Nein.  Aufstehen mag ich nicht mehr.  Ich träume doch gerade so schön.  Ich liege auf der Straße
und sterbe.  Vielleicht ist er ganz nett, der Tod.  Vielleicht viel netter als das Leben.
Vielleicht -- Ich glaube sogar, ich bin schon im Himmel.  Ich fühl mich gar nicht mehr -- und das
ist, wie im Himmel sein, sich nicht mehr fühlen.  Und da kommt auch ein alter Mann, der sieht aus
wie der liebe Gott.  Ja, beinahe wie der liebe Gott.  Wer hat ihn eigenlich so genannt: "lieber
Gott"?  Die Menschen?  Ja?  Seltsam, ja, das müssen ganz seltsame Menschen sein, die ihn so
nennen.  Das sind wohl die Zufriedenen, die Satten, die Glücklichen und die, die Angst vor ihm
haben.  Die im Sonnenschein gehen, verliebt oder satt oder zufrieden -- oder die es nachts mit der
Angst kriegen, die sagen:  Lieber Gott!  Lieber Gott!  Aber ich sage nicht Lieber Gott, ich kenne
keinen, der ein lieber Gott ist!

Wann bist du eigentlich lieb, lieber Gott!  Warst du lieb, als du meinen Jungen von einer
brüllenden Bombe zerreißen ließt!  Warst du da lieb, als du ihn ermorden ließt, lieber Gott, ja?
Du hast ihn nicht ermorden lassen; nein, richtig, du hast es nur zugelassen.  Du hast nicht
hingehört, als er schrie und als die Bomben brüllten.  Wo warst du eigentlich, als die Bomben
brüllten, lieber Gott?  Oder warst du lieb, als von meinem Spähtrupp elf Mann fehlten?  Elf Mann zu
wenig, lieber Gott, und du warst nicht da, lieber Gott.  Die elf Mann haben gewiß laut geschrien in
dem einsamen Wald, aber du warst nicht da, einfach nicht da, lieber Gott.  Warst du in Stalingrad
lieb, lieber Gott, warst du aa lieb, wie?  Wir haben nach dir gebrüllt, geweint, geflucht!  Wo
warst du da, lieber Gott?  Deine Kinder haben sich von dir gewandt, nicht umgekehrt?  Geh weg,
alter Mann.  Du verdirbst mir meinen Tod.  Geh weg, du bist nur ein weinerlicher Theologe.  Du
drehst die Sätze um: Wer kümmert sich um wen?  Wer hat sich von wem gewandt? Ihr von mir?  Wir von
dir?  Du bist tot, Gott.  Oder bist du zu leise, Gott?  Hast du zuviel Tinte im Blut, Gott, zuviel
dünne Theologentinte?  Geh, alter Mann, die Theologen haben dich in den Kirchen eingemauert, wir
hören einander nicht mehr.  Die alten Leute haben es am schwersten, die sich nicht mehr auf die
neuen Verhältnisse umstellen können.  Wir stehen alle draußen.  Auch Gott steht draußen, und keiner
macht ihm mehr eine Tür auf.  Nur der Tod, der Tod hat zuletzt doch eine Tür für uns.  Und dahin
bin ich unterwegs.