Lygia Fagundes Telles: contos


A CAÇADA

A LOJA de antigüidades tinha o cheiro de uma arca de sacristia com seus panos embolorados e livros
comidos de traça. Com as pontas dos dedos, o homem tocou numa pilha de quadros. Uma mariposa
levantou vôo e foi chocar-se contra uma imagem de mãos decepadas.

- Bonita imagem- disse ele. A velha tirou um grampo do coque e limpou a unha do polegar.

- É um São Francisco. Ele então voltou-se lentamente para a tapeçaria que tomava toda a parede no
fundo da loja. Aproximou-se mais. A velha aproximou-se também.

- Já vi que o senhor se interessa mesmo é por isso...Pena que esteja nesse estado. O homem estendeu
a mão até a tapeçaria, mas não chegou a tocá-la. - Parece que hoje está mais nítida...

- Nítida?- Repetiu a velha, pondo os óculos. Deslizou a mão pela superfície puída- Nítida, como?

- As cores estão mais vivas. A senhora passou alguma coisa nela? A velha encarou-o. E baixou o
olhar para a imagem de mãos decepadas.O homem estava tão pálido e perplexo quanto a imagem.

- Não passei nada, imagine...Por que o senhor pergunta?

- Notei uma diferença.

- Não, não passei nada, essa tapeçaria não aguenta a mais leve escova, o senhor não vê? Acho que é
a poeira que está sustentando o tecido - acrescentou, tirando novamente o grampo da cabeça.
Rodou-se entre os dedos com ar pensativo. Teve um muxoxo:

- Foi um desconhecido que trouxe, precisava muito de dinheiro. Eu disse que o pano estava por
demais estragado, que era difícil encontrar um comprador, mas ele insistiu tanto...Preguei aí na
parede e aí ficou. Mas já faz anos isso. E o tal moço nunca mais me apareceu.

- Extraordinário... A velha não sabia agora se o homem se referia à tapeçaria ou ao caso que
acabara de lhe contar. Encolheu os ombros. Voltou a limpar as unhas com o grampo.

- Eu poderia vendê-la, mas quero ser franca, acho que não vale à pena. Na hora que se despregar, é
capaz de cair em pedaços. O homem acendeu um cigarro. Sua mão tremia. Em que tempo, meu Deus! Em
que tempo teria assistido a essa mesma cena. E onde?... Era uma caçada. No primeiro plano, estava o
caçador de arco retesado, apontado para uma touceira espessa. Num plano mais profundo, o segundo
caçador espreitava por entre as árvores do bosque, mas esta era apenas uma vaga silhueta, cujo
rosto se reduzira a um esmaecido contorno. Poderoso, absoluto era o primeiro caçador, a barba
violenta como um bolo de serpentes, os músculos tensos, à espera de que a caça levantasse para
desferir-lhe a seta. O homem respirava com esforço. Vagou o olhar pela tapeçaria que tinha a cor
esverdeada de um céu de tempestade. Envenenando o tom verde-musgo do tecido, destacavam-se manchas
de um negro-violáceo e que pareciam escorrer da folhagem, deslizar pelas botas do caçador e
espalhar-se pelo chão como um líquido maligno.

A touceira na qual a caça estava escondida também tinha as mesmas manchas e que tanto podiam fazer
parte do desenho como ser simples efeito do tempo devorando o pano.

- Parece que hoje tudo está mais próximo- disse o homem em voz baixa.

- É como se... Mas não está diferente? A velha firmou mais o olhar. Tirou os óculos e voltou a
pô-los.

- Não vejo diferença nenhuma.

- Ontem não se podia ver se ele tinha ou não disparado a seta...

- Que seta? O senhor está vendo alguma seta? - Aquele pontinho ali no arco... A velha suspirou.

- Mas esse não é um buraco de traça? Olha aí, a parede já está aparecendo, essas traças dão cabo de
tudo- lamentou disfarçando um bocejo. Afastou-se sem ruído, com suas chinelas de lã. Esboçou um
gesto distraído:

- Fique aí à vontade, vou fazer o meu chá. O homem deixou cair o cigarro. Amassou-o devagarinho na
sola do sapato. Apertou os maxilares numa contração dolorosa. Conhecia esse bosque, esse caçador,
esse céu- conhecia tudo tão bem, mas tão bem! Quase sentia nas narinas o perfume dos eucaliptos,
quase sentia morder-lhe a pele o frio úmido da madrugada, ah, essa madrugada! Quando? Percorrera
aquela mesma vereda, aspirara aquele mesmo vapor que baixava denso do céu verde...Ou subia do chão?
O caçador de barba encaracolada parecia sorrir perversamente embuçado. Teria sido esse caçador? Ou
o companheiro lá adiante, o homem sem cara espiando entre as árvores? Uma personagem de tapeçaria.
Mas qual? Fixou a touceira onde a caça estava escondida. Só folhas, só silêncio e folhas empastadas
na sombra. Mas, detrás das folhas, através das manchas pressentia o vulto arquejante da caça.
Compadeceu-se daquele ser em pânico, à espera de uma oportunidade para prosseguir fugindo. Tão
próxima a morte! O mais leve movimento que fizesse, e a seta...

A velha não a distinguira, ninguém poderia percebê-la, reduzida como estava a um pontinho
carcomido, mais pálido do que um grão de pó em suspensão no arco. Enxugando o suor das mãos, o
homem recuou alguns passos. Vinha-lhe agora uma certa paz, agora que sabia Ter feito parte da
caçada. Mas essa era uma paz sem vida, impregnada dos mesmos coágulos traoçoeiros da folhagem.
Cerrou os olhos. E se tivesse sido o pintor que fez o quadro? Quase todas as antigas tapeçarias
eram reproduções de quadros, pois não eram? Pintara o quadro original e por isso podia reproduzir,
de olhos fechados, toda a cena nas suas minúcias: o contorno das árvores, o céu sombrio, o caçador
de barba esgrouvinhada, só músculos e nervos apontando para a touceira..."Mas se detesto caçadas!
Por que tenho que estar aí dentro?" Apertou o lenço contra a boca. A náusea. Ah, se pudesse
explicar toda essa familiaridade medonha, se pudesse ao menos...E se fosse um simples espectador
casual, desses que olham e passam? Não era uma hipótese? Podia ainda

Ter visto o quadro no original, a caçada não passava de uma ficção. "Antes do aproveitamento da
tapeçaria..."- murmurou, enxugando os vãos dos dedos no lenço. Atirou a cabeça para trás como se o
puxassem pelos cabelos, não, não ficara do lado de fora, mas lá dentro, encravado no cenário! E por
que tudo parecia mais nítido do que na véspera, por que as cores estavam mais fortes apesar da
penumbra? Por que o fascínio que se desprendia da paisagem vinha agora assim vigoroso,
rejuvenescido?... Saiu de cabeça baixa, as mãos cerradas no fundo dos bolsos. Parou meio ofegante
na esquina. Sentiu o corpo moído, as pálpebras pesadas. E se fosse dormir? Mas sabia que não
poderia dormir, desde já sentia a insônia a segui-lo na mesma marcação da sua sombra. Levantou a
gola do paletó. Era real esse frio? Ou a lembrança do frio da tapeçaria? "Que loucura!... E não
estou louco", concluiu num sorriso desamparado. Seria uma solução fácil. "Mas não estou louco."
Vagou pelas ruas, entrou num cinema, saiu em seguida e, quando deu acordo de si, estava diante da
loja de antigüidades, o nariz achatado na vitrina, tentando vislumbrar a tapeçaria lá no fundo.
Quando chegou em casa, atirou-se de bruços na cama e ficou de olhos escancarados, fundidos na
escuridão. A voz tremida da velha parecia vir de dentro do travesseiro, uma voz sem corpo, metida
em chinelas de lã: "Que seta? Não estou vendo nenhuma seta..."Misturando-se à voz, veio vindo o
murmurejo das traças em meio das risadinhas.

O algodão abafava as risadas que se entrelaçavam numa rede esverdinhada, compacta, apertando-se num
tecido com manchas que escorreram até o limite da tarja. Viu-se enredado nos fios e quis fugir, mas
a tarja o aprisionou nos seus braços. No fundo, lá no fundo do fosso podia distinguir as serpentes
enleadas num nó verde-negro. Apalpou o queixo. "Sou o caçador?" Mas ao invés da barba encontrou a
viscossidade do sangue.

Acordou com o próprio grito que se estendeu dentro da madrugada. Enxugou o rosto molhado de suor.
Ah, aquele calor e aquele frio! Enrolou-se nos lençóis. E se fosse o artesão que trabalhou na
tapeçaria? Podia revê-la, tão nítida, Tão próxima que, se estendesse a mão, despertaria a folhagem.
Fechou os punhos. Haveria de destruí-la, não era verdade que além daquele trapo detestável havia
alguma coisa mais, tudo não passava de um retângulo de pano sustentado pela poeira. Bastava
soprá-la, soprá-la! Encontrou a velha na porta da loja. Sorriu irônica:

- Hoje o senhor madrugou.

- A senhora deve estar estranhando, mas...

- Já não estranho mais nada, moço. Pode entrar, o senhor conhece o caminho... "Conheço o caminho"-
murmurou, seguindo lívido por entre os móveis. Parou. Dilatou as narinas. E aquele cheiro de
folhagem e terra, de onde vinha aquele cheiro? E porque a loja foi ficando embaraçada, lá longe?
Imensa, real só a tapeçaria a se alastrar sorrateiramente pelo chão, pelo teto, engolindo tudo com
suas manchas esverdinhadas. Quis retroceder, agarrou-se a um armário, cambaleou resistindo ainda e
estendeu os braços até a coluna.

Seus dedos afundaram por entre galhos e resvalaram pelo tronco de uma árvore, não era uma coluna,
era uma árvore! Lançou em volta um olhar esgazeado: penetrara na tapeçaria, estava dentro do
bosque, os pés pesados de lama, os cabelos empastados de carvalho. Em redor, tudo parado.Estático.
No silêncio da madrugada, nem o piar de um pássaro, nem o farfalhar de uma folha. Inclinou-se
arquejante. Era o caçador? Ou a caça?

Não importava, não importava, sabia apenas que tinha que prosseguir correndo sem parar por entre as
árvores, caçando ou sendo caçado. Ou sendo caçado?...Comprimiu as palmas das mãos contra cara
esbraseada, enxugou no punho da camisa o suor que lhe escorria pelo pescoço. Vertia sangue o lábio
gretado. Abriu a boca. E lembrou-se. Gritou e mergulhou numa touceira. Ouviu o assobio da seta
varando a folhagem, a dor! "Não..."- gemeu, de joelhos. Tentou ainda agarrar-se à tapeçaria. E
rolou encolhido, as mãos apertando o coração.














Seminário dos ratos

"Que século, meu Deus! -- exclamaram os ratos e começaram a roer o edifício." Carlos Drummond de
Andrade O Chefe das Relações Públicas, um jovem de baixa estatura, atarracado, sorriso e olhos
extremamente brilhantes, ajeitou o nó da gravata vermelha e bateu de leve na porta do Secretário do
Bem-Estar Público e Privado: Excelência? O Secretário do Bem-Estar Público e Privado pousou o copo
de leite na mesa e fez girar a poltrona de couro. Suspirou. Era um homem descorado e flácido, de
calva úmida e mãos acetinadas. Lançou um olhar comprido para os próprios pés, o direito calçado, o
esquerdo metido num grosso chinelo de lã com debrum de pelúcia. Pode entrar -- disse ao Chefe das
Relações Públicas que já espiava pela fresta da porta.

Entrelaçou as mãos na altura do peito:

-- Então? Correu bem o coquetel? Tinha voz branda, com um leve acento lamurioso. O jovem
empertigou-se. Um ligeiro rubor cobriu-lhe o rosto bem escanhoado:

-- Tudo perfeito, Excelência. Perfeito. Foi no Salão Azul, que é menor, Vossa Excelência sabe.
Poucas pessoas, só a cúpula, ficou uma reunião assim aconchegante, íntima mas muito agradável. Fiz
as apresentações, bebericou-se e -- consultou o relógio -- veja, Excelência, nem seis horas e já se
dispersaram. O Assessor da Presidência da RATESP está instalado na ala norte, vizinho do Diretor
das Classes Conservadoras Desarmadas e Armadas que está ocupando a suíte cinzenta. Já a Delegação
Americana achei conveniente instalar na ala sul. Por sinal, deixei-os há pouco na piscina, o
crepúsculo está deslumbrante, Excelência, deslumbrante!

-- O senhor disse que o Diretor das Classes Conservadoras Desarmadas e Armadas está ocupando a
suíte cinzenta. Por que cinzenta? O jovem pediu licença para se sentar. Puxou a cadeira mas
conservou uma prudente distância da almofada onde o secretário pousara o pé metido no chinelo.
Pigarreou:

-- Bueno, escolhi as cores pensando nas pessoas -- começou com certa hesitação. Animou-se: -- A
suíte do Delegado Americano, por exemplo, é rosa-forte, eles gostam das cores vivas. Para o de
Vossa Excelência escolhi este azul-pastel, mais de uma vez vi Vossa Excelência de gravata azul...
já para a suíte norte me ocorreu o cinzento, Vossa Excelência não gosta da cor cinzenta? O
Secretário moveu com dificuldade o pé estendido na almofada. Levantou a mão. Ficou olhando a mão:
-- É a cor deles. Rattus Alexandrius. -- Dos conservadores? -- Não, dos ratos. Mas enfim, não tem
importância prossiga, por favor. O senhor dizia que os americanos estão na piscina, por que os?
Veio mais de um? -- Pois com o Delegado de Massachusetts veio também a secretária, uma jovem. E
veio ainda um ruivo de terno xadrez, tipo um pouco de boxer, meio calado, está sempre ao lado dos
dois. Suponho que é um guarda-costas mas é simples suposição, Excelência, o cavalheiro em questão é
uma incógnita. Só falam inglês.

Aproveitei para conversar com eles, completei há pouco meu curso de inglês para executivos, se os
debates forem em inglês, conforme já foi aventado, darei minha colaboração. Já o castelhano eu
domino perfeitamente, enfim, Vossa Excelência sabe, Santiago, Buenos Aires... -- Fui contra a
indicação. Desse americano -- atalhou o Secretário num tom suave mas infeliz. -- Os ratos são
nossos, as soluções têm que ser nossas. Por que botar todo mundo a par das nossas mazelas? Das
nossas deficiências? Devíamos só mostrar o lado positivo não apenas da sociedade mas da nossa
família. De nós mesmos -- acrescentou apontando para o pé em cima da almofada: -- Por que não
apareci ainda, por quê? Porque simplesmente não quero que me vejam indisposto , de pé inchado,
mancando. Amanhã calço o sapato para a instalação, de bom grado faço esse sacrifício. O senhor que
é candidato em potencial desde cedo precisa ir aprendendo essas coisas, moço. Mostrar só o lado
positivo, só o que pode nos enaltecer. Esconder nossos chinelos. -- Mas Vossa Excelência me
permite, esse americano é um técnico em ratos, nos Estados Unidos também tem muito, ele poderá nos
trazer sugestões preciosas. Aliás, estive sabendo que é um expert em jornalismo eletrônico. -- Pior
ainda. Vai sair buzinando por aí -- suspirou o Secretário tentando mudar a posição do pé. -- Enfim,
não tem importância. Prossiga, prossiga, queria que me informasse sobre a repercussão. Na imprensa,
é óbvio. O Chefe das Relações Públicas pigarreou discretamente, murmurou um "bueno" e apalpou os
bolsos. Pediu licença para fumar. -- Bueno, é do conhecimento de Vossa Excelência que causou
espécie o fato de termos escolhido este local: por que instalar o VII Seminário dos Roedores numa
casa de campo, completamente isolada? Essa a primeira indagação geral. A segunda, é que gastamos
demais para tornar esta mansão habitável, um desperdício quando podíamos dispor de outros locais já
prontos.

O noticiarista de um vespertino, marquei bem a cara dele, Excelência, esse chegou a ser insolente
quando rosnou que tem tanto edifício em disponibilidade, que as implosões até já se multiplicam
para corrigir o excesso. E nós gastando milhões para restaurar esta ruína... O secretário passou o
lenço na calva e procurou se sentar mais confortavelmente. Começou um gesto que não se completou.
Gastando milhões? Bilhões estão consumindo esses demônios, por acaso ele ignora as estatísticas?
Estou apostando como é da esquerda, estou apostando. Ou então amigo dos ratos. Enfim, não tem
importância, prossiga, por favor. -- Mas são essas as críticas mais severas, Excelência.
Bisonhices. Ah, e aquela eterna tecla que não cansam de bater, que já estamos no VII Seminário e
até agora, nada de objetivo, que a população ratal já se multiplicou sete mil vezes depois do
primeiro Seminário, que temos agora cem ratos para cada habitante, que nas favelas não são as
Marias mas as ratazanas que andam de lata d'água na cabeça --acrescentou contendo uma risadinha. --
O de sempre... Não se conformam é de nos reunirmos em local retirado, que devíamos estar lá no
centro, dentro do problema. Nosso Assessor de Imprensa já esclareceu o óbvio, que este Seminário é
o QuartelGeneral de uma verdadeira batalha! E que traçar as coordenadas de uma ação conjunta deste
porte exige meditação. Lucidez. Onde poderiam os senhores trabalhar senão aqui, respirando um ar
que só o campo pode oferecer? Nesta bendita solidão, em contato íntimo com a natureza...

O Delegado de Massachusetts achou genial essa idéia do encontro em pleno campo. Um moço muito
gentil, tão simples. Achou excelente nossa piscina térmica, Vossa Excelência sabia? ele foi campeão
de nado de peito, está lá se divertindo, adorou nossa água de coco! Contoume uma coisa curiosa, que
os ratos do Pólo Norte têm pêlos deste tamanho para agüentar o frio de trinta abaixo de zero, se
guarnecem de peliças, os marotos. Podiam viver em Marte, uma saúde de ferro! O Secretário parecia
pensar em outra coisa quando murmurou evasivamente um "enfim". Levantou o dedo pedindo silêncio.
Olhou com desconfiança para o tapete. Para o teto: -- Que barulho é esse?

-- Barulho?

-- Um barulho esquisito, não está ouvindo? O Chefe das Relações Públicas voltou a cabeça,
concentrado.

-- Não estou ouvindo nada...

--Já está diminuindo -- disse o Secretário abaixando o dedo almofadado. -- Agora parou. Mas o
senhor não ouviu? Um barulho tão esquisito, como se viesse do fundo da terra, subiu depois para o
teto... Não ouviu mesmo? O jovem arregalou os olhos de um azul inocente. -- Absolutamente nada,
Excelência. Mas foi aqui no quarto? -- Ou lá fora, não sei. como se alguém -- Tirou o lenço, limpou
a boca e suspirou profundamente. -- Não me espantaria nada se cismassem de instalar aqui algum
gravador. O senhor se lembra? esse Delegado americano... -- Mas Excelência, ele é convidado do
Diretor das Classes Desarmadas e Armadas! -- Não confio em ninguém. Em quase ninguém -- corrigiu o
Secretário num sussurro. Fixou o olhar suspeitoso na mesa. Nos baldaquins azuis da cama.

-- Onde essa gente está, tem sempre essa praga de gravador. Enfim, não tem importância, prossiga,
por favor. E o Assessor de Imprensa?

-- Bueno, ontem à noite ele sofreu um pequeno acidente, Vossa Excelência sabe como anda o nosso
trânsito! Teve que engessar um braço, só pode chegar amanhã, já providenciei o gatinho --
acrescentou o jovem com energia. -- Na retaguarda fica toda uma equipe armada para a cobertura.
Nosso Assessor vai pingando o noticiário por telefone, criando suspense até o encerramento, quando
virão todos em jato especial, fotógrafos, canais de televisão, correspondentes estrangeiros, uma
apoteose. Finis coronat opus, o fim coroa a obra! -- Só sei que ele já deveria estar aqui, começa
mal -- lamentou o Secretário inclinando-se para o copo de leite. Tomou um gole e teve uma expressão
desaprovadora: -- Enfim, o que me preocupa muito é ficarmos incomunicáveis.

Não sei mesmo se essa idéia do Assessor da Presidência da RATESP vai funcionar, isso de deixarmos
os jornalistas longe. Tenho minhas dúvidas. -- Vossa Excelência vai me perdoar, mas penso que a
cúpula se valoriza ficando assim inacessível. Aliás, é sabido que uma certa distância, um certo
mistério excita mais do que o contato diário com os meios de comunicação. Nossa única ponte vai
soltando notícias discretas, influindo sem alarde até o encerramento, quando abriremos as baterias!
Não é uma boa tática? Com dedos tamborilantes o Secretário percorreu vagamente os botões do colete.
Entrelaçou as mãos e ficou olhando as unhas polidas. -- Boa tática, meu jovem, é influenciar no
começo e no fim todos os meios de comunicação do país. Esse é o objetivo. Que já está prejudicado
com esse assessor de perna quebrada. -- Braço, Excelência. O antebraço, mais precisamente. O
Secretário moveu penosamente o corpo, para a direita e para a esquerda. Enxugou a testa. Os dedos.
Ficou olhando para o pé em cima da almofada. -- Hoje mesmo o senhor poderia lhe telefonar para
dizer que estrategicamente os ratos já se encontram sob controle. Sem detalhes, enfatize apenas
isto, que os ratos já estão sob inteiro controle. A ligação é demorada? -- Bueno, cerca de meia
hora. Peço já, Excelência?

O Secretário foi levantando o dedo. Abriu a boca. Girou a cadeira em direção da janela. Com o mesmo
gesto lento, foi se voltando para a lareira. -- Está ouvindo? Está ouvindo? O barulho, ficou mais
forte agora! O jovem levou a mão à concha da orelha. A testa ruborizou- se no esforço da
concentração. Levantou- se e andou na ponta dos pés: -- Vem daqui, Excelência? Não consigo perceber
nada! -- Aumenta e diminui, olha aí, em ondas, como um mar... Agora parece um vulcão respirando,
aqui perto e ao mesmo tempo tão longe! está fugindo, olha aí... -- Tombou para o espaldar da
poltrona, exausto. Enxugou o queixo úmido. -- Quer dizer que o senhor não ouviu nada? O Chefe das
Relações Públicas arqueou as sobrancelhas perplexas. Espiou dentro da lareira. Atrás da poltrona.
Levantou a cortina da janela e olhou para o jardim: -- Tem dois empregados lá no gramado,
motoristas, creio... Ei! vocês aí!... -- chamou, estendendo o braço para fora. Fechou a janela. --
Sumiram. Pareciam agitados, talvez discutissem mas suponho que nada tenham a ver com o barulho. Não
ouvi coisa alguma, Excelência, escuto tão mal deste ouvido! -- Pois eu escuto demais, devo ter um
ouvido suplementar. Tão fino. Quando fiz a revolução, em 32 e depois em 64, era sempre o primeiro
do grupo a pressentir qualquer anormalidade. O primeiro! Lembro que uma noite avisei meus
companheiros, o inimigo está aqui com a gente e eles riram, bobagem, você bebeu demais, tínhamos
tomado no jantar um vinho delicioso. Pois quando saímos para dormir, estávamos cercados. O Chefe
das Relações Públicas teve um olhar de suspeita para a estatueta de bronze em cima da lareira, uma
opulenta mulher de olhos vendados, empunhando a espada e a balança. Estendeu a mão até a balança.
Passou o dedo num dos pratos empoeirados. Olhou o dedo e limpou-o com um gesto furtivo no espaldar
da poltrona. -- Vossa Excelência quer que eu vá fazer uma sondagem? O Secretário estendeu
doloridamente a perna. Suspirou:

-- Enfim, não tem importância. Nestas minhas crises sou capaz de ouvir alguém riscando um fósforo
na sala. Entre consternado e tímido, o jovem apontou para o pé enfermo: -- É algo... grave?

-- A gota.

E dói, Excelência?

-- Muito.

-- Pode ser a gota d'água! Pode ser a gota d'água! -- cantarolou ele ampliando o sorriso que logo
esmoreceu no silêncio taciturno que se seguiu à sua intervenção musical. Pigarreou. Ajustou o nó da
gravata: -- Bueno, é uma canção que o povo canta por aí.

-- O povo, o povo disse o Secretário do Bem Estar Público entrelaçando as mãos. A voz ficou um
brando queixume: -- Só se fala em povo e no entanto o povo não passa de uma abstração. --
Abstração, Excelência?

-- Que se transforma em realidade quando os ratos começam a expulsar os favelados de suas casas. Ou
roer os pés das crianças da periferia, então sim, o povo passa a existir nas manchetes da imprensa
de esquerda. Da imprensa marrom, enfim, pura demagogia. Aliada às bombas dos subversivos, não
esquecer esses bastardos que parecem ratos -- suspirou o Secretário percorrendo languidamente os
botões do colete. Desabotoou o último:

-- No Egito Antigo resolveram esse problema aumentando o número de gatos. Não sei por que aqui não
se exige mais da iniciativa privada, se cada família tivesse em casa um ou dois gatos esfaimados...
Mas Excelência, não sobrou nenhum gato na cidade, já faz tempo que a população comeu tudo. Ouvi
dizer que dava um ótimo cozido! Enfim -- sussurrou o Secretário esboçando um gesto que não
completou: -- Está escurecendo, não? O jovem levantou-se para acender as luzes. Seus olhos sorriam
intensamente: -- E a noite, todos os gatos são pardos! -- Depois, sério: -- Quase sete horas,
Excelência. O jantar será servido às oito, a mesa decorada só com orquídeas e frutas, a mais fina
cor local, encomendei do norte abacaxis belíssimos! E as lagostas, então? O Cozinheiro-Chefe ficou
entusiasmado, nunca viu lagostas tão grandes. Bueno, eu tinha pensado num vinho nacional que anda
de primeiríssima qualidade, diga-se de passagem, mas me veio um certo receio: e se der alguma dor
de cabeça? Por um desses azares, Vossa Excelência já imaginou? Então achei prudente encomendar
vinho chileno. -- De que safra? -- De Pinochet, naturalmente. O Secretário do Bem-Estar Público e
Privado baixou o olhar ressentido para o próprio pé. Para mim um caldo sem sal, uma canjinha rala.
Mais tarde talvez um... -- Emudeceu. A cara pasmada foi-se voltando para o jovem: está ouvindo
agora? está mais forte, ouviu isso? Fortíssimo! O Chefe das Relações Públicas levantou-se de um
salto. Apertou entre as mãos a cara ruborizada: -- Mas claro, Excelência, está repercutindo aqui no
assoalho, o assoalho está tremendo! Mas o que é isso?! -- Eu não disse, eu não disse? -- perguntou
o Secretário. Parecia satisfeito: -- Nunca me enganei, nunca! Já faz horas que estou ouvindo coisas
mas não queria dizer nada, podiam pensar que fosse delírio, olha aí agora! Parece até que estamos
em zona vulcânica, como se um vulcão fosse irromper aqui embaixo... -- Vulcão? -- Ou uma bomba, tem
bombas que antes de explodir dão avisos! -- Meu Deus -- exclamou o jovem. Correu para a porta. --
Vou verificar imediatamente, Excelência, não se preocupe, não há de ser nada, com licença, volto
logo. Meu Deus, zona vulcânica?!... Quando fechou a porta atrás de si, abriu-se a porta em frente e
pela abertura introduziu-se uma carinha louramente risonha. Os cabelos estavam presos no alto por
um laçarote de bolinhas amarelas. -- What is that? -- Perhaps nothing... perhaps something... --
respondeu ele abrindo o sorriso automático. Acenou-lhe com um frêmito de dedos imitando asas. --
Supper at eight, Miss Gloria! Apressou o passo quando viu o Diretor das Classes Conservadoras
Desarmadas e Armadas que vinha com seu chambre de veludo verde. Encolheu-se para lhe dar passagem,
fez uma mesura, "Excelência"... e quis prosseguir mas teve a passagem barrada pela montanha
veludosa: -- Que barulho é esse? -- Bueno, também não sei dizer, Excelência, é o que vou verificar,
volto num instante, não é mesmo estranho? Tão forte! O Diretor das Classes Conservadoras Desarmadas
e Armadas farejou o ar: -- E esse cheiro? O barulho diminuiu mas não está sentindo um cheiro? --
Franziu a cara: -- Uma maçada! Cheiros, barulhos... E o telefone que não funciona, por que o
telefone não está funcionando? Preciso me comunicar com a Presidência e não consigo, o telefone
está mudo! -- Mudo! Mas fiz dezenas de ligações hoje cedo... Vossa Excelência já experimentou o do
Salão Azul? -- Venho de lá, também está mudo, uma maçada! Procure meu motorista, veja se o telefone
do meu carro está funcionando, tenho que fazer essa ligação urgente. -- Fique tranqüilo,
Excelência. Vou tomar providências e volto em seguida, com licença, sim? -- fez o jovem,
esgueirando-se numa mesura rápida. Enveredou pela escada. Parou no primeiro lance: -- Mas o que
significa isso? Pode me dizer o que significa isso? Esbaforido, sem o gorro e com o avental
rasgado, o Cozinheiro-Chefe veio correndo pelo saguão. O jovem fez um gesto enérgico e
precipitou-se ao seu encontro: -- Como é que o senhor entra aqui neste estado? O homem limpou no
peito as mãos sujas de suco de tomate: -- Aconteceu uma coisa horrível, doutor! Uma coisa horrível!
-- Não grita, o senhor está gritando, calma -- e o jovem tomou o Cozinheiro-Chefe pelo braço,
arrastou-o a um canto: -- Controle-se, mas o que foi? Sem gritar, não quero histerismo, vamos,
calma, o que foi? -- As lagostas, as galinhas, as batatas, eles comeram tudo! Tudo! Não sobrou nem
um grão de arroz na panela, comeram tudo e o que não tiveram tempo de comer, levaram embora! -- Mas
quem comeu tudo? Quem? -- Os ratos, doutor, os ratos! -- Ratos?... Que ratos? O Cozinheiro-Chefe
tirou o avental, embolou-o nas mãos: -- Vou-me embora, não fico aqui nem mais um minuto, acho que a
gente está no mundo deles, pela alma da minha mãe, quase morri de susto quando entrou aquela nuvem
pela porta, pela janela, pelo teto, só faltou me levar e mais a Euclídea! Até os panos de prato
eles comeram, só respeitaram a geladeira que estava fechada, mas a cozinha ficou limpa, limpa! --
Ainda estão la? -- Não, assim como entrou, saiu tudo guinchando feito doido, eu já estava ouvindo
fazia um tempinho aquele barulho, me representou um veio d'água correndo forte debaixo do chão,
depois martelou, assobiou, a Euclídea que estava batendo maionese pensou que fosse um fantasma
quando começou aquela tremedeira e na mesma hora entrou aquilo tudo pela janela, pela porta, não
teve lugar que a gente olhasse que não desse com o monte deles, guinchando! E cada ratão, viu?
Deste tamanho! A Euclídea pulou em cima do fogão, eu pulei em cima da mesa, ainda quis arrancar uma
galinha que um deles ia levando assim no meu nariz, taquei o vidro de suco de tomate com toda força
e ele botou a galinha de lado, ficou de pé na pata traseira e me enfrentou feito um homem, pela
alma da minha mãe, doutor, me representou um homem vestido de rato! -- Meu Deus, que loucura... E o
jantar?! -- Jantar? O senhor disse jantar? Não ficou nem uma cebola! Uma trempe deles virou o
caldeirão de lagostas e a lagostada se espalhou no chão, foi aquela festa, não sei como não se
queimaram na água fervendo, cruz-credo, vou-me embora e é já! -- Espera, calma! E os empregados?
Ficaram sabendo? Empregados, doutor? Empregados? Todo mundo já foi embora, ninguém é louco e se eu
fosse vocês também me mandava, viu? Não fico aqui nem que me matem! -- Um momento, espera! O
importante é não perder a cabeça, está me compreendendo? O senhor volta lá, abre as latas que as
latas ainda ficaram, não ficaram? A geladeira não estava fechada? Então, deve ter alguma coisa,
prepare um jantar com o que puder, evidente! -- Não, não! Não fico nem que me matem! -- Espera, eu
estou falando: o senhor vai voltar e cumprir sua obrigação, o importante é que os convidados não
fiquem sabendo de nada, disso me incumbo eu, está me compreendendo? Vou já até a cidade, trago um
estoque de alimentos e uma escolta de homens armados até os dentes, quero ver se vai entrar um
mísero camundongo nesta casa, quero ver! -- Mas o senhor vai como? Só se for a pé, doutor. O Chefe
das Relações Públicas empertigou-se. A cara se tingiu de cólera. Apertou os olhinhos e fechou os
punhos para soquear a parede mas interrompeu o gesto quando ouviu vozes no andar superior. Falou
quase entredentes: Covardes, miseráveis! Quer dizer que os empregados levaram todos os carros? Foi
isso, levaram os carros? -- Levaram nada, fugiram a pé mesmo, nenhum carro está funcionando, o José
experimentou um por um, viu? Os fios foram comidos, comeram também os fios. Vocês fiquem aí que eu
vou pegar a estrada e é ja! O jovem encostou-se na parede, a cara agora estava lívida. "Quer dizer
que o telefone..." -- murmurou e cravou o olhar estatelado no avental que o Cozinheiro-Chefe largou
no chão. As vozes no andar superior começaram a se cruzar. Uma porta bateu com força. Encolheu-se
mais no canto quando ouviu seu nome: era chamado aos gritos. Com olhar silencioso foi acompanhando
um chinelo de debrum de pelúcia que passou a alguns passos do avental embolado no tapete: o chinelo
deslizava, a sola voltada para cima, rápido como se tivesse rodinhas ou fosse puxado por algum fio
invisível. Foi a ultima coisa que viu porque nesse instante a casa foi sacudida nos seus alicerces.
As luzes se apagaram. Então deu-se a invasão, jorrando espessa como se um saco de pedras
borrachosas tivesse sido despejado em cima do telhado e agora saltasse por todos os lados na treva
dura de músculos, guinchos e centelhas de olhos luzindo negríssimos. Quando a primeira dentada lhe
arrancou um pedaço da calça, ele correu sobre o chão enovelado, entrou na cozinha com os ratos
despencando na sua cabeça e abriu a geladeira. Arrancou as prateleiras que foi encontrando na
escuridão, jogou as latarias para o ar, esgrimou com uma garrafa contra dois olhinhos que já
corriam no vasilhame de verduras, expulsou-os e num salto, pulou lá dentro. Fechou a porta mas
deixou o dedo na fresta, que a porta não batesse. Quando sentiu a primeira agulhada na ponta do
dedo que ficou de fora, substituiu o dedo pela gravata. No rigoroso inquérito que se processou para
se apurar os acontecimentos daquela noite, o Chefe das Relações Públicas jamais pôde precisar
quanto tempo teria ficado dentro da geladeira, enrodilhado como um feto, a água gelada pingando na
cabeça, as mãos endurecidas de câimbra, a boca aberta no mínimo vão da porta que de vez em quando
algum focinho tentava forcejar. Lembrava-se, isso sim, de um súbito silêncio que se fez no casarão:
nenhum som, nenhum movimento. Nada. Abriu a porta da geladeira, espiou. Um tênue raio de luar era a
única presença na cozinha esvaziada. Foi andando pela casa completamente oca, nem móveis, nem
cortinas, nem tapetes. Só as paredes. E a escuridão. Começou então um murmurejo secreto, rascante,
que parecia vir da Sala de Debates e teve a intuição de que estavam todos reunidos ali, de portas
fechadas. Não se lembrava sequer como conseguiu chegar até o campo, não poderia jamais reconstituir
a corrida, correu quilômetros. Quando olhou para trás, o casarão estava todo iluminado.







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Natal na barca

Năo quero nem devo lembrar aqui por que me encontrava naquela barca. Só sei que em redor tudo era
silęncio e treva. E que me sentia bem naquela solidăo. Na embarcaçăo desconfortável, tosca, apenas
quatro passageiros. Uma lanterna nos iluminava com sua luz vacilante: um velho, uma mulher com uma
criança e eu.
O velho, um bębado esfarrapado, deitara-se de comprido no banco, dirigira palavras amenas a um
vizinho invisível e agora dormia. A mulher estava sentada entre nós, apertando nos braços a criança
enrolada em panos. Era uma mulher jovem e pálida. O longo manto escuro que lhe cobria a cabeça
dava-lhe o aspecto de uma figura antiga.
Pensei em falar-lhe assim que entrei na barca. Mas já devíamos estar quase no fim da viagem e até
aquele instante năo me ocorrera dizer-lhe qualquer palavra. Nem combinava mesmo com uma barca tăo
despojada, tăo sem artifícios, a ociosidade de um diálogo. Estávamos sós. E o melhor ainda era năo
fazer nada, năo dizer nada, apenas olhar o sulco negro que a embarcaçăo ia fazendo no rio.
Debrucei-me na grade de madeira carcomida. Acendi um cigarro. Ali estávamos os quatro, silenciosos
como mortos num antigo barco de mortos deslizando na escuridăo. Contudo, estávamos vivos. E era
Natal.
A caixa de fósforos escapou-me das măos e quase resvalou para o. rio. Agachei-me para apanhá-la.
Sentindo entăo alguns respingos no rosto, inclinei-me mais até mergulhar as pontas dos dedos na
água.
— Tăo gelada — estranhei, enxugando a măo.
— Mas de manhă é quente.
Voltei-me para a mulher que embalava a criança e me observava com um meio sorriso. Sentei-me no
banco ao seu lado. Tinha belos olhos claros, extraordinariamente brilhantes. Reparei que suas
roupas (pobres roupas puídas) tinham muito caráter, revestidas de uma certa dignidade.
— De manhă esse rio é quente — insistiu ela, me encarando.
— Quente?
— Quente e verde, tăo verde que a primeira vez que lavei nele uma peça de roupa pensei que a roupa
fosse sair esverdeada. É a primeira vez que vem por estas bandas?
Desviei o olhar para o chăo de largas tábuas gastas. E respondi com uma outra pergunta:
— Mas a senhora mora aqui perto?
— Em Lucena. Já tomei esta barca năo sei quantas vezes, mas năo esperava que justamente hoje...
A criança agitou-se, choramingando. A mulher apertou-a mais contra o peito. Cobriu-lhe a cabeça com
o xale e pôs-se a niná-la com um brando movimento de cadeira de balanço. Suas măos destacavam-se
exaltadas sobre o xale preto, mas o rosto era sereno.
— Seu filho?
— É. Está doente, vou ao especialista, o farmacęutico de Lucena achou que eu devia ver um médico
hoje mesmo. Ainda ontem ele estava bem mas piorou de repente. Uma febre, só febre... Mas Deus năo
vai me abandonar.
— É o caçula?
Levantou a cabeça com energia. O queixo agudo era altivo mas o olhar tinha a expressăo doce.
— É o único. O meu primeiro morreu o ano passado. Subiu no muro, estava brincando de mágico quando
de repente avisou, vou voar! E atirou-se. A queda năo foi grande, o muro năo era alto, mas caiu de
tal jeito... Tinha pouco mais de quatro anos.
Joguei o cigarro na direçăo do rio e o toco bateu na grade, voltou e veio rolando aceso pelo chăo.
Alcancei-o com a ponta do sapato e fiquei a esfregá-lo devagar. Era preciso desviar o assunto para
aquele filho que estava ali, doente, embora. Mas vivo.
— E esse? Que idade tem?
— Vai completar um ano. — E, noutro tom, inclinando a cabeça para o ombro: — Era um menino tăo
alegre. Tinha verdadeira mania com mágicas. Claro que năo saía nada, mas era muito engraçado... A
última mágica que fez foi perfeita, vou voar! disse abrindo os braços. E voou.
Levantei-me. Eu queria ficar só naquela noite, sem lembranças, sem piedade. Mas os laços (os tais
laços humanos) já ameaçavam me envolver. Conseguira evitá-los até aquele instante. E agora năo
tinha forças para rompę-los.
— Seu marido está ŕ sua espera?
— Meu marido me abandonou.
Sentei-me e tive vontade de rir. Incrível. Fora uma loucura fazer a primeira pergunta porque agora
năo podia mais parar, ah! aquele sistema dos vasos comunicantes.
— Há muito tempo? Que seu marido...
— Faz uns seis meses. Vivíamos tăo bem, mas tăo bem. Foi quando ele encontrou por acaso essa antiga
namorada, me falou nela fazendo uma brincadeira, a Bila enfeiou, sabe que de nós dois fui eu que
acabei ficando mais bonito? Năo tocou mais no assunto. Uma manhă ele se levantou como todas as
manhăs, tomou café, leu o jornal, brincou com o menino e foi trabalhar. Antes de sair ainda fez
assim com a măo, eu estava na cozinha lavando a louça e ele me deu um adeus através da tela de
arame da porta, me lembro até que eu quis abrir a porta, năo gosto de ver ninguém falar comigo com
aquela tela no meio... Mas eu estava com a măo molhada. Recebi a carta de tardinha, ele mandou uma
carta. Fui morar com minha măe numa casa que alugamos perto da minha escolinha. Sou professora.
Olhei as nuvens tumultuadas que corriam na mesma direçăo do rio. Incrível. Ia contando as
sucessivas desgraças com tamanha calma, num tom de quem relata fatos sem ter realmente participado
deles. Como se năo bastasse a pobreza que espiava pelos remendos da sua roupa, perdera o filhinho,
o marido, via pairar uma sombra sobre o segundo filho que ninava nos braços. E ali estava sem a
menor revolta, confiante. Apatia? Năo, năo podiam ser de uma apática aqueles olhos vivíssimos,
aquelas măos enérgicas. Inconscięncia? Uma certa irritaçăo me fez andar.
— A senhora é conformada.
— Tenho fé, dona. Deus nunca me abandonou.
— Deus — repeti vagamente.
— A senhora năo acredita em Deus?
— Acredito — murmurei. E ao ouvir o som débil da minha afirmativa, sem saber por quę, perturbei-me.
Agora entendia. Aí estava o segredo daquela segurança, daquela calma. Era a tal fé que removia
montanhas...
Ela mudou a posiçăo da criança, passando-a do ombro direito para o esquerdo. E começou com voz
quente de paixăo:
— Foi logo depois da morte do meu menino. Acordei uma noite tăo desesperada que saí pela rua afora,
enfiei um casaco e saí descalça e chorando feito louca, chamando por ele! Sentei num banco do
jardim onde toda tarde ele ia brincar. E fiquei pedindo, pedindo com tamanha força, que ele, que
gostava tanto de mágica, fizesse essa mágica de me aparecer só mais uma vez, năo precisava ficar,
se mostrasse só um instante, ao menos mais uma vez, só mais uma! Quando fiquei sem lágrimas,
encostei a cabeça no banco e năo sei como dormi. Entăo sonhei e no sonho Deus me apareceu, quer
dizer, senti que ele pegava na minha măo com sua măo de luz. E vi o meu menino brincando com o
Menino Jesus no jardim do Paraíso. Assim que ele me viu, parou de brincar e veio rindo ao meu
encontro e me beijou tanto, tanto... Era tamanha sua alegria que acordei rindo também, com o sol
batendo em mim.
Fiquei sem saber o que dizer. Esbocei um gesto e em seguida, apenas para fazer alguma coisa,
levantei a ponta do xale que cobria a cabeça da criança. Deixei cair o xale novamente e voltei-me
para o rio. O menino estava morto. Entrelacei as măos para dominar o tremor que me sacudiu. Estava
morto. A măe continuava a niná-lo, apertando-o contra o peito. Mas ele estava morto.
Debrucei-me na grade da barca e respirei penosamente: era como se estivesse mergulhada até o
pescoço naquela água. Senti que a mulher se agitou atrás de mim
— Estamos chegando — anunciou.
Apanhei depressa minha pasta. O importante agora era sair, fugir antes que ela descobrisse, correr
para longe daquele horror. Diminuindo a marcha, a barca fazia uma larga curva antes de atracar. O
bilheteiro apareceu e pôs-se a sacudir o velho que dormia:
- Chegamos!... Ei! chegamos!
Aproximei-me evitando encará-la.
— Acho melhor nos despedirmos aqui — disse atropeladamente, estendendo a măo.
Ela pareceu năo notar meu gesto. Levantou-se e fez um movimento como se fosse apanhar a sacola.
Ajudei-a, mas ao invés de apanhar a sacola que lhe estendi, antes mesmo que eu pudesse impedi-lo,
afastou o xale que cobria a cabeça do filho.
— Acordou o dorminhoco! E olha aí, deve estar agora sem nenhuma febre.
— Acordou?!
Ela sorriu:
— Veja...
Inclinei-me. A criança abrira os olhos — aqueles olhos que eu vira cerrados tăo definitivamente. E
bocejava, esfregando a măozinha na face corada. Fiquei olhando sem conseguir falar.
— Entăo, bom Natal! — disse ela, enfiando a sacola no braço.
Sob o manto preto, de pontas cruzadas e atiradas para trás, seu rosto resplandecia. Apertei-lhe a
măo vigorosa e acompanhei-a com o olhar até que ela desapareceu na noite.
Conduzido pelo bilheteiro, o velho passou por mim retomando seu afetuoso diálogo com o vizinho
invisível. Saí por último da barca. Duas vezes voltei-me ainda para ver o rio. E pude imaginá-lo
como seria de manhă cedo: verde e quente. Verde e quente.


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