LITERATUR
VON: Michael Naumann 31.8.2009 - 19:02 Uhr
EVAMENASSE
Im Wiener Bestiarium
Es gibt kein Glück, sagen Eva Menasses Geschichten. Aber es
gibt das Glück, sie zu lesen
Vor einigen Jahren tauchte eine neue literaturkritische Kategorie in den deutschen
Feuilletons auf: Eine melancholische Autorin aus Berlin, Judith Hermann, treffe, so
hieß es, den »Sound« ihrer Generation. Und in der Tat gibt es ja eine regionale
Akustik in der Dichtung – zum Beispiel in den Büchern von Siegfried Lenz oder Uwe
Johnson. Norddeutscher geht es nicht. Mit ihrem biografischen Familienroman,
Vienna, hatte Eva Menasse schon im Titel keinen Hehl aus Herkunft und Schauplatz
ihrer Protagonisten gemacht. In ihrem neuen Buch, Lässliche Todsünden, hören wir
ein fernes Echo des klassischen »Sounds« von Karl Kraus und Robert Musil, von
Thomas Bernhard oder Helmut Qualtinger und Elfriede Jelinek: Wer, wie Eva
Menasse, im grell-ironischen Tonfall ihrer literarischen Vivisektionen in Wien zu
hören, zu lesen und zu schreiben gelernt hat, ist gegen alle Sentimentalitäten von
Liebe, Krankheit und Tod gefeit.
Keine ihrer fabelhaft genauen sechs Kurzgeschichten, die hier versammelt sind, ist
»zum Heulen schön«. Im Gegenteil, sie sind von Herzen böse und erzählen von den
großgeschriebenen Enttäuschungen zufällig geschlossener Ehen, versehentlich
gezeugter Kinder, grundlos dahintreibender Affären und sogenannter Amouren ohne
Liebe. Dass sich hinter aller scheinbaren literarischen Erbarmungslosigkeit der
Storys eine tiefe Traurigkeit verbirgt, gibt dem Buch einen verborgenen
konservativen Kammerton.
Auch das ist der bekannte »Sound«, den die bedeutende Literatur Österreichs seit
mehr als einem Jahrhundert kennzeichnet – wer im prächtigen Wien mit
entsprechender Empfindsamkeit aufwächst, lernt offensichtlich, mit dem Gefühl
verlorener Größe umzugehen, aber auch die politischen und kulturellen
Kompensationshandlungen zu durchschauen. Auch davon handelt Eva Menasses
kompaktes Porträt ihrer eigenen Generation. Im Übrigen verhält sie sich in
Liebesdingen, als wäre sie den Bühnenstücken Arthur Schnitzlers ins nächste
Jahrhundert entkommen, also durchaus altmodisch.
Eva Menasse ist eine junge Autorin, doch die Lebenserfahrung, die ihre Storys
tränkt, könnte als Jahresbilanz eines erfolglosen Paarberaters missverstanden
werden. Weil sie aber keinen Ratgebertext, sondern kristallklare Prosa schreibt über
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die Vergeblichkeit des sehnsuchtsvollen Miteinanders, wird ihr Buch gewiss nicht die
Herz-und-Schmerz-Kundschaft unter den Leserinnen und Lesern beglücken. An der
Spitze der Bestseller-Liste des Spiegels war jüngst wieder von »Glück« die Rede.
Dabei ist doch Unglück, nehmen wir all die Verhaltenstherapeuten und Eheberater,
die Kulturkritiker, den Aktienindex und den Papst beim Wort, die Signatur unserer
Gegenwart. Eva Menasse ist ihre unbestechliche Chronistin.
Unglück ist die Spezialität dieses Wiener Bestiariums, dessen Hauptdarsteller fast
ausnahmslos in Restaurants oder Beiserln namens Blaubichler und Jakobinerwirt
hausen, wenn sie nicht gerade aufs Land fahren oder in die Betten ihrer
Freundinnen und Freunde kriechen: kraftlose Liebhaber, abgewiesene Ehemänner,
Mütter in Aspik. Das ganze Elend bindungsfeindlicher Dozenten, Journalisten,
Poeten, Künstler und »ausgewiesener Unterschichtenkenner« steht zur Ansicht in
den sechs Storys bereit, und das Einzige, was fehlt, ist Hoffnung. Oder doch ein
wenig Wehmut. Nichts da, sagt die Autorin, wir sind alle verloren.
Trägheit, Gefräßigkeit, Wollust, Zorn, Hochmut und Habgier sind die Todsünden, die
Eva Menasse ebenso kunstvoll wie unerbittlich am Beispiel ihrer Haupt- und
Nebendarsteller vorführt – wobei zu hoffen ist, dass diese so lebensnah geschilderten
Fritz, Martine, Fiona und ein adliger Carl Ludwig nicht allzu genau aus
rachsüchtigen Geist- und Ungeistkreisen gegriffen sind. Und wenn schon – ihre
seziermesserscharfe Sprache gewährte der Autorin im Notfall Asyl. Außerdem lebt
sie seit sechs Jahren in Berlin, was auch einen Grund haben muss: Dort wartet
weiterführendes Story-Material auf mitleidlose Protokollierung. Das ist Menasses
Stärke.
Bemerkenswert ist außerdem ihr schriftstellerischer Mut, mit der vertrödelte
Lebensläufe nicht in Augenblicksminiaturen angedeutet, sondern in erfrischend
glaubwürdigen Zeitsprüngen über Jahrzehnte hinweg verfolgt werden. Der träge
Fritz zieht am Ende seines verpfuschten Lebens in seine alte Wohnung zurück, im
Keller lauter Kisten voller Zeugnisse seiner Jugend, die er nicht mehr öffnen wird.
Martine ist längst verheiratet und erinnert sich an einen Moment spontan
aufwallender Liebe als 17-Jährige, den ihre verbitterte und verlassene Lehrerin Fiona
nicht verstand. Rument (den wir in einer anderen Story als Kleinkind eines
charismatischen Professors kennenlernen, der, wie nicht anders zu erwarten,
frühzeitig ermattet), Rument also versucht vergeblich, seine eigene Frau zu
verführen – eine gnadenlose Geschichte von realem Ehe-Elend. Ilka stiehlt sich aus
ihrer Familie davon, um einen Einsiedler zu lieben, der sie aber ebenso wenig
begreift wie ihre eigenen Kinder. Der feine Carl Ludwig heiratet standesgemäß das
Dummerchen Marie-Therese, deren Gedanken »klar und einfach waren wie die der
Urchristen«, um sie alsbald im Namen von »niveauvollem Sex« zu betrügen. Zu
allem Überfluss gibt es Kinder, die bei Gelegenheit in sich hineinstarren »mit einem
Gesicht wie eine geballte Faust«.
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Schlagworte
Literatur | Belletristik
Es gehört zum Wesen fast aller
Kurzgeschichten, dass ihre Inhalte
früher oder später der Vergessenheit
anheimfallen. Aber es gibt Ausnahmen,
von Anton Tschechow über Ernest
Hemingway zu Raymond Carver oder
Deborah Eisenberg. Und merkwürdigerweise neigt sich unsere Erinnerung
vorzugsweise den Geschichten des großen oder kleinen Unglücks zu.
Warum das so ist, lassen Eva Menasses Storys erahnen. Literatur, so die Erwartung
der Mehrzahl aller Leser, möge erheitern, ermutigen oder doch zumindest den
Eindruck erwecken, dass das Elend der Welt lediglich zwischen zwei Buchdeckeln
Platz findet, während das Leben in Wirklichkeit fröhlich weitergehe. Große Literatur
kümmert sich aber nicht um diese Erwartung. Insofern sind Eva Menasses
Kurzgeschichten große Literatur. Wer ihr viel Glück wünscht, müsste das Buch noch
einmal lesen. Es gibt kein Glück, sagt die Autorin. Wahrscheinlich hat sie recht –
sehen wir ab vom Glück der Lektüre (über das Unglück anderer Leute).
QUELLE: DIE ZEIT, 27.08.2009 Nr. 36
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