas ganz außer
sich und riß den erstaunten Kindern die Mützen vom Kopfe. Störe Dich nicht, Pinchas! in
Deiner Andacht. Aber was sehe ich, rief der Graf erstaunt, während er sich in dem Zimmer
verwundert umschaute, es scheint, als wärest Du auf einmal ein reicher Mann geworden?
-- Ja, Euer Gnaden! sprach freudig lächelnd der Jude. Ja, Gott
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der Allmächtige hat mir geholfen! Vor wenigen Tagen war ich noch ein blutarmer Mann, und
wußte nicht, daß ich diesen Passah so recht, wie es einem Gläubigen ziemt, werde feiern
können; doch Gottes Hilfe geschieht im Augenblick, und ich bin jetzt ein reicher Mann. --
Willst Du mir nicht erzählen, sagte der Graf, wie sich Deine Verhältnisse so schnell
änderten? -- Ja, Ihnen, Euer Gnaden! darf ich die Wunder Gottes erzählen, die er seinem
Knechte erwiesen, denn Euer Gnaden waren ja stets ein Engel, der mich mit Wohltaten
überhäufte, entgegnete R. Pinchas und begann dem Grafen die Geschichte treu zu erzählen.
Der Graf horchte aufmerksam, und als der Jude des Affen erwähnte, da konnte er seine
Verwunderung nicht mehr zurückhalten und rief: Was, ein toter Affe! Am Ende ist's der
meinige! Wahrhaftig, es wäre sonderbar! Mein Affe ist mir vor drei Tagen auf einmal
krepiert, und ich ließ ihn, um das Tier nicht mehr zu sehen, sogleich aus dem Hause schaffen;
doch weiter, wie hängt das mit Deinem Glücke zusammen? Wie R. Pinchas diese Worte
vernahm, stieg seine Angst aufs höchste, er zitterte am ganzen Körper, sein Angesicht war
totenblaß, und er vermochte kein Wort zu sprechen; schweigend ging er zum Kasten, schloß
ihn auf, zog einen Beutel aus demselben, und überreichte ihn dem Grafen mit den Worten:
Euer Gnaden! Hier ist alles bis auf einige Stücke, die ich, um den Feiertag zu heiligen,
ausgegeben. -- Was willst Du mit dem Beutel? fragte der Graf erstaunt. - Nun, dieses
Gold hatte der Affe in sich, und ist der Affe Euer Gnaden Eigentum, so ist es auch das Gold,
erwiderte der geängstigte Jude. -- Ach, die schönen goldenen Dukaten! seufzte Frau
Cheile. Sei stille, Weib! Der Herr hat's gegeben,
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der Herr hat's genommen, sein Name sei gelobt! rief Pinchas. Der Graf wendete sich hierauf
zu dem ihn begleitenden Diener, welcher erblaßt in einiger Entfernung stand, und fragte:
Weißt Du vielleicht etwas Genaueres von der Geschichte? sprich, ich will es hören; wo ist
der tote Affe hingekommen? -- Vergebung, Exzellenz! erwiderte der erschrockene
Diener, der Jakob wollte dem armen Pinchas einen Streich spielen, und er warf das Tier in
seine Kammer, mehrere Diener wußten davon. -- Wie, der Jakob? der Spaß ist sonderbar
ausgefallen, sagte der Graf lächelnd, am Ende hab ich den armen Jungen unschuldig
einsperren lassen -- doch es mag eine Sühnung sein für das Verbrechen, das er gegen den armen
Pinchas begangen. Es ist nichts wahrscheinlicher, als daß das närrische Tier in seinem
Nachahmungstriebe das Gold gefressen habe, welches mir aus dem Schreibtische entwendet
wurde. Er sah von mir, daß ich die unwichtigen Goldmünzen, um sie zu bezeichnen, zwischen
den Zähnen bog, und glaubte, man fresse das Gold! -- Ja, ganz gewiß, gnädiger Herr! der
Affe hat sich an den Dukaten totgefressen, hier ist das Gold, fiel R. Pinchas ein, indem er
den Beutel dem Grafen darreichte. -- Nicht doch, ehrlicher Pinchas! Der Gott Deiner Väter
hat Dir diesen Schatz geschenkt, und er bleibe Dein. Ich habe Dir heuer die gewöhnliche
Gabe verweigert, um zu sehen, ob Dir Gott helfen werde ohne mich, weil Du immer sagtest,
Gott hat mir geholfen. Nun erkenne ich, daß das Vertrauen auf Gott sich lohnt. -- Wer
beschreibt die Freude des R. Pinchas, der sich nun wieder im Besitze einer solchen Summe
sah? Kinder! Weib! küßt die Füße Euers Wohltäters, fallet nieder vor dem Engel des Herrn!
rief der Glückliche und faßte
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die Hand des edlen Grafen und küßte sie unzählige Male. Die Kinder fielen nieder, umfaßten
die Knie des hochherzigen Mannes und küßten sein Gewand. Der Graf lächelte innig vergnügt
auf die Gruppe herab, sein wahrhaft adeliges Herz schlug höher und fand süßen Lohn in der
edlen Tat. Ich will diesen Abend, sagte er, bei Euch zubringen, und die Zeremonien mit
ansehen, die Ihr heute ausübt; darum störe Dich nicht und tue so, als wenn ich nicht da wäre.
Auch meine Gattin soll bald kommen, und den wunderbaren Zufall vernehmen. Wirklich
wurde der Wagen weggeschickt, und nach einer kurzen Zeit befand sich die Gräfin im Hause
des R. Pinchas. Das hohe edle Paar blieb fast bis Mitternacht bei R. Pinchas, der auch die
unbedeutendste Zeremonie nicht weglassen durfte, und beide fuhren erst dann nach Hause, als
der sogenannte Sedar zu Ende war, und R. Pinchas ihn mit der Strophe: Einst wird Gott den
Todesengel schlachten! beschlossen hatte. -- Rabbi Pinchas erwarb sich durch Fleiß und
Klugheit mit dem Gelde des Grafen nach einigen Jahren ein sehr großes Vermögen, und wie
sein Geld immer zunahm, so stieg auch sein Ansehen bei seinem Volke; er ward bald zürn
Primas der israelitischen Gemeinde gewählt. Er blieb aber dennoch fromm, redlich und
demütig wie in der Armut. Sein Haus war ein Sammelplatz der weisesten Rabbis, seine Börse
stand jedem Bedrängten offen und an seinem Tische speisten täglich hungrige Arme. Er ließ
auch mehrere Wohnungen für arme Religionsgenossen in der Gasse, wo er wohnte, aufbauen,
und auf eigene Kosten eine prachtvolle Synagoge, welche heutzutage noch den Namen ihres
Erbauers führt, in derselben Gasse errichten, so wie diese auch die Pinchasgasse genannt
wird. -- Rabbi Pinchas starb in
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einem glücklichen hohen Alter, nachdem alle seine Kinder verehelicht und versorgt waren.
Die Belelesgasse
Zur Zeit, als die Krone Böhmens auf dem Haupte Rudolphs des Zweiten saß, brach plötzlich
unter den Juden Prags eine Seuche aus, die sich nur ganz junge Kinder zum Opfer ersah, die
Erwachsenen aber verschonte. Immer stärker wurde die Pest, der Todesengel wütete immer
furchtbarer in den Häusern Israels; aber nicht wie der Schnitter, der mit seiner Sichel zur
Erntezeit die reifen, sich unter der Last der Körner beugenden Ähren mähet, sondern gerade
die zum Tode unreifen Kinder. Diese von dem giftigen Hauche der Schuld noch unbefleckten,
diese von der Last des Kummers und der Sorge noch ungebeugten Wesen waren es, die unter
der scharfen Sense des Knochenmannes, unter dem Henkerbeile dieses erbarmungslosen
Würgers fielen. Hunderte von Leichen wurden täglich, ja stündlich auf das Beth Chaim
(Haus des Lebens), diesen alten jüdischen Gottesacker gebracht, und mußten oft Tage lang
liegen bleiben, bevor sie die sanfte Ruhe des Grabes genießen konnten; denn man konnte
nicht genug Hände finden, um Gräber zu graben für diese Unglücklichen, die noch vor der
Blüte dahingerafft wurden. Immer furchtbarer wurde die Pest, die durch die giftigen
Ausdünstungen der auf dem Beth Chaim liegenden unbegrabenen Leichen noch vermehrt
wurde; täglich sah man weinende Väter, jammernde Mütter mit zerrissenen Kleidern und
ringenden Händen hinter den Särgen ihrer so sehr geliebten Kleinen herzie-
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hen, täglich sah man klagende Geschwister schreiend und jammernd den Verlust ihrer jungen
Brüder und Schwestern betrauern; immer größer wurde das Elend, Jammer und Klage
herrschte in der Gemeinde, und da die Seuche bloß in dem Judenviertel sich zeigte, so war es
deutlich zu sehen, daß sie eine Strafe Gottes sei, die irgendeines unbekannten, unter den Juden
verübten Verbrechens wegen, die ganze Gemeinde traf. Besondere Gebete wurden verrichtet,
Fasttage wurden angeordnet, um die Sünde abzubüßen und von Gott die Abwendung der
Seuche zu erflehen, doch immer noch waren die Leichenbestatter unaufhörlich beschäftigt; da
versammelten sich alle Rabbinen und Talmudisten von Prag, um gemeinsam zu
beratschlagen, wie dem Schlachten des Todesengels Einhalt zu tun, wie die Alles
hinwegraffende Pest zu stillen sei. Nach einem zuerst zu Gott verrichteten Gebete wurde von
den Rabbinen darüber gesprochen und nachgedacht, worin wohl die Ursache der Seuche
liege, welches wohl das Verbrechen sei, über das der Herr des Weltalls eine so harte Strafe
verhängte; doch, so sehr sie sich auch anstrengten, wollte es dennoch keinem gelingen, die
wahre Ursache herauszubringen. Einer von den versammelten Rabbinen, der seiner äußerst
großen Weisheit und seiner Kenntnisse im Talmud, der Kabbali-stik, Astronomie und der
damals im Flore stehenden Astrologie wegen vom Volke der hohe Rabbi Löw genannt wurde,
lag diese Nacht ganz traurig und hinbrütend über das Unglück, das die Gemeinde heimsuchte,
auf seinem Lager. Tränen entströmten seinen Augen, Seufzer entrangen sich seiner
kummerbelasteten Brust, wenn er dachte an den Jammer der Mutter, die vielleicht jetzt an
dem Todeslager ihres geliebten Kindes sitzt, an
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das Wehklagen des Vaters, dem vielleicht in diesem Augenblicke der letzte Sprößling seines
Hauses entrissen wird; da flehete er zum Allmächtigen, daß er ihm einen Strahl seiner Gnade
sende und seine Seele erleuchte, auf daß das Unglück aufhöre zu wüten in Israel. Einige Zeit
darauf entschlief er. Da erschien ihm im Traume, als wäre es Mitternacht und der Prophet
Elias käme zu ihm und führe ihn auf das Beth Chaim, wo er die Leichen der Kinder aus ihren
Gräbern aufsteigen sähe. Nach seinem Erwachen sann der Rabbi lange nach über diesen
seinen Traum und dachte endlich, daß dieses eine Eingebung Gottes sei, wie er die wahre
Ursache der Pest ergründen könne. Nachdem er nun Gott seinen Dank für die Gnade, die er
ihm erwiesen, ausgesprochen hatte, schickte er nach einem seiner beherztesten Schüler und
redete ihn folgendermaßen an: Siehe, Gott der Herr ist erzürnt über uns, er hat Elend und
Unglück über uns verhängt, denn wir haben schwer gesündigt. Um nun zu wissen, welches
das Verbrechen sei, dessen wir uns schuldig gemacht haben, so fasse Mut und geh' heute um
Mitternacht auf das Beth Chaim, und wenn du die gestorbenen Kinder in ihren weißen
Tachrichim (Sterbekleidern) aus ihren Gräbern aufstehen sehen wirst, entreiße einem von
ihnen die Tachrichim, und bringe sie mir. Der Bocher (Schüler) tat wie ihm befohlen
worden. Gegen Mitternacht begab er sich auf den Friedhof und harrte voll banger Erwartung
der Dinge, die da kommen werden. Es war eine schöne sternhelle Nacht,Todesstille herrschte
in dem Beth Chaim, bloß hie und da hörte man das Schwirren einer Fledermaus oder den
durch die Blätter der die Gräber beschattenden Holunderbäume säuselnden Wind. Eine halbe
Stunde mochte der Schüler
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gewartet haben, da ertönten die Schläge der Uhr des jüdischen Rathauses, und kaum war der
12.. Schlag verschollen, da wurde es lebendig unter den Grabsteinen, kleine Kinder, in weiße
Sterbegewänder gehüllt, kamen hervor und begannen über den Gräbern hinschwebend, einen
wunderlichen Geistertanz. Schauer erfaßte den Bocher ob des seltsamen Treibens der kleinen
gespenstischen Wesen, der Angstschweiß trat ihm auf die Stirne, er zitterte an allen Gliedern,
doch das Glück der ganzen Gemeinde hing an seiner Herzhaftigkeit, er faßte daher Mut,
entriß einem der Kinder das Tachrichim und eilte mit von Furcht beflügelten Schritten von
dannen. Atemlos kam er im Hause des Rabbi Löw an, der, beim Fenster sitzend, den Schüler
erwartete. Dieser erzählte ihm die Begebenheit und überreichte ihm das dem Kinde entrissene
Tachrichim. Bald darauf sah der Rabbi ein nacktes Kindergespenst pfeilschnell
daherschweben. Nachdem nämlich der Schüler aus dem Beth Chaim sich zum Rabbi Löw
begeben hatte, tanzten die Gespenster immer fort, bis sie beim ersten Schlage der
Mitternachtsstunde alle sich wieder in ihre Gräber legten; erst jetzt bemerkte das Kindlein,
daß ihm das Leichengewand fehle, ohne welches es nicht in die Gruft steigen könne. Schnell
lief es daher zu dem Hause des Rabbi, stellte sich vor dessen Fenster, streckte die Hände
flehend hinauf, weinte und schrie: Rabbi! gib mir mein Tachrichim wieder! Doch der Rabbi
hielt das Kleid fest in seiner Hand und sagte: Wenn du dein Tachrichim wieder willst, so
mußt du auch tun, was ich will. Sage mir also die Ursache dieser Seuche, die Gott über uns als
Strafe für unser Vergehen verhängt hat. Doch das Kind schwieg und wollte nichts sagen, es
flehete nur und bat, man möchte doch Mitleid
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mit ihm haben; alle seine Genossen hätten sich schon zur Ruhe gelegt, nur er allein könnte
durch den Verlust seines Leichenkleides nicht in die Gruft steigen; aber da half kein Klagen
und Bitten. Sag' mir, warum uns Gott so stark heimgesucht hat, welchen Verbrechens wir
uns schuldig gemacht haben, daß wir eine so große Strafe verdienen; dann sollst du dein
Tachrichim haben, erwiderte der Rabbi. Immer noch wollte das Kind nichts sagen, doch als
es des Rabbi Unbeugsamkeit sah, da verriet es den Grund der Pest. Es sagte nämlich, daß in
einer Gasse, die nicht weit von Rabbi Löw's Hause war, zwei Ehegatten wohnten, die mit
ihren Frauen einen unsittlichen Wandel führten. Darüber sei Gott so sehr erzürnt, daß er diese
Alles hinwegraffende Seuche über sie geschickt habe, die nicht eher aufhören solle und
werde, bis die beiden Unzucht treibenden und aller Sittlichkeit und Religion Hohn
sprechenden Paare bestraft sein würden. Und nun, nachdem ich dir den Grund der Pest
verraten habe, gib mir mein Tachrichim wieder, bat das Kind. Da sprach der Rabbi: Hast du
mir auch die Wahrheit gesagt, und willst du mich nicht hintergehen, indem du mir einen
falschen Grund angibst, damit ich dir nur dein Kleidchen wiedergebe? Ich will daher gehen
und sehen, ob du wahr gesprochen, und wenn dies der Fall, so sollst du dein Tachrichim
haben. Der Rabbi erhob sich nun und ging begleitet von dem Kinde in das Haus, und als er
sah, daß das Kind wirklich die Ursache verraten habe, so gab er ihm sein Kleidchen zurück.
Freudig lief das Kind mit dem Tachrichim auf das Beth Chaim, um sich wieder in die Gruft
zu legen und die Ruhe des ewigen Schlafes zu genießen. Die beiden Paare aber, die so großes
Unglück und Elend über die Gemeinde brachten, deren Verbre-
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chen die armen Kleinen mit ihrem Leben sühnen mußten, durch deren Schuld so vielen
Familien das einzige geliebte Kind entrissen worden war, ließ der Rabbi bestrafen, und die
Seuche hörte auf. Die Gasse aber, in welcher die beiden Paare wohnten, erhielt vom Volke
den Namen Belelesgasse, weil die Eine der Unzucht treibenden Frauen Bella und die Andere
Ella hieß.
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