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GESCHI CHTE
Das Leben ist eine Anekdote
Das Debüt der Wiener Autorin Eva Menasse: Ein gekonnter
Rückblick auf die Geschichte einer redseligen jüdischen Familie
VON Ursula März | 03. März 2005 - 13:00 Uhr
Eva Menasse ist ganz bei der Sache und mit dieser in sicherer Augenhöhe. Als gäbe
es da nicht ein paar kleinere Luftturbulenzen zu überwinden, wenn man als Schwester
des berühmten österreichischen Schriftstellers Robert Menasse in die Schriftstellerei
einfliegt; als gäbe es nicht ein paar größere, wenn man ein Thema anpackt, das nicht neu,
aber nach wie vor schwierig, das eine Herausforderung für das Fingerspitzengefühl ist:
jüdische Identität. Besser gesagt: jüdische Nichtidendität. Denn in diesem Roman geht es
um eine Familie, die starke Ähnlichkeit mit der Menasseschen besitzt und, arithmetisch
salopp gesagt, halb und halb ist, halb jüdisch, halb nichtjüdisch. Sie ist zu Beginn des 20.
Jahrhunderts entstanden aus der Ehe des Großvaters, der Wiener Jude, und der Großmutter,
die eine mährische Katholikin war. Eine Familie, die in der Mitte des Jahrhunderts verfolgt
wurde und sich gegen Ende des Jahrhunderts von der kritischen Enkelgeneration fragen
lassen muss, wie und nach wessen Gesetzen – nach denen der Geburtsurkunde? Der
Halacha? Oder etwa nach denen der Nazis? – sie eigentlich zu definieren sei. Das Problem,
das sich aus der trockenen Feststellung ergibt, die Erzählerin, ihr Vater, die eigentliche
Hauptfigur, und ihre Geschwister hätten eben »keine lupenreine jüdische Abstammung«,
dieses Problem ist, je länger man es anschaut, desto schwindelerregender. Denn in der Tiefe
dieses Problems schlummert die zwielichtige Idee vom Vollblutjuden, der bis heute dafür
zu sorgen hat, sich und seine Identität ordentlich nachzuweisen. Eva Menasse ideologisiert
dieses Problem nicht. Dazu ist ihr Roman zu charmant, viel zu erzählerisch. Sie entfaltet
das Problem als Tragikomödie, und sie beherrscht dessen Ökonomie.
Ein mit allen Wassern des Schmähs gewaschener Roman
Das Komische spielt sich, um zu wirken, rücksichtslos und lautstark in den Vordergrund.
Vienna, dieser mit allen Wassern des Wienerischen, des Kaffeehausmilieus und
Kaffeehausgeplauders gewaschene Roman, platzt schier aus den Buchdeckeln vor Schmäh
und Pointen, vor Jargons und Redensarten. Es ist ein Buch der familiären Überlieferung.
Die Lieblingsfiguren, die hier aber überliefert werden, sind sprachlicher Natur: die
familiäre Stilblüte, als deren Herkules (»Das ist nicht meine Dämone«) Großonkel
Königsberger, ein Bankdirektor, gelten kann, und die Anekdote.
Genau genommen besteht Vienna aus nichts als Anekdoten, eine nach der anderen, und
weder die eine noch die andere wird nur einmal erzählt. Genau genommen ist Vienna
entstanden aus einer Liaison von Friedrich Torbergs Tante Jolesch oder der Untergang des
Abendlandes in Anekdoten mit Natalia Ginzburgs Familienlexikon, wo auch nichts anderes
als munterste Familienakustik stattfindet, ein unendliches Tischgespräch und Tischgeschrei
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einer jüdischen Turiner Familie, ein unendlicher Strom von Anekdoten und Selbstzitaten,
in denen sie sich: wiedererkennt, definiert und identifiziert. Manche Familien verbindet der
Besitz eines Bauernhofes oder eines Gärtleins. Andere Familien die bürgerliche Bildung.
Dritte ein Unglück. Diese Wiener Sippe verbindet ihr rhetorischer Code, ihr eigenes
tradiertes Hörspiel. Wer hier als lesender Mithörer nicht lacht, hat auch sonst nicht viel zu
lachen.
Das Tragische aber macht sich, um zu wirken, schmal im Ausdruck. Ja, man kann sagen,
es kondensiert sich in einem einzigen Satz. Er enthält den Kern, also den blinden Fleck
dieser weit verzweigten, passagierreichen Geschichte, und er könnte auch von Imre Kertész
sein. »Nach zwei Jahren«, heißt es über den Vater der Erzählerin, »konnte er sich an die
Gesichter der Eltern nicht mehr erinnern.« Als Siebenjähriger wurde er noch vor 1940
mit dem älteren Bruder und der älteren Schwester von den Eltern, die selbst in Österreich
blieben, nach England geschickt. Er kam in eine englische Kleinstadtfamilie, der Bruder
nach London. Er wurde ein englischer Straßenfußballer, viel später, nach dem Krieg, ein
österreichischer Fußballprofi, mehr noch, Star der österreichischen Nationalmannschaft.
Als Kind aber lernte und sprach er Englisch, konnte sich immer weniger an seine
Muttersprache, immer weniger an die Gesichter der Eltern erinnern. Dies ist eine der
äußersten Beschädigungen, die Identität erleiden kann. Denn das Wiedererkennen des
Gesichts der Mutter ist der allererste Schritt des Säuglings auf dem Weg des Begreifens,
dass es ihm gegenüber etwas anderes, dass es Welt gibt. Der erste Schritt zum Ego.
Nur, von solch bleischweren Gedanken und Analysen ist der Vater recht weit entfernt.
Schließlich ist er das Produkt einer Familie, in der neben der anekdotischen Rede- nichts
so geschätzt wird wie jene Lebenskunst, die sich in der Lust am Spiel ausdrückt; das fängt
beim Kartenspielen an (die Großmutter verpasst über einer Bridge-Partie im Kaffeehaus
beinahe die Geburt ihres zweiten Sohnes), geht übers Fußballspielen zum Tennisspielen
(der Wiener Tennisclub ist das eigentliche Familienzuhause in den Nachkriegsjahrzehnten)
und endet hier, bei Vienna, dem Roman der Tochter mit seiner unerhörten Narrationslust.
Das moralinsaure Wort Verdrängung mag man auf diese hoch entwickelte familiäre
Spielkultur, deren Spitzenleistung in dem rhetorisch-politischen Euphemismus besteht, die
Zwangsarbeit des Großvaters »Überschwangsarbeit« zu nennen, nur ungern anwenden.
Der anekdotische Witz ist einfach besser als die Wahrheit. Aber der Abwehrzauber
des Zitatenschatzes hält, je weiter sich der Roman seinem Ende und der erzählerischen
Gegenwart nähert, je zorniger die 68er in der Familie ins kritische Bewusstsein
hineinwachsen, dem Aufklärungsdrang nicht stand. Zumal der Bruder der Erzählerin
(ein ironisches Porträt von Robert Menasse) kämpft an vorderster Front gegen die
Identitätsschlamperei. Er lässt nicht locker, den Sumpf trockenzulegen, in dem die Sippe es
sich, seiner Meinung nach, gemütlich gemacht hat und in dem nicht mehr zu unterscheiden
ist, wer eigentlich in dieser Familie Nazi, wer Jude war und wer sich heute wofür hält.
So kommt es, dass der Vater, längst Pensionist, eines Tages seinen karierten Hut von der
Garderobe nimmt, das Archiv der jüdischen Gemeinde in Wien aufsucht und dort einen
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Satz sagt, der wiederum von Kishon stammen könnte: »Ich habe Sie angerufen, weil ich
wissen möchte, ob ich Jude bin.« Zieht man diesen mit dem Satz von den vergessenen
Gesichtern der Eltern zusammen, hat man in nuce die ganze Tragikomödie dieses Romans
vor sich.
Er hat zwei Adressaten. Uns, das lesende Publikum. Und den Vater, den ehemaligen
Nationalspieler mit dem Hang zu Kompromiss und Konfliktscheue. Für ihn erzählt
die Tochter diese Familiengeschichte. Ihn führt sie, wie Antigone ihren blinden Vater
Ödipus, zurück an die Stelle, an der er das Wichtigste, das Bild der eigenen Eltern, verlor.
Sie unterimmt mit dem Vater tatsächlich eine Reise nach England, an die Orte, in die
Kleinstadt, wo er als Kind während des Zweiten Weltkriegs lebte. In dieser Poetik, in
dieser töchterlichen Erzählhaltung liegt etwas sehr Berührendes; und im Übrigen eine
andere Parallele zu Natalia Ginzburgs Familienlexikon, in dem ebenfalls die Tochter als
literarische Sekretärin des Vaters und seiner Auftritte als Zampano mündlicher Rhetorik
dient. Unübersehbar verschränkt sich die England-Reise, die Vater und Tochter in Vienna
unternehmen, überdies mit Eva Menasses bedeutendster journalistischer Arbeit: der
Berichterstattung des Prozesses um die Holocaust-Leugnung David Irvings in London.
Was an dieser Wienerin soll man eigentlich mehr bestaunen, die tolle Unbekümmertheit
oder den konsequenten Ernst? Als wäre es die natürlichste Sache der Welt, trifft
sie die mittlere Idealtemperatur des lakonischen Tons. Als wäre dergleichen eine
Selbstverständlichkeit, verbindet sie das Epische, das Politische, das Humoristische und
das Essayistische zu einer Brücke, über welche die halbe Wiener Gesellschaft bequem
flanieren kann. Als gehörte dies nicht zu den eher anspruchsvollen Erzähloperationen,
löst sie leichthändig die Chronologie ihrer Geschichte auf und organisiert sie stattdessen
in einer raffinierten, mühelos überschaubaren Zeitspirale. Dieser methodisch glückliche
Handgriff bewahrt die Erzählerin, die ja in der nicht unbescheidenen Rolle der
Familienchronistin auftritt, vor der instanzhaften Funktion der Familienwissenschaftlerin,
die das Durcheinander in eine Systematik übersetzt, die der Familie und ihrem Thema eher
fremd ist.
Seine charmante Leichtigkeit wird dem Buch am Ende zur Last
Im beweglichen Vor und Zurück in der Zeit ist sie mittendrin und überall zugleich. Bei
der jüdischen Großtante Gustl, die sich ihres Judentums je nach Bedarf zu bedienen weiß
und vom Totenbett aufsteht, um den missratenen Sohn Nandl bei einem Amtsrichter
herauszuhauen, dies aber nur in den ihr angemessen erscheinenden Nylons zu tun bereit
ist. Beim Onkel, der in den vierziger Jahren in die englische Armee eintrat und im
birmesischen Dschungel kämpfte. Im Wiener Hinterhofgeschäft, wo Vater und Großvater
Sportkleidung an osteuropäische, busladungsweise herangefahrene Athleten aus Osteuropa
verkaufen.
Das mimetische Sichtreibenlassen der Erzählerin, die sich selbst fast unsichtbar macht
im Strom der Anekdoten, ist die Stärke des Romans. Hier erzielt er seine Wirkung. Hier
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liegt aber auch seine Schwäche: der Automatismus des Anekdotischen, der gleichsam
flächendeckend jeden Satz, jede Sequenz beansprucht und der Erzählung ohne Pausen
Pointen abverlangt. So paradox es klingt: Gerade die charmante Leichtigkeit wird dem
Roman am Ende zur Last. Man sieht plötzlich, wo vorher nur Zauber war, die Technik.
Aber man ist nicht verstimmt. Das wäre auch ungerecht zu sagen, nachdem man sich 400
Seiten lang vergnügt und einen bedeutsamen, aus der aktuellen Literatur herausragenden
Roman gelesen hat.
COPYRIGHT: (c) DIE ZEIT 03.03.2005 Nr.10
ADRESSE: http://www.zeit.de/2005/10/L-Menasse