ESTE LIVRO

   Este livro é de mágoas. Desgraçados os
   Que no mundo passais, chorai ao lę-lo!
   Somente a vossa dor de Torturados
   Pode, talvez, senti-lo...e compreendę-lo.

   Este livro é para vós. Abençoados
   Os que o sentirem, sem ser bom nem belo!
   Bíblia de tristes...Ó Desventurados,
   Que a vossa imensa dor se acalme ao vę-lo!

   Livro de Mágoas...Dores...Ansiedades!
   Livro de Sombras...Névoas e Saudades!
   Vai pelo mundo...(Trouxe-o no meu seio...)

   Irmăos na Dor, os olhos rasos de água,
   Chorai comigo a minha imensa mágoa,
   Lendo o meu livro só de mágoas cheio!...

   Amar!

   Eu quero amar, amar perdidamente!
   Amar só por amar: aqui... além...
   Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
   Amar! Amar! E năo amar ninguém!

   Recordar? Esquecer? Indiferente!...
   Prender ou desprender? É mal? É bem?
   Quem disser que se pode amar alguém
   Durante a vida inteira é porque mente!

   Há uma primavera em cada vida:
   É preciso cantá-la assim florida,
   Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

   E se um dia hei de ser pó, cinza e nada,
   Que seja a minha noite uma alvorada,
   Que me saiba perder... pra me encontrar...

   Ser Poeta (Perdidamente)

   Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
   Do que os homens! Morder como quem beija!
   É ser mendigo e dar como quem seja
   Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

   É ter de mil desejos o esplendor
   E năo saber sequer que se deseja!
   É ter cá dentro um astro que flameja,
   É ter garras e asas de condor!

   É ter fome, é ter sede de Infinito!
   Por elmo, as manhas de oiro e de cetim...
   É condensar o mundo num só grito!

   E é amar-te, assim, perdidamente...
   É seres alma, e sangue, e vida em mim
   E dizę-lo cantando a toda a gente!