Autopsicografia

    

   O poeta é um fingidor.

   Finge tăo completamente

   Que chega a fingir que é dor

   A dor que deveras sente.

   

   E os que leem o que escreve,

   Na dor lida sentem bem,

   Năo as duas que ele teve,

   Mas só a que eles năo tęm.

   

   E assim nas calhas de roda

   Gira a entreter a razăo,

   Esse comboio de corda

   que se chama o coraçăo.

   

             Fernando Pessoa

   

   Isto

   

   Dizem que finjo ou minto

   Tudo que escrevo. Năo.

   Eu simplesmente sinto

   Com a imaginaçăo.

   Năo uso o coraçăo.

   

   Tudo o que sonho ou passo,

   O que me falha ou finda,

   É como que um terraço

   Sobre outra coisa ainda.

   Essa coisa é que é linda.

   

   Por isso escrevo em meio

   Do que năo está de pé,

   Livre do meu enleio,

   Sério do que năo é.

   Sentir? Sinta quem lę!

   

                     Fernando Pessoa

   

   D. SEBASTIĂO

   Rei de Portugal

   

   Louco, sim, louco, porque quis grandeza

   Qual a Sorte a năo dá.

   Năo coube em mim minha certeza;

   Por isso onde o areal está

   Ficou meu ser que houve, năo o que há.

   

   Minha loucura, outros que me a tomem

   Com o que nela ia.

   Sem a loucura que é o homem

   Mais que a besta sadia,

   Cadáver adiado que procria?

   

                         Fernando Pessoa, in Mensagem

   

   O Infante

   

   Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.

   Deus quis que a terra fosse toda uma,

   Que o mar unisse, já năo separasse.

   Sagrou-te, e foste desvendando a espuma,

   

   E a orla branca foi de ilha em continente,

   Clareou, correndo, até ao fim do mundo,

   E viu-se a terra inteira, de repente,

   Surgir, redonda, do azul profundo.

   

   Quem te sagrou criou-te portuguęs.

   Do mar e nós em ti nos deu sinal.

   Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.

   Senhor, falta cumprir-se Portugal!

   

                       Fernando Pessoa, in Mensagem