Didier Van Cauwelaert[1], La vie interdite

   

   Je suis mort `a sept heures du matin. Il est huit heures vingt-huit sur l’écran du
   radio-réveil, et personne ne s’en est encore rendu compte. Le roman sur lequel je me suis
   endormi hier soir s’est refermé autour de mon pouce.

   Dans un premier temps, naturellement, j’ai pensé qu’il s’agissait d’un cauchemar et que le
   bulletin météo allait me replonger comme tous les matins, `a neuf heures, dans la réalité
   commune. Mais l’étrangeté de ce reve `a image fixe, mon corps immobile qui ne respire plus, vu
   de l’extérieur en plan large avec effet de plongée, a fini par lézarder cette hypothese.
   Encore incrédule bien que déj`a résigné, j’ai passé en revue mes souvenirs de la nuit,
   cherchant une angoisse, une douleur, une rupture, mais je n’en ai retiré qu’un sentiment de
   continuité qui me laisse sans prise. (…)

   La derniere pensée que j’ai formulée de l’intérieur, le nez dans l’oreiller, a été : « Faisons
   le mort. » C’est réussi.

   

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   [1]  Auteur français né en 1960 `a Nice. Son ambition littéraire est précoce puisque il écrit
   un polar `a l’âge de huit ans. Mais le succes n’est pas immédiat et il doit attendre quelques
   années pour recevoir le Prix Goncourt en 1994 pour Aller simple (mais, des 1982, il connaît le
   succes avec des romans comme Vingt ans et des poussieres, etc.)