wic jcncr Claudio, den Hofmannsthal in einem friihen Spiel vor
das Gericht des Todes gezogen und dann freilich durch eben
dicsen Tod die Erlosung zum wahren Leben hatte finden lassen.
Aber wenn seine Schuld auch nichts als Torheit ist, so wird sie
darum nicht weniger unnachsichtlich geahndet. So toricht es ist,
angesichts des Lebens Unschuld vorschiitzen zu woUen, so unmoglich
ist es, sich vor dem Leben durch Unschuld zu schiitzen.
Unschuld ist nicht nur keine Sicherung gegen die Gefahr, sie ist
selbst die Gefahr. Denn was in dieser Geschichte das Leben so
bose macht, ist seine Unschuld, und was diesen jungen Menschen
so ohnmachtig der Gewalt des bosen Lebens ausliefert, ist nichts
anderes als dies. Diese Unschuld aber ist seine Schuld.
Das Leben, so meint es Hofmannsthal, laBt seiner nicht spotten.
VerstoBen — wird es bose und rachsiichtig. Es kehrt zuriick als
Feind. Es lagert sich am Wege und legt Schlingen aus nach dem,
der ihm entrinnen will. Und je welter einer ihm ausweicht, des to
sicherer fallt man ihm ins Netz. Ein solches Netz ist es, in dem
der Jiingling der 672. Nacht sich verfangt. Es ist wie eine Verschworung,
ein geheimes Einverstandnis der Menschen und
Tiere, Pflanzen und Steine, der Hauser und Garten und Tiiren
und Wege, das darum nur um so tiickischer ist, als es sich nicht
nachweisen laBt. Alles vollzieht sich ganz unscheinbar und unschuldig.
Es ware nichts zu erwidern, wenn eingewendet wiirde,
er habe sich nur verlaufen, und in Wirklichkeit gehe alles mit
rechten Dingen zu. Nirgends ist ein handgreiflicher Spuk am
Werk. Kein Stein riihrt sich um seinetwillen vom Fleck. Ja,
seine Verlorenheit beruht eben darin, daB sich die Dinge so ganzlich
ungeriihrt verhalten, daB sie iiberhaupt keine Notiz von ihm
nehmen, genau als waren sie ganz allein und er nur leere Luft.
So, weiB man auf einmal, sind die Dinge, wenn sie unter sich
sind: herzlos, haBlich und unsagbar traurig. Unfahig, sich selber
herzustellen, ungeborene Schatten, so stehen sie herum, stumm,
ja bose wartend auf die Erlosung.
Chaos als totes dumpfes Hinlungern der Dinge im Halblicht'^, so notiert
Hofmannsthal einmal in sein Tagebuch nicht lange nach dem
Erscheinen des Mdrchens und zweifellos aus der gleichen Stimmung;
denn nichts kann besser die Beschaffenheit der Welt beschreiben,
mit der wir es hier zu tun haben. Und wenn er hier diesen Zustand
als Chaos bezeichnet, so tut er es, um das Heilmittel zu nennen,
das einzige, das es gibt, namlich die Magie der Liebe: Magie:
Gabe, das Chaos durch Liebe ^a heleben^. Einmal ist der Verirrte
nahe daran, den erlosenden Zauber zu entdecken. Mit einer
unbeholfenen Geste streicht er dem Kinde iiber das Haar, das
ihn mit feindseliger Grimasse angestarrt hat, und schon legt sich
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seine Angst, aber dann fallt er zuriick in seine Torheit und verfallt
zum ersten Male auf den wahnwitzigen Gedanken, durch
Geld seine Seele zu erlosen, nur um sein Opfer verschmaht zu
sehen. Wohl fiihlt er dumpf das Warten, den Anspruch, den
stummen Vorwurf der Dinge, aber er kann, ein zweiter Parzival,
die erlosende Frage nicht finden. Wenn er ein einziges Mai Du
zu sagen vermochte, dann ware der Bann gebrochen, die Welt
erlost und seine verwunschene Seele zugleich. Aber so erinnert
ihn die Forderung an nichts als an sein gelahmtes Vermogen.
AUe je erlittenen und langst vergessenen Demiitigungen seines
Lebens sind auf einmal wieder da, die Gesichter seiner Diener
und das BewuBtsein seiner Schwache und seiner Schuld.
Was ihn nun aber so schwach macht, und was die Welt so bose
macht, hat dieselbe Wurzel, ist iiberhaupt das namliche. Noch
einmal konnen uns zwei gleichzeitige Aufzeichnungen Hofmannsthals
zuhilfe kommen. Das Ungeheure des Lebens, heiBt es in einer
anderen Tagebuchnotiz, ist nur durch Zutdtigkeit ertrdglich ^« machen;immer
nur betrachtet, lahmt es*. Und beinahe ein Jahr spater
bekennt ein Brief unter dem Eindruck niederdriickender Erfahrungen:
Ich begreife nicht, wie alle diese Dinge eine solche Gewalt iiber
micb haben konnen ... Ich glaube: das schSne Leben verarmt einen. Wenn
man immer so leben kSnnte, wie man will, wiirde man alle Kraft ver-
lieren^.
Dieses schone Leben, das so wehrlos macht gegeniiber der Wirklichkeit,
ist es aber iiberhaupt erst, was das Gesicht der Wirklichkeit
so furchtbar verkehrt. Wenn in unserem Marchen die
Wirklichkeit unheimlich ist und trostlos, dann ist es, well der
junge Mensch sie dazu verdammt hat, als er ihr den Riicken
kehrte und das schone Leben wahlte. Die Welt ist haBlich, well
er ihr seine Schonheit entzogen hat, sie ist herzlos, well er sie
nicht beseelt hat, sie ist gehassig, well er sich ihrer nicht erbarmt
hat. In dieser Versaumnis, die Welt zu verwandeln, zu versohnen
und zu erlosen, in dem Versuch, die ganze dunkle Halfte des
Lebens zu ignorieren, liegt seine Schuld, und nicht nur eine Schuld,
sondern auch eine Gefahr. Hier liegt eine Einseitigkeit, welche
die Widerlegung herausfordert: so sah Oscar Wilde selber sein
Leben an — so miissen wir Hofmannsthals Marchen verstehen.
Damit erklart sich die schneidende Dissonanz, mit der dieses
wie jenes endet. Und damit enthiillt sich die tiefe Fragwiirdigkeit
des schonen Lebens und die groBe Schwache des asthetischen
Menschen.
Hofmannsthal erlebte selbst die plotzliche und gewaltsame VerstoBung
aus dem schonen Leben in eine namenlos haBliche und
bedriickende Welt, als er 1895 und 1896 in triibseligen milhrischen
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