Richard Beer Hofmann: Das Kind


(in: Novellen. Werke. Bd. 2. Hg. und mit einem Nachwort von Günter Helmes. Igel Verlag Literatur.
Padeborn 1993)

MZK – Rakouská knihovna, B-104  früher: 03 403 B


Motto: Sind wir ein Spiel von jedem Druck der Luft? Goethe, Faust I, Vers 2724


I.

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Es wollte nicht Abend werden. Nur langsam verschwamm das kalte, matte Blau des Frühlingshimmels in
ein wäßriges Lichtgrün; der Tag war klar und sonnig gewesen, und nun schien es, als zögere die
Nacht hereinzubrechen. Paul schritt ungeduldig längs des Heinrichshofes auf und ab; (stydí se za
dívku, s níž má schůzku, ona stojí před operou a on čeká na setmění)

Ohne Schleier, die, die gestülpte  wie schnuppernd in die Höhe gereckt

Aufzählung der „Verfolgungsmittel“: erst ein kurzer Brief, dann ein längerer mit Vorwürfen, dann
pneumatische Karten, dann der Dienstmann, der auf Antwort zu warten hat, dann der Dienstmann mit
der kurzen Nachricht, das Fräulein wartet unten, und endlich – sie wußte wie zuwider ihm das war/…/
ob sie herein kommen solle?

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Diesmal hatte er schon bei der pneumatischen Karte[1] nachgegeben.

Seit mehr als einem Jahr rang er, um sie von sich abzuschütteln; wochenlang schob er  die Rendevous
hinuas, und dann traf er sie doch wieder, und er wußte im vorhinein, wie diese Begegnungen endeten;
Vorwürfe, Drohungen, böse, haßerfüllte Blicke, und endlich immer wieder, … die Versöhnung; - und
selbst währendder halblaut geflüsterten Beschuldigungen, der brutal ihr ins Gesicht geschleuderten
endgültigen #absagen/…/ - schritten sie schon – mechanisch, faßt unbewußt, der Vorstadt zu, - den
kürzesten Weg – zum Hotel.

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Und grad schreib´ich Dir, und Du mußt kommen, weil Du so bist, weil´s Du glaubst, Du hast ein
Tschapperl[2] vor Dir, mit dem´s tun kannst was D´willst – überhaupt will ich meinen Zettel haben
[3]


wie ein lästiger Köter, der sich ihm bellend an die Fersen heftet, vor dem erhobenne Stocke
zurückweicht, um im nächsten Momente wieder wütend hinter einem her zu kläffen.

„Wie ein lästiger Köter!“ Und mitten in seinem verbissenen Zorn kam es über ihn wie Befriedigung
über den zutreffenden Vergleich und er ward ruhiger.

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Juli: Ich seh´s jaein, daß das zu nix führt, - so dumm bin ich ja nit – aber weil du mich so
niederträchtig behandelst; wenns D´mich auf der Gassen siehst beim Tag, grüßt Du mich nicht einmal,
und schaust weg, und wenn ich Dir nei der Nacht gut genug war, kann ich´s Dir bei Tag auch sein;

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er war ruhiger geworden, als er sie so weinen sah;

Juli. Vergessen werd´ich Dich nie; denn wenn Du, wenn einer der Erste gewesen ist, das vergißt man
nicht!“

Er war ungeduldig geworden; die ganze Lächerlichkeit der Szene kam ihm beim gequälten  Hochdeutsch
der letzten Worte, die sie wie eine feststehende Formel sprach, zum Bewußtsein; aber ihre Stimmung
mußte er ausnützen (Du versprichst mir aber, daß Du mich nicht mehr mit den Briefen quälen wirst –
gut)

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J: „Du, das sagst du immer; nur nachtmahlen!“

P: „Nein wirklich“ – versicherte er, „auf mein Wort.“

Es war nicht das erste Mal, daß er ihr sein Wort verpfändete, nur um es sich von ihr zurückgeben zu
lassen: vielleicht anfangs ehrlich gemeint, war es mit der Zeit für ihn ein bloßes Raffinement
geworden, und als der Reiz der Neuheit zu erlöschen begann, war es dies Selbstverbot, daß sie ihm
von neuem begehrenswert erscheinen ließ. Nicht nur seine Sinnlichkeit, auch seine Eitelkeit war
jetzt im Spiele. Fast „Ehrensache“ wares ihm geworden, sie dahin zu bringen, daß sie ihn seines
Wortes entband, ohne daß er es von ihr verlangt hätte. Er ampfand eine Art künstlerisches Behagen
daran, diese Szene zu spielen, und, anfangs selbst noch kalt und beobachtend, mit geflüsterten
Worten, scheinbar zufälligen Berührungen beginnend, ihre Sinnlichkeit langsam

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zu entfachen. Und dan nein gutgespieltes Zögern, wenn er sich an sein gegebenes Wort erinnerte, ein
Abwehren ihrer Liebkosungen, als fürchte er der Versuchung zu unterliegen und sein Wort zu brechen,
und schließlich endlose Küsse, als übermanneihn die Leidenschaft, - bis sie halb sinnlos, stammelnd
ihn seines Wortes entband, und ihre Hingabe fast wie ein Nehmen erschien.

17

J: Weil ich Dich viel lieber hab´als Du mich, viel lieber; schau, ich kann kein Geheimnis vor Dir
haben, ich muß Dir gleich alles sagen“; sie zögerte einen Augenblick, dan kam es leise, wie
verlegen, über ihre Lippen:

„Ich hab´gestern Brief g´habt; - es is´g´storben!“

Sie log nicht; er sah es an ihren Augen. Er ließ ihren Arm frei und blieb an der Straßenkreuzung
stehen; ein offener Fiaker fuhr langsam knapp an ihnen vorüber. Er sah die Nummer der erleuchteten
Wagenlaterne: 277.

                Im Fond lehnte mit überschlagenen Beinen ein junger Mann, /../ auf dem leeren Sitz
neben ihm lagen, in weißes Seidenpapier gehüllt, Blumen, - Rosen und weißer Flieder; der Duft
schlug Paul ins Gesicht, und zugleich spürte er, wie ein winziges Stückchen Straßenkot von den
Rädern her ihm ins Gesicht spritzte, dann war der Wagen vorüber und er hörte hart an seinem Ohr
eine fremde Stimme, die seltsam gepreßt klang: „Also gestorben ist es.“

18

J: Ja – Auszehrung hat´s gehabt!


Dann versuchte er sich es klar zu machen. Tot, er trachtete das Wortbild zu erfassen, er stellte es
sich vor in deutschen, in lateinischen Lettern, er holte die einzelnen  Buchstaben aus dem
Alphabete und setzte sie zusammen, - aber kein Empfinden rührte sich in ihm. Er war nicht
ergriffen, nicht erfreut, in einer erstwunten Betäubung schritt er weiter.

Sein Betrug mit dem angeblich vergessenen Geld: er geht mit ihr nicht mehr ins Hotel

21

„Auszehrung und Wasserkopf.“ Er schob den Brief peinlich  berührt in die Tasche; wie häßlich das
klang: Auszehrung und Wasserkopf. Er verband nur unklare Begriffe damit, aber sie reichten hin – um
ihm fast den Appetit zum Nachtmahl zu verderben,

Rückblende: Findelhaus, Zahlabteilung, sieh Anm. Nr. 3

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Roztrhaný „Zettel“:  Er stäubte das Papierfetzchen, das der Wind zu ihm zurückgetrieben, von seinem
Überrock, und schritt üpber die Schwelle des Resraurants. „Fertig!“seine Stimme klang energisch,
triumphierend, und hallte im Korridor wider, daß der kleine blonde Kellner, der aus dem Speisesaal
kam, erschrocken zusammenfuhr.


II.

Erleichterung: für die „Schreckensbilder“ von gestern hatte er nur noch mitleidiges Lächeln.

-  Seine Hochzeit, bei der Juli mit ihrem halbwüchsigen Kind erscheint und ihm „das traditionelle
Elender entgegenschleudert“

-          sein Sohn verliebt sich in eine „Unwürdige“, eigentlich seine Stiefschwester

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Und Paul lachte hell auf; dann schämte er sich. Ihm, gerade ihm, dem abgesagten Feind jeder großen
Pose mußte es passieren, daß seine Phatasien sich in den Formen abgeschmackter Boulvarddramen
bewegten; aber daran war doch nur sie schuld /…/ die ihn /…/ nach und nach  auf ihr Niveau heran
gezerrt haben würde; auf ein Kammerjungferniveau!

Rückblende:

Er und eine Kammerjungfer! Wie ´s nur gekomen war? Nur den Anfang hätte er sich erklären mögen,
denn alles andere erklärte sein indolentes, träges Temperament

Unterwegs von seiner alternden reichen Geliebten in Dornbach :

Der Einundzwanzigjährige, für sie, die vollblütige, fast vierzigjährige Frau, /…/ rangierte er
nicht gar am Ende nur ein klein wenig vor ihrer Masseuse?

Die Sehnsucht nach etwas Jungem, Frischem, Knospendem

Knattern steifgestärkter Kattunröcke – Knistern und Rauschen ihrer Dessous aus Seide und Spitze

Waldmeistergeruch

Eifersucht, als sie mit einem Kellner im Fasching auf einen Maskenball gegangen war.

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Er hatte sie damals geprügelt; er erinnerte sich daran mit der ganzen Befriedingung eines weichen
empfindsamen Naturells, das stolz ist, einmal auch brutal gewesen zu sein, - ganz ordentlich
geprügelt. Freilich, als er sie dann am Boden liegen sah, schluchzend und stumm, war er neben ihr
niedergekniet, hatte sie um Verzeihung gebeten, sie mit Küssen bedeckt, ihre Hand, ihren Mund,
alles mußte er sich mit vergewaltigender Zärtlichkeit neu erobern, und als sich dann über sie
hinwarf, und sie sich ihm endlich gab, fühlte er es, wie aus diesem biegsamen Mädchenleib, der ihn
umschlang, Flammen auf ihn überströmten, - heißer und versengender als je zuvor – währen noch die
Lippen in Zorn und Schmerz bebten und ihre Tränen seine wangen feuchteten.

                Und zwei Wochen später wußte er, daß sie sich Mutter fühlte.

/…/ Wie eklig, wie gemein und traurig das war!/…/ das kleine Kabinett, das er weit draußen in der
Taborstraße für sie gemietet / und täglich besuchte er sie dort/

III.

31

er sehnte sich jetzt endlich nach einer „großen Liebe“, die ihn blind und toll und glücklich
machen  würde

32

eine Art postumer Vaterstolz wurde in ihm wach, den er mühsam verbarg

seitdem es tot war, zweifelte er auch keinen Augenblick daran, daß es sein Kind gewesen war

33

War diese Liebe zu den Kindern nicht zusammengesetzt aus Schöpferfreude, aus dem vagen Empfinden,
das sie eine Art Fortdauer nach dem eigenen Tode waren, aus Pflichtgefühl, und vor alem aus
Gewohnheit, die die Liebe erstehen ließ, festigte,  und überstark machte? Glaubte man nicht bloß
sie zu lieben, ehe sie noch da waren, - eben weil man wußte, daß man sie später lieben würde? Und
hätte er nicht dieses Kind, das nun tot war, geiebt, wenn er es gekannt, wenn es neben ihm
aufgewachsen wäre, wenn er später vielleicht unr ein wenig von sich selbst, in ihm entdeckt hätte?


IV

34

Die Neugier  danach, wie das Kind aussah, treibt ihn in das Haus, wo sie als Dienstmädchen
arbeitet.

35

Schließlich fand er auch  wirklich nichts dabei, einmal mit Juli von dem Kinde zu sprechen. Sie
würde ihm  sagen, so und so habe es ausgesehen /…/ -- nun und damit würde er dann seine Marotte
befriedigt haben, - denn es war ja nur eine Marotte – dumm und zwecklos!

Sie versucht seine Eifersucht zu erwecken, indem sie über den 15jähigen Poldi und seine
Annäherungsversuche spricht (36: so putz´ich jetzt die Kleider, und wie ich vorgestern in der Früh
sie holen will, springt er Dir nicht aus´a Bett heraus , - so wie er is – und packt mich bei der
Hand, und will mich hinziehen  - no ich hab´aber geschaut, daß ich aus´a Zimer komm´


V

39

unerträgliche Schwüle über der Stadt – Zufluch in Heiligenkreuzer Hof gesucht, wo er ein Zimmer
gemietet hat, falls er sich verlieben sollte.

Gespräch mit  Frau Wagner, der Wirtin, Mutter eines erwachsenen Behinderten (Carletto), der zu
Hause stickt

Eine Konservatoristin, die er in der Oper kennengelernt hat, geht über den Tor:

Der graziös nachlässig wiegende Gang (sie sagte damals zu ihm: Ich wußte nicht, daß sie auch
gescheit sind /…/ ich hab´sie früher für dumm gehalten, -weil sie so hübsch sind!)

47

Briefe der Pflegeeltern an Juli, in denen sie  eine „Beilage“ verlangen – noch nach dem Tode
(Auszehrung und Wasserkopf) wollen sie Geld für die  das Begräbnis.


VI

53

Paul ist in der Nacht erwacht, neben ihm schläft Juli: Wie ruhig sie schlief! /…/ nichts on Unruhe
und Zweifel und Reue ar in ihr gewesen, als er mit ihr von dem Kinde sprach;

54

Was hatten siee mit einander den gemein gehabt, er und sie in all der Zeit, da sie sich kannten?
Ein heißes, rasches Aufwallen des Blutes und ein wollüstiges Schaudern!  Unzählige Male hatte er es
sich gesagt /…/ aber heute lag darin eine Abwehr gegen die Zärtlichkeit, die er jetzt für sie
empfand, und die ihn erschreckte.  /…/ jezt fühlte er, wie aus seinen spät erwachten Gefühlen für
das Kind, die nun nichts mehr fanden, an das sie sich hätten schmiegen könne, ein wenig traurige,
sehnsüchtige Zärtlichkeit auf sie selbst überströmte.

56

Sein Schuldbewußtsein – ihr ruhiger Schlaf

Wenn in ihr etwas aufgedämmert war, wie Schuldbewußtsein, wenn sie sich sündig fühlte, - war sie in
die Kirche getreten und ihr kindisch-verworrenes empfinden hatte sie ausgeschüttet vor dem Heiland
am Kreuze; dem Mittler zwischen ihr und ihrem Gotte hatte sie im Beichtstuhle ihre reuige
Selbstanklage anvertraut.

/…/

Beneidenswert!

Wenn er beten, glauben könnte, wie sie!

57/…/

Er bagann leise die Worte des [/Kinder-/]Gebetes vor sich hinzusprechen:

Vater dort oben im Sternenzelt,

In süßem Schlummer ruht die Welt

Du siehst auf - -

Er  brach ab; so würde die Andacht nie kommen, wenn er die worte nur vor sich hin sprach, ohne
irgend etwas zu empfinden, ohne Vorstellungen damit zu verbinden, er begann von neuem. Aber er
brachte es nur dazu, die worte des Gebetes in Druckbuchstaben vor sich zu sehen, mit großen
verschlungen Intialen; er ward ungeduldig, - so ging es nicht!

Vgl. S. 18:

Dann versuchte er sich es klar zu machen. Tot, er trachtete das Wortbild zu erfassen, er stellte es
sich vor in deutschen, in lateinischen Lettern, er holte die einzelnen  Buchstaben aus dem
Alphabete und setzte sie zusammen, - aber kein Empfinden rührte sich in ihm. Er war nicht
ergriffen, nicht erfreut, in einer erstwunten Betäubung schritt er weiter.

58

Er begann von neuem; aber erflüsterte die Worte nicht mehr, halblaut kam es über seine Lippen, in
hastigem  Eifer, der ihm den Atem versetzte, in Ungeduld nach der Andacht, die ihn überkommen
sollte:

Vater dort oben im Sternenzelt,

In süßem Schlummer ruht die Welt

Du siehst auf uns, Deine Auge wacht

Für alle Menschen in stiller Nacht.

Vater und

59

Vater und Mutter behüte Du

Und stärke sie durch sanfte Ruh.

61

Juli schläft noch immer:

Er wollte die Pflegeeltern kennen lernen, mit ihnen sprechen, - vielleicht waren es brave, ehrliche
Leute, die nicht dem Zerrbild glichen, das seine Phantasie sich von ihnne ausgemalt, und dann: das
Grab wollte er sehen /…/ vielleicht könnte er dann von Herzen wieder weinen, nicht mehr in
schmerzender Reue wie gestern, sondern in stiller, fügsamer Trauer.

/…/

Jetzt, wo er nur daran dachte, fühlte er, wie er ruhiger wurde, und es schien ihm, als würde es ihm
dann leichter werden, mit ihr zu brechen, oder nein, nicht brechen, das Verhältnis zu lösen; er
wrde unmehr milde abgeklärte Teilnahme für sie empfinden, gleich weit entfernt von dem früheren
Widerwillen und der dumen neuerwachten Zärtlichkeit von heute.

                Er zog vorsichtig den Arm unter ihr hervor und zündete die Kerze an; sie erwachte
und dehnte sich schlaftrunken: Wie spät is´denn?


VII

64

Im  niederösterreichischen Ort findet er die Pflegeeltern nicht mehr – sei sind nach Ungarn
weggezogen, das Grab – nur mit einer Nummer versehen - kann er nicht identifizieren. Warten  auf
den nächsten Zug zurück.

67/68

die Leute weggezogen, und der Friedhof sagte ihm nichjts; nicht Friede, nicht Trauert ward in ihm
wach, nur Unbehagen, und das würde nicht weichen, auch wenn er wüßte, welches der drei Gräber das
seines Kindes sei.

71

Er bestellt was Kaltes, hat aber keinen Appetit und füttert damit ein Hündin

72

Er stand auf und pflückte eine blaßrote Blüte eines Oleanders, der neben ihm in einem Kübel wuchs;
dann setzt4 er  sich wieder und betrachtet scharf und aufmerksam die Dinge, die ihn umgaben, als
mú=te er sie sich einpr§gen fúr ewige Zeiten. Nicht daran denken!

                Er wollte sein Schauen durchtränken mit form und Farbe, und auf die leisen Laute
horchen, die durch die leise Stille kamen, und die Düfte einatmen, die aus dem Garten und da drüben
von der Wiese und dem Waldsaum herüberstrichen, und durch die Pforten der Sinne wollte er sein
Empfinden nach außen hin jagen, daß es endlich abfließe von dem einen Gedanken, der in seinem
Innern zu Tode gehetzt blutet!

                Und er sh vor sich hin: (eine etwas verworrene, dabei aber  etwas aufgesetzt
symbolträchtige Aufzählung): eine tote Ratte unter dem Rest des Schulheftes, Ameisen, Totengröber

74

Und wiederum  dachte er daran! Wohin er auch sein denken lockte, - - von jedem Punkte fand es
wieder den Weg zurück zu dem einen Gedanken, der ihn quälte.

                Das Kind!

/…/ nicht bloß gegen die Moral der Welt, und die eigene, innere, tiefere gehandelt! An den Gesetzen
der Natur hatte er sich versündigt;

75

Ein Fiaker stand da. /…/ Als er Paul  sah, grüßte er. Ob der gnädige Herr mit ihm fahren wolle, er
habe einen Herrn auf s´Gut geführt und fahre nun leer zurück, in vier Stunden könne er in Wien
sein.

                Wie eine Erlösung erschien es Paul.

76

Als er erwachte war es Abend; er fuhr auf breiter staubiger Straße. /…/ Er dehnte sich und breitete
die Arme weit aus, dann nahm er den Hut ab. Ihm war so wohl, wie lange nicht; er fühlte sich
frisch, ausgeschlafen, sonnig durchwärmt; so mußte der Frucht sein, dachte er [etwas gewaltsam
verbunden], wenn sie in der Sonne sich reifen fühlte.

                Eintagsfliegen , - er sprach das Wort vor sich hin, so befremdlich klang es ihm
plötzlich. Eintagsfliegen! Wie seltsam es doch  war, ein Wesen nach der Dauer seines Lebens zu
benennen! Und doch – der Name war gut: mit einem Worte sagte er das Schicksal. Und wie viel
darinnen lag  in dem Wort: Der Stolz und das geringschätzende Bedauern des Menschen, die so viele,
viele tausend Tage leben konnten, gegenüber diesen Eintagsfliegen, und Verwunderung, daß es solche
Wesemn gab, die nichts erleben konnten, - dieaus dem Wasser aufstiegen, - zeugten und sterbend
wieder hinabsanken.

77

und er erinnerte sich an die beiden weißen Falter, die er im Hofe des Wirtshauses sah /../ und er
sah den Hof wieder, im Sonnelicht, und dann die Wirtsstube, und den Dorfplatz – und die Dorfstraße
– aber das alles wie zusammengedrängt in ein Bild; klar, deutlich,  greifbar vor Augen, - und doch
anders! Nicht bloß Form und Frabe hatten die Dinge, - hinter ihnen war ein geheimer Sinn, der sie
durchleuchtete, sie standen nicht mehr fremd nebeneinander, - ein Gedanke schlang ein Band um sie!

/…/ und überal Gelb, warmes, sonniges Gelb, Goldgelb, Kürbisblüten, die Gelbwogende Wiese /…/die
fruchtbare Sonne des Frühsommers, dottergelb in weißen Wolken!

                Und da, da hatte er ihre Stimme nicht vernommen, - /…/ die „Stimme der Natur!?“

                Die Natur! Wußte er es denn jetzt erst, daß sie immer von neuem brünstig und
zeugend und trächtig und gebärend war, und vernichtend, was sie geboren,- und Stumm blieb auf alle
unsere Fragen? Und die „Stimme“ liehen wir ihr nur, weil uns vor ihrem Schweigen graute!

/er fühlt sich nicht  mehr schuldig wegen des Kindes/

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Wenn es Sünde war, um die man leiden mußte, was litt dann sie, die Natur, die große Sünderin, die
alle in die Welt setzte, und alle elend, hilflos umkommen ließ, die uns zuerst schuldlos zum Leben
verdammte, und dann zum Tode begnadigte? Und wenn sie uns, wie wir den Eintagsfliegen, einen Namen
gab, nach der kkurzen Dauer unseres Lebens, - wie nannte sie uns, -sie, die ewig war

                /…/ Größenwahn war es, daß wir meinten, wir könnten uns gegen sie, die Natur,
versündigen.

Eine „Freudianische Landschaftsbeschreibung“:

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Wie weich, wei weiblich die Formen dieser Landschaft waren; nichts hartes, Eckiges, Schroffes!

80

steif umporgereckt gegen Himmel, ein riesiger Rauchfang.

81/82

Und er breitete die Arme aus und ballte die Hände, als wollte er es festhalten, fest, eh´es
entglitte: Sonne und Blumenduft und Liebe und Jugend!

                Da! – Die Gestalt kannte er; das dunkle Haar und der nachlässig wiegende  Gang, -
die Konservatoristin aus der Oper  /…/ nein, - er  täuschte sich, - oder doch? Gleichviel! Der
Blick zweier dunkler Augen traf ihn.  „Halten!“ Er rief es dem Kutscher zu; aber eher der noch die
Pferde zurückgerissen, war er abgesprungen und in der Menge /der in die Stadt Zurückkehrenden/
verschwunden. -


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[1] Potrubní pošta zřízena ve Vídni r. 1873, v r. 1896 měla 35,46 km potrubí. V Berlíne v téže
době  66 km (5+ stanic, ročně 5,5 mil. zásilek)

[2] uneholfenner, tapsiger (ungeschickt und dabei drollig wirkender) junger Mensch

[3] vgl. S. 22 – ein Schein über die Aufnahme des Kindes in das Findelhaus, das außer dem Namen,
dem man ihm willkürlich wählen konnte, noch eine Nummer erhielt - wie ein Schirm in einer
Garderobe. Das war der „Zettel“, den er Juli einmal abgeschmeichelt hatte, und den sie – so oft sie
böse wurde – zornig von ihm verlangte; sie wußte es: Mit dem Scheine konnte sie jederzeit das Kind
zurückverlangen und hatte eine Waffe gegen Paul in der Hand;