Charles Marie René Leconte de Lisle (1818-1894)

Počmes barbares

Le coeur de Hjalmar
Une nuit claire, un vent glacé. La neige est rouge.
Mille braves sont lŕ qui dorment sans tombeaux,
L'épée au poing, les yeux hagards. Pas un ne bouge.
Au-dessus tourne et crie un vol de noirs corbeaux.

La lune froide verse au loin sa pâle flamme.
Hialmar se soulčve entre les morts sanglants,
Appuyé des deux mains au tronçon de sa lame.
La pourpre du combat ruisselle de ses flancs.

— Holŕ ! Quelqu'un a-t-il encore un peu d'haleine,
Parmi tant de joyeux et robustes garçons
Qui, ce matin, riaient et chantaient ŕ voix pleine
Comme des merles dans l'épaisseur des buissons?

Tous sont muets. Mon casque est rompu, mon armure
Est trouée, et la hache a fait sauter ses clous.
Mes yeux saignent. J'entends un immense murmure
Pareil aux hurlements de la mer et des loups.

Viens par ici, Corbeau, mon brave mangeur d'hommes!
Ouvre-moi la poitrine avec ton bec de fer.
Tu nous retrouveras demain tels que nous sommes.
Porte mon cśur tout chaud ŕ la fille d'Ylmer.

Dans Upsal, oů les Jarls boivent la bonne bičre,
Et chantent, en heurtant les cruches d'or, en chśur,
A tire-d'aile vole, ô rôdeur de bruyčre!
Cherche ma fiancée et porte-lui mon cśur.

Au sommet de la tour que hantent les corneilles
Tu la verras debout, blanche, aux longs cheveux noirs.
Deux anneaux d'argent fin lui pendent aux oreilles,
Et ses yeux sont plus clairs que l'astre des beaux soirs.

Va, sombre messager, dis-lui bien que je l'aime,
Et que voici mon cśur. Elle reconnaîtra
Qu'il est rouge et solide et non tremblant et blęme;
Et la fille d'Ylmer, Corbeau, te sourira!

Moi, je meurs. Mon esprit coule par vingt blessures.
J'ai fait mon temps. Buvez, ô loups, mon sang vermeil.
Jeune, brave, riant, libre et sans flétrissures,
Je vais m'asseoir parmi les Dieux, dans le soleil.

José Maria de Heredia (1842-1905)

Les Trophées

Stymphale
Et partout devant lui, par milliers, les oiseaux,
De la berge fangeuse oů le Héros dévale,
S'envolčrent, ainsi qu'une brusque rafale,
Sur le lugubre lac dont clapotaient les eaux.

D'autres, d'un vol plus bas croisant leurs noirs réseaux,
Frôlaient le front baisé par les lčvres d'Omphale,
Quand, ajustant au nerf  la flčche triomphale,
L'Archer superbe fit un pas dans les roseaux.

Et dčs lors, du nuage effarouché qu'il crible,
Avec des cris stridents plut une pluie horrible
Que l'éclair meurtrier rayait de traits de feu.

Enfin, le Soleil vit, ŕ travers ces nuées
Oů son arc avait fait d'éclatantes trouées,
Hercule tout sanglant sourire au grand ciel bleu.

Soir de bataille
Le choc avait été trčs rude. Les tribuns
Et les centurions, ralliant les cohortes,
Humaient encor, dans l'air oů vibraient leurs voix fortes,
La chaleur du carnage et ses acres parfums.

D'un śil morne, comptant leurs compagnons défunts,
Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes,
Tourbillonner au loin les archers de Phraortes;
Et la sueur coulait de leurs visages bruns.

C'est alors qu'apparut, tout hérissé de flčches,
Rouge du flux vermeil de ses blessures fraîches,
Sous la pourpre flottante et l'airain rutilant,

Au fracas des buccins qui sonnaient leur fanfare,
Superbe, maîtrisant son cheval qui s'effare,
Sur le ciel enflammé, l'imperator sanglant!